接着，他移开了视线，仿佛我只是空气里一粒微不足道的尘埃。他迈开步子，那双黑色布鞋踩在水泥地上，发出轻微而规律的声响，走向通往侧幕的通道。他要去候场了。那身影挺拔，却裹挟着拒人千里的孤绝，消失在通道的阴影里。
我僵在原地，手里那块醒木仿佛有千斤重。王九龙刚才那句带着叹息的“他那座山，你凿不动”，此刻无比清晰地回响在耳边，每一个字都像冰雹砸下来。
后台的喧嚣重新涌回，周九良和孟鹤堂又在讨论一个包袱怎么翻效果更好，王九龙嚷嚷着口渴要去拿水。世界重新运转，只有我，像被钉在了原地，心口的位置，被那道冰湖般的目光冻得又冷又麻。
凿不动吗？我看着那空荡荡的角落，铁皮垃圾桶上似乎还残留着他指尖摁熄烟蒂时的一丝决绝。那股子从心底里冒出来的、混合着不甘和倔强的劲儿，像野草一样，顶着冻土，悄然滋长。
日子就在后台的烟尘、汗水和对活儿的嘈杂声中，一天天碾过。我像一枚小小的螺丝钉，被拧在德云社后台这个庞大机器的角落里。活儿琐碎繁重：给角儿们熨烫那挺括的大褂，一遍遍，直到连最细微的褶皱都消失；给上台的师兄弟们备好温热的润喉茶，水温要刚刚好；整理那些五花八门的道具，从扇子醒木到桌椅板凳，确保它们能在聚光灯下完美亮相；打扫永远扫不干净的卫生，灰尘似乎总能在下一秒重新占领地面。
张九龄，依旧是那个后台的“冷气中心”。他话极少，除了必要的对词和舞台指令，几乎不与人交谈。休息时永远在那个角落，指间烟雾缭绕，眼神放空，不知落在虚空中的哪一点。后台的师兄弟们似乎早已习惯了他这副模样，没人刻意去打扰他，连最爱闹腾的王九龙，在他面前也会不自觉地收敛几分，只偶尔凑过去低声说两句什么，换来张九龄几不可察的点头或摇头。
我和他的世界，像两条永不相交的平行线。直到那个异常闷热的午后。
那天负责道具的小李家里突然有急事请假了，后台忙得人仰马翻。晚场是张九龄和王九龙的《论捧逗》，需要临时调整一张特别的桌子和两把椅子。班主郭老师皱着眉扫视一圈，目光最后落在我身上：“丫头，你手脚麻利，去库房把西头靠墙那套老榆木的桌椅搬出来，仔细点，那桌子腿儿有点活络，得垫稳了！”
库房在后院最深处，光线昏暗，堆满了经年累月积攒下的旧物，散发着浓重的尘土和木头腐朽混合的气味。我费了九牛二虎之力，才把那套沉得要命的老榆木桌椅从杂物堆里拖出来，汗水早已浸透了后背的T恤。搬到连接后台的狭窄过道时，一个趔趄，那张笨重的桌子猛地一歪，一条松动的桌腿“嘎吱”一声怪响，眼看就要直接砸向地面——旁边堆着的，可是几套刚熨好、准备上场用的大褂！
“小心！”
一声低喝带着急促的风声自身侧响起。几乎是同时，一股大力猛地拽住我胳膊，将我狠狠往后一拉。我重心不稳，踉跄着向后倒去，后背撞进一个带着淡淡烟草味和汗意的胸膛。紧接着，一只骨节分明、青筋微凸的手快如闪电般伸出，稳稳地托住了那张即将倾覆的桌子沉重的一角。
“哐当！”桌子最终只是重重一顿，堪堪稳住，没有砸下去。
惊魂未定，心脏在嗓子眼狂跳。我猛地抬头，撞进一双深潭似的眼睛里。是张九龄。他不知何时出现的，此刻离得极近。他微微蹙着眉，额角渗着细密的汗珠，呼吸因为刚才瞬间的发力而略显急促，温热的吐息拂过我的额发。那只托住桌角的手，因为用力而绷紧，指节泛着白。
“谢…谢谢龄哥！”我慌忙站稳，想从他身前挣脱出来，声音带着劫后余生的颤抖和掩饰不住的窘迫。鼻尖萦绕的，全是他身上那股干净的皂角味混合着淡淡烟草的气息，陌生又极具侵略性，熏得我脸颊发烫。
张九龄没说话，只是迅速收回手，仿佛刚才那瞬间的触碰是什么烫手的东西。他低头检查了一下那张惹祸的桌子，蹲下身，动作熟练地摆弄了几下那条松动的桌腿。他的手指修长有力，指甲修剪得很干净，专注时薄唇微抿，侧脸的线条在昏暗光线下显得异常清晰。很快，他从旁边工具箱里摸出两个薄木片，利落地塞进榫卯松动的地方，又用随身带着的一把小折刀背敲打了几下加固。
“行了。”他站起身，声音依旧没什么起伏，听不出情绪。他拍了拍手上的灰，目光扫过我汗湿狼狈的脸和沾满灰尘的衣服，眉头似乎又蹙紧了一瞬，但快得让人抓不住。
“龄哥，我……我来搬进去吧？”我赶紧说，想弥补过失。
“不用。”他简短地拒绝，语气不容置疑。然后，在我惊讶的目光中，他竟微微俯身，双手扣住沉重的桌沿，手臂肌肉瞬间绷紧，腰背发力，一个人稳稳地将那张老榆木桌子提了起来！动作干脆利落，仿佛那桌子轻飘飘的没什么分量。
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