手机屏幕在昏暗的后台角落里，固执地亮着。那三个字像三颗烧红的炭火，烙在视网膜上，烫得人心尖发颤。
「你在哪？」
张九龄。
后台的喧嚣仿佛瞬间被按下了静音键。道具箱挪动的沉闷撞击，师兄弟们压低嗓门的催促，甚至远处舞台上隐隐传来的开场音乐，都化作了模糊的背景噪音。血液在耳膜里轰鸣，盖过了一切声响。我死死攥着手机，指尖冰凉，几乎要捏碎那薄薄的机身。那三个字，每一个笔画都带着无形的钩刺，狠狠扎进昨晚被他攥出红痕的手腕，扎进心口那个被“柔柔”二字洞穿的窟窿里。
他想干什么？在经历了昨晚那样难堪的错认和绝望的抓握之后，在封箱演出即将开场、后台兵荒马乱的此刻，他发来这样一条信息，是什么意思？是终于清醒过来，意识到昨晚抓错了人？是出于某种愧疚？还是……仅仅因为找不到某个后台打杂的，影响了他的演出？
混乱的思绪像被狂风卷起的雪片，冰冷而尖锐地切割着神经。手腕上那圈隐痛仿佛又鲜明起来，提醒着我那彻骨的羞辱。离开的决心刚刚筑起，就被这猝不及防的三个字砸得摇摇欲坠。巨大的委屈和愤怒如同沸腾的岩浆，在胸腔里冲撞，几乎要冲破喉咙。凭什么？凭什么他可以在自己的世界里予取予求，醉时抓着别人的手腕喊“柔柔”，醒时又用这样一句没头没尾的质问来搅乱别人的心湖？
手指悬在冰冷的屏幕上，微微颤抖。想回复，想质问，想发泄那积压的酸楚和怒火。打出的字删了又打，最终，屏幕只映出我惨白的脸和通红的眼眶。我猛地按灭了屏幕，像丢弃一块烧红的烙铁，将它狠狠塞回口袋深处。不能回。不能再看。不能再给他任何搅动我情绪的机会。我深吸一口气，带着一种近乎自虐的决绝，强迫自己转过身，重新拿起那件熨烫了一半的深蓝色大褂。蒸汽熨斗“嗤”地一声喷出滚烫的白雾，模糊了视线。用力，再用力，仿佛要把所有的混乱、所有的疼痛、所有的不甘，都熨烫进这厚厚的布料里，压平，碾碎。
封箱演出在震天的掌声和欢呼中拉开了帷幕。后台的气氛紧张到了顶点，空气里弥漫着发胶、脂粉和汗水混合的浓烈气味。演员们流水般穿梭，候场、上场、下场。我把自己钉在服装区的角落，像一尊沉默的雕塑，只负责整理、传递、熨烫。视线低垂，只锁定眼前的衣物和道具，绝不看向通往侧幕的通道，绝不看向那个可能出现的、穿着大褂的身影。
然而，有些存在感，是无法屏蔽的。
张九龄和王九龙出场了。是今晚的重头戏《同仁堂》。震耳欲聋的叫好声浪穿透厚重的幕布，一波波涌进后台，敲打着耳膜。即使隔着距离，也能想象台上是怎样的盛况。王九龙那标志性的“爸爸”梗响起时，后台等待上场的师兄弟们都忍不住跟着哄笑。周九良推了推眼镜，嘴角勾起一丝笑意；孟鹤堂抱着手臂，微微点头。那是属于他们的高光时刻。
我低着头，用力刷着一把扇骨上沾的油彩，指甲刮过竹片，发出细微而刺耳的声响。心，却像被那巨大的声浪挤压着，闷得发慌。他此刻在台上，定是光芒万丈，挥洒自如。那是我曾偷偷仰望的模样。
时间在后台的忙碌中流逝。节目一个个进行，高潮迭起。轮到张九龄和王九龙的节目接近尾声，震天的掌声和“再来一个”的呼喊几乎要掀翻屋顶。按照流程，他们该鞠躬谢幕了。后台负责调度的李姐已经在对讲机里催促下一个节目演员准备候场。
就在这时，舞台上那山呼海啸般的声浪，毫无征兆地，戛然而止。
像被一只无形的手瞬间扼住了喉咙。
后台所有人都愣住了。对讲机里李姐焦急的声音还在响：“……龄哥？九龙？怎么回事？该下了！龄哥？” 王九龙那穿透力极强的、标志性的“谢谢各位衣食父母！”的结束语没有响起。整个后台陷入一片诡异的死寂，只有对讲机里滋滋的电流声和李姐越来越高的询问声。
一股强烈的不安感猛地攫住了我。几乎是本能地，我抬起了头，目光越过攒动的人头，投向侧幕条缝隙透出的舞台光亮。
刺目的追光灯下，只有张九龄一个人。
王九龙似乎退到了侧幕阴影里，只留下一个模糊的、带着错愕的侧影。
而张九龄，就站在那束追光灯的中央。他手里还拿着醒木，穿着那身深蓝色的大褂，身姿挺拔得像一杆标枪。汗水浸湿了他额前的碎发，粘在饱满的额角。灯光勾勒出他清晰的下颌线，此刻绷得紧紧的。他微微侧着头，目光穿透了舞台炫目的光晕，穿透了台下黑压压的人群，像两道实质性的光柱，精准无比地、牢牢地锁定在——我的脸上！
后台所有的目光，瞬间，齐刷刷地顺着他的视线，聚焦在我身上！惊讶、疑惑、探究、好奇……像无数根针，密密麻麻地扎过来。我浑身僵硬，血液仿佛在这一刻彻底凝固，手脚冰凉。他想干什么？
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