他……看过了？在我走后？在去候场前？还是……在摔伤之后？
这个念头让我心头猛地一跳。鬼使神差地，我伸出手，轻轻拿起那个本子。稿纸明显被翻动过，有些页角微微卷曲。翻到我临时凑数的那个“底”的那一页，我的心几乎提到了嗓子眼——那一页的空白处，竟密密麻麻写满了字！不是他那惯常的、龙飞凤舞的红色删改批注，而是……另一种笔迹。
字迹有些潦草，显然是在疼痛或虚弱的状态下写的，但依旧能辨认出那份特有的清峻骨架。他写了很多，几乎覆盖了空白处：
＞“酒馆老头儿最后的倔……删掉那个强加的‘学网红直播卖酒’的烂梗！俗不可耐！应该这样：常来赊账的街溜子二狗子，这次真带了钱来还，还多给了一沓，说是‘感谢老掌柜当年没把他当贼扭送派出所，还给了碗热面’。老头儿愣住，看着那沓钱，没接。镜头给特写，老头儿的手有点抖（不是激动，是帕金森？早年冻的？得铺垫！），沉默几秒，把多给的钱抽出来，啪一声拍在二狗子胸口：‘滚蛋！老子这儿，酒钱多少就是多少！’ 然后转身，背对镜头，肩膀微耸，可能是在抹眼角？也可能只是习惯性动作。台下静一秒，然后炸！这个‘底’才够味儿，有骨头，有肉，有那点说不出的……人情冷暖。”
＞“林晚写的老掌柜怕被时代抛弃的孤独感……其实抓得挺准（这句被划掉又勉强保留）……但前面铺垫不够！得加细节，比如他固执地用算盘记账，死活不肯用扫码枪，跟客人急眼；比如他总爱唠叨过去胡同里的热闹，说现在的小年轻不懂……这些零碎，都是‘底’的根基。”
＞“节奏还是有问题。林晚总想把所有好东西都塞进去，贪多嚼不烂！得砍！大刀阔斧地砍！留主干！精华在‘底’的那一下爆发……”
这些凌乱的字句，像一道道惊雷，在我脑海中炸开！他不仅看了，还看得如此仔细！在那样的情况下，他竟然还在思考剧本，还在写修改意见！更让我震惊的是，那些被划掉又保留的句子——“林晚写的老掌柜怕被时代抛弃的孤独感……其实抓得挺准”？这是他写的？那个永远只会说“不行”、“重来”、“太飘”的关九海？
我手指颤抖着，几乎拿不稳那薄薄的稿纸。目光急切地扫过那些字迹，试图从中寻找更多颠覆认知的痕迹。就在这时，一阵轻微的咳嗽声从病床上传来。
我像被烫到一样，猛地合上本子，慌乱地想要把它放回原处，心脏在胸腔里狂跳不止。
关九海不知何时已经醒了。他微微侧着头，苍白的脸上，那双深邃的眼睛正静静地、一瞬不瞬地看着我。那眼神不再锐利如刀，却带着一种洞察一切的平静，还有一丝……刚睡醒的迷茫。他看到了。看到了我拿着他的本子，看到了我脸上尚未褪去的震惊和慌乱。
空气仿佛凝固了。病房里只剩下窗外淅淅沥沥的雨声，和他有些虚弱却异常清晰的呼吸声。时间被无限拉长，每一秒都像踩在薄冰上。我僵在原地，手里还捏着那本仿佛变得滚烫的剧本，脸颊火辣辣地烧起来，巨大的尴尬和一种被抓包的窘迫感几乎要将我淹没。他会怎么想？会觉得我偷看他的东西？会像往常一样，用那种冰冷刻薄的语言嘲讽我吗？
我张了张嘴，喉咙干涩得发不出任何声音，只能徒劳地发出一个模糊的气音。
他依旧静静地看着我，眼神里没有预料中的愤怒或嘲讽，反而带着一种奇异的、近乎探究的平静。那平静之下，似乎还藏着一丝极淡的、难以捕捉的……赧然？是因为他写在稿纸上的那些…
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