镜面空间的震颤还在持续，青石板缝隙里渗出的黑液腐蚀出缕缕青烟，周觉手背的伤口被那气味熏得发疼。
他的视线刚扫过林棠所在的角落，便见那女孩的“负我”指甲又往她颈间压进半寸——林棠的脸涨得通红，笔记本碎片散落在脚边，其中一页沾了血，歪歪扭扭写着“元界规则假设：镜像即自我”。
“别挣扎。”周觉的声音压得很低，喉结动了动。
他攥着魔术绳的手微微抬起，食指与中指交叠成十字，这是幻戏斋“静”的暗号——十年前师父教他用这个手势安抚受惊吓的观众，此刻却要用来稳住即将崩溃的队友。
林棠的睫毛剧烈颤动。
她能清晰感觉到脖颈处传来的刺痛，负我的指尖像淬了毒的冰锥，每深入一分，记忆里那些被欺侮的画面就翻涌一层：食堂阿姨多收她饭钱时的犹豫，社团学长拿走她策划案时的沉默，甚至上周在地铁站被人撞掉书本时，她连句“抱歉”都没说出口。
负我贴着她耳畔冷笑：“你总在等别人替你出头，所以活该被踩进泥里。”
“不。”林棠突然咬破舌尖，血腥味漫进喉咙。
她看见周觉的手势在颤抖，却始终没有放下——那是信任的信号。
她想起在副本入口时，这个魔术学徒曾蹲下来替她捡起散落的笔记，说：“害怕是正常的，但害怕时还能思考，才是活着的证据。”
同一时间，沈铎的军靴碾过一片碎镜。
他的负我戴着同样的战术手套，连出拳的弧度都与他分毫不差——左直拳虚晃，右勾拳直击肋下，这是他在特种部队学的“狼吻”招式。
可当他收势闪避时，负我竟也跟着收势，军靴在青石板上擦出的声响都与他同步。
“操！”沈铎抹了把嘴角的血，后颈的汗毛根根竖起。
他当过五年侦察兵，最擅长预判敌人动作，此刻却像在和一面会动的镜子打架——他挥拳，负我挥拳；他踢腿，负我踢腿；他用战术匕首划向对方咽喉，负我握着同样的匕首，刀尖正对着他的咽喉。
周觉的银袖扣烫得几乎要灼伤皮肤。
他盯着沈铎与负我的缠斗，又望向林棠泛红的眼尾，突然想起三天前现实里消失的鸽笼——笼底“幻戏斋”的刻痕，和此刻脚边银袖扣的纹路完全重合。
师父在《魔术的本质》里写：“观众以为你在变戏法，其实你只是让他们看见自己想看的。”
“他们不是敌人。”周觉突然开口，声音盖过空间震动的轰鸣。
他单膝跪地，用染血的指尖在青石板上划出歪扭的字：“模仿对方，制造错位。”
沈铎的负我正举着匕首刺来，他本能地要躲，却瞥见周觉的字迹。
特种兵的直觉让他顿了顿——上一次他违背直觉，是在边境雷区，救回了被埋的小战士。
他咬咬牙，没有闪避，反而顺着负我的动作抬起手臂。
预想中的刺痛没有传来。
负我的匕首停在他锁骨上方半寸，因为沈铎的手臂抬起时，负我也抬起了手臂——两个相同的动作叠加，反而让攻击失去了着力点。
“林棠！”周觉扯开嗓子，“跟着她的动作，慢半拍！”
林棠的负我正准备掐断她的呼吸。
她盯着对方染黑的指甲，突然想起周觉教她的“延迟误导”：变牌时故意让观众看到牌背，等他们注意力转移再翻牌。
她吸了口气，在负我拇指用力的瞬间，跟着对方的动作抬起双手——不是反抗，而是模仿。
负我的动作顿住了。
它掐住林棠脖子的手微微发颤，因为当它要收紧时，林棠的手也在做同样的动作；当它要调整角度，林棠的手指也在调整角度。
两个重叠的动作像齿轮卡了壳，林棠猛地一低头，从对方臂弯下钻了出去。
暗觉的光团在镜中忽明忽暗。
他望着周觉染血的手掌，又望着沈铎与林棠逐渐占据上风的战局，眼底的波动越来越明显：“你早就算到了？”
“不是算。”周觉站起身，魔术绳从指缝间垂落，“是观察。你说系统日志写意识体无法共存，但你没说——如果两个意识体的动作、思维、甚至犹豫都一模一样，他们反而会成为彼此的枷锁。”
暗觉的指尖光团收缩成乒乓球大小。
他缓步逼近周觉，每一步都与对方同步：“那你打算怎么处理我？融合？还是像处理那些镜像一样，用你的小把戏让我卡壳？”
“我没想处理你。”周觉停住脚步，任由暗觉的影子笼罩自己，“你是我压抑了十年的东西——师父教我隐藏情绪，观众要我永远镇定，所以我把愤怒、恐惧、不甘都封在心里。你是它们的具象化，不是敌人。”
暗觉的瞳孔骤缩。
有那么一瞬间，他的面容与周觉重叠——是十六岁那年，师父摔碎他第一个自做的鸽笼时，他躲在阁楼里咬着被子哭的模样；是三年前街头表演被醉汉砸场子，他攥着断成两截的魔术棒却只能微笑的模样；是昨夜在现实里发现鸽笼消失时，他站在空墙前浑身发抖却不敢告诉任何人的模样。
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