康复中心顶楼的露台像块被遗忘的画布，春末夏初的风正蘸着草木的清香细细晕染。
栏杆上攀着的爬山虎刚抽出嫩红的卷须，被风一吹便簌簌地蹭着斑驳的水泥，倒像是谁在暗处悄悄打着暗号。
远处的城市已浸在暮色里，车流汇成的金河正缓缓淌过楼群的峡谷，将喧嚣一层一层滤成模糊的嗡鸣，到了露台这儿，只剩些微痒的震颤贴在皮肤上。
小红把白瓷花盆往栏杆内侧挪了挪，指腹蹭过盆沿冰凉的釉面，留下几道浅灰的印子。
那是她从梅记百货旧址带回来的土——灰黑色的，像被揉碎的陈年墨块，里面嵌着的砂砾和混凝土残渣总硌着指尖。她记得那天穿的旧胶鞋陷在瓦砾堆里，鞋帮被钢筋划开道口子，脚踝上渗的血珠滴在废墟里，倒和土里那些暗红的印记融在了一起。
“还记着这草？”她低头看着花盆里几簇深绿的野草，叶片边缘的锯齿在暮色里泛着冷光。那天在废墟深处，钢筋拧成的网眼里突然窜出点绿，她蹲下来扒开碎砖，才发现这草的根须早钻进混凝土的裂缝里，把自己长成了块倔强的疤。
她当时就笑了，想起那些年在县纺织厂做临时工，机床轰鸣里女工们喊她“铁娘子”，说她织的布比谁都紧实，经得住折腾。
指尖抚过草叶时，突然触到片蜷曲的枯叶。她愣了愣，随即用指腹轻轻把枯叶掐掉，动作轻得像在拾掇易碎的玻璃。“当年李国庆被抓那天，也是这样的风。”她对着野草轻声说，声音被风揉碎了飘向远处，“他藏在仓库里的走私表，表盘碎了一地，跟现在这些玻璃碴子似的。”
话音落时，风突然卷着片梧桐絮飘过，落在草叶上打了个旋，她伸手去接，那絮儿却倏地飞走了，倒像是谁在暗处叹了口气。
小艳的花盆就放在旁边，泥土是深褐色的，潮乎乎的气息混着蒲公英的白茸毛漫出来，倒让空气里多了点微甜的腥气。
她刚蹲下身，裙角就被风掀起个角，露出脚踝上那道浅浅的疤——是当年在监狱放风场，被墙角的碎玻璃划的。
那时她总蹲在墙根，趁看守转身的瞬间，用饭勺柄在砖缝里刨土，指甲缝里嵌满了泥，夜里在被窝里抠着抠着，倒像是能从泥里抠出点什么声响来。
“看，抽出新叶了。”她把脸凑近花盆，鼻尖几乎要碰到蒲公英的嫩茎。那几株幼苗是她用牙刷柄小心翼翼移过来的，根须上还裹着监狱的土，带着点砖缝里的霉味。放风场的墙根下，她曾用饭勺刻过无数个音符，下雨时雨水顺着砖缝流下来，那些音符便在泥里洇开，像谁在低声哼唱。
母亲每次探监，总在铁窗外吹着口琴，风把断断续续的旋律送进来，她就把耳朵贴在墙上，让琴声顺着砖缝钻进心里，再顺着指尖刻进泥里。
“自由根。”她对着幼苗喃喃自语，指尖悬在嫩茎上方，迟迟没敢落下。那年同监的阿芳出狱前，把攒了半年的蒲公英籽塞给她，说等春风起时，这些籽会带着希望飞。她把籽埋在墙根，看着它们发芽时，总觉得那根须正顺着砖缝往地底钻，要钻到铁窗外面去。
此刻晚风卷着花盆里的白茸毛飞起来，她伸手去抓，茸毛却从指缝溜了，像极了那些在铁窗里悄悄溜走的日子。
小丽蹲在花盆前，手指在板结的黄土上划着圈。
这土是她从红荔路证券大厅外刮来的，黄褐色的，硬得像块陈年的痂，指甲抠下去只能留下个浅白的印子。她还记得那天人潮涌得像涨潮的海，有人举着股票单哭，有人跳起来笑，鞋底把地面碾得邦邦硬，她蹲在花坛边，用钥匙一点点刮着地表的土，指甲缝里全是泥，混着半截被踩扁的烟头。
“不知道你能长出啥。”她对着土里那颗深褐色的种子轻声说。那是去年在蛇口工业区捡的，推土机碾过荒地时，这颗种子不知从哪儿滚到她脚边，硬得像块小石子。她当时正被催债的电话逼得喘不过气，攥着种子在手心，竟觉得那坚硬硌得掌心生疼，又莫名让人踏实。
此刻她用拇指把土压实，指腹蹭过土里嵌着的烟头滤嘴，突然想起证券大厅里永远亮得刺眼的灯，还有屏幕上跳得让人头晕的数字，倒像是谁在日夜不停地敲打着人心。
风突然紧了些，吹得三个人的衣角都猎猎作响。
小红瞥见小丽的肩膀在微微发抖，刚要开口，就见小丽突然把脸埋在膝盖上，指缝里漏出点压抑的呜咽。
小红伸手搭在她背上，掌心触到的肩胛骨像两块硌人的石头。“那年在交易所，我看着数字往下掉，就像看着自己一点点沉进水里。”小丽的声音混着抽泣，“手里攥着的股票单都被汗浸湿了，字都糊了……”
“我在监狱里数过砖。”小艳突然开口，声音轻得像羽毛，“四百七十二块砖，每天数一遍，数到第三百天的时候，蒲公英开花了。”她低头看着花盆里的白茸毛，“那时就想，哪怕困在墙里，根也得往下扎。”
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！