陈默背对着喧嚣，蹲回黑锅旁，捡起那张最烂的拓片随意擦了擦手上的泥灰，又从脚边小山似的破烂堆里翻出几张相对齐整的麻纸。他拿起刘二狗扔掉的破刷子，蘸了碗里最后的油泥墨，手腕根本不见什么“酸抖”，反而带着一种近乎粗暴的效率，在纸面上飞快地、潦草地涂画起来。笔锋毫无章法，墨色浓淡不一，有时甚至故意拖出刺耳的“噌噌”干擦声。一张“真迹”飞快地成了型，字形比刘二狗拓的更歪斜，也更模糊。
日头很快移过中天，寒风裹着尘土卷进院里。豁口处投钱的破洞渐渐安静下来，只偶尔响起几声不甘心的抱怨。陈忠早已停止了刮墙灰，端着空瓦盆僵在墙边，浑浊的眼睛失焦般瞪着地上越积越多的钱币。
陈默甩掉最后一张墨迹犹湿的“真迹”，随手扔在脚边那堆银角铜钱上。“收工！”他哑着嗓子低喝一声。
豁口外立刻响起一片哀嚎。
“魁首！加印啊！”
“再加十张！我出二两一张！”
“求您了！让诗仙再放点血……”
刘二狗抱着装满钱、沉得快抱不住的破碗，紧张又期待地看着陈默。
陈默直起腰，揉着确实有些发酸的手腕，朝外头虚晃的草席拱了拱手，嘴角扯出个假模假式的苦笑：“手抖！真不行了！一滴墨也挤不出喽！” 他弯腰，踢了踢地上沾泥的银角子，发出沉闷的碰撞声。“明儿晌午！还是三十张！想买的……”他下巴朝豁口努了努，“……趁早！”
外面顿时炸开一片更悲切的哀鸣，夹杂着无奈的叹息和零星咒骂。人影晃动，终究慢慢散去。
院里终于只剩寒风的呼啸和钱币的微光。刘二狗抱着破碗的手还在微微发抖，脸上全是做梦般的光晕。
陈默弯腰，从冰凉的泥地里捻起一枚沾着湿泥的铜钱，捻掉泥，用指肚刮了刮边缘的绿锈。又缓缓抬手，指腹拂过腰间那根已经被磨得更加油亮腻滑的草绳，粗糙的纤维刮过皮肤。
然后，他另一只手伸进破袄的暗袋里——里面除了几片硬邦邦的糠饼渣，还有早上刘二狗捡进来的十几个铜板。他摸索着，精准地掏出其中最小最破烂的十文钱——那是钱串里被反复摩擦、边缘最薄、字迹最模糊的几枚。
“咯嗒。”
十枚带着他体温和油污的小铜板，被他拍进刘二狗那双还死死抱着沉甸甸钱碗的枯爪缝隙里。
刘二狗被冻僵的指头触到铜板的温热，茫然地看着陈默。
“哑巴张。”陈默声音压得很低，像怕惊醒了什么，目光瞥向隔壁那条常年积水的窄巷尽头。那是西街最脏污潮湿的一角，常年蜷缩着一个靠给人写书信、抄状纸糊口的哑巴老头。
“去找他。”
刘二狗眼睛眨巴着，还没完全从铜钱的巨大冲击里反应过来。
“告诉他，”陈默沾着墨泥的手指，在面前一张还算干净的、但拓印极差的废品拓片上，“岱宗”那两个字歪得不成形的笔划上点了点，又刻意描摹出一种更狂放不羁的潦草气势。
“……照着这个调调。”
他顿了顿，强调：
“……笔迹……”
“……再潦草点。”
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