陈无涯不答，只微微一笑。
老头啐了一口，牵着骡子往镇里走。
可就在他经过时，陈无涯忽然道：“老丈，你右肩常年酸痛，遇阴雨加重，对吧？”
老头脚步一顿。
“你年轻时摔过马，伤了筋骨，后来勉强恢复，却落下病根。每逢湿冷，气血不畅，所以夜间翻身困难。”
老头缓缓转身，眼神变了：“你……怎么知道？”
“你走路时右脚略拖，肩头高低不平，呼吸避重就轻，显然是旧伤未愈。”陈无涯淡淡道，“若肯信我一句话，回去取热水泡脚，泡到出汗为止。然后平躺，想象热气顺着腿往上走，冲过腰背，最后从肩膀喷出去。每日一次，七日之后，至少能轻松三分。”
老头怔住，半晌才问：“这也叫‘错劲’？”
“随你怎么叫。”陈无涯笑了，“管用就行。”
老头没再说话，默默掏出一枚铜钱放在桌上，牵车离去。
人群更静了。
有人小声说：“这人……有点真本事啊。”
陈无涯依旧坐着，手指在桌下轻轻敲动，错劲如细流般在指节间穿梭。他知道，自己已经在这镇口扎下了根。
只要没人识破他的身份，只要那残页仍藏在桌底夹层，他就能在这里待下去。
等风头过去，再图后计。
正午阳光洒在“铁口直断”的布条上，风吹得它猎猎作响。一角焦黄的纸边从桌下露出，边缘参差，像是被火燎过。
陈无涯低头，看着自己的手。
指尖微微发烫。
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