天未亮透，薄雪覆盖的破院如同坟茔。
我藏身墙后阴影，看着杜甫小心翼翼展开誊抄的《雕赋》帛书。
他枯瘦的手指冻得通红，却像捧着传国玉玺般虔诚抚平每一道卷痕。
“这哪里是献赋，分明是赴一场明知结果的羞辱。”系统地图上，杨府别院的位置闪烁着不祥微光。
杜甫换上最好的补丁旧袍，用刺骨冷水仔细洗净手脸。
出门前，他回望了一眼破屋——里面躺着病弱的妻子。
左臂琉璃化的刺痛猛然加剧，视网膜边缘，血红的梵文“60”一闪而逝。
“来了…”我无声低语，指尖无意识摩挲着腰间短匕冰冷的鳞纹。
天，是铅灰色的，像一块刚从炉膛里扒拉出来、吸饱了人间烟灰的脏铁，沉沉地压在这片破败小院的上空。雪停了，又没完全停。昨夜那场薄雪，吝啬地盖了一层惨白的尸布，此刻正被一种渗透骨髓的寒气，一点一点地蚀出细密的孔洞。屋檐下挂着半尺长的冰棱，尖端凝聚着浑浊的水珠，要滴不滴，像悬着一把把钝刀子。空气里凝着冰针，吸一口，肺管子都冻得生疼。
我把自己嵌在院墙外一处残破的墙豁口阴影里，如同石缝里一截生了锈的断矛。粗粝的土墙砖石隔着薄薄一层粗麻布，将彻夜的寒气源源不断输进我后背，骨头缝里都渗着冰碴子。呼吸压得极低，吐出的白气在冰冷的空气里刚成形，就被寒风撕得粉碎。右眼视网膜深处，那幅简陋的系统地图，泛着病恹恹的幽蓝微光。代表这个小院的坐标点，此刻黯淡得像一粒将熄的残烛。
小院里那扇摇摇欲坠的破门，“吱呀”一声裂帛般的呻吟，在死寂的清晨里扎得人耳膜生疼。
杜甫出来了。
比这长安城黎明前最后的黑暗更早。
他佝偻着背，像一株被霜雪压弯了脊梁的老竹，小心翼翼地掩好身后的破门，似乎生怕惊扰了里面沉睡的——或是半死不活的——什么。他动作很轻，轻得带着一种卑微的恐惧，仿佛那破门后藏着易碎的琉璃盏。
他怀里紧紧抱着一个东西。用一块洗得发白、边缘磨出了毛边的粗布包裹着。那包裹不大，却被他用枯瘦如柴的胳膊死死搂在胸前，仿佛抱着的是他仅存于世的一捧骨灰。
院中雪地被踩出杂乱的脚印。他走到院子中央那棵光秃秃的老槐树下——那里相对干净些，没有积雪。然后，他极其缓慢、极其庄重地，将那布包放在冰冷的泥地上。
解开布包的动作，带着一种近乎宗教仪式的虔诚。
布散开，露出一卷帛书。
我的心，在胸腔里被一只无形的手猛地攥紧。
是那卷《雕赋》。
他枯瘦的手指冻得通红发紫，像几截刚从冰河里捞出来的老树枝。指关节僵硬地弯曲着，上面裂开了好几道深红的血口子，边缘泛着惨白的皮肉。就是这样的手指，此刻却无比轻柔地，近乎爱抚地，捻住帛书卷轴的一端。
然后，他屏住了呼吸。
左手极其稳定地压住帛书卷首，右手捏着卷轴，以一种近乎凝滞的速度，一点、一点地，将那洁白的、带着墨香的帛书，在冰冷的地面上，徐徐展开。
那帛书是上好的素绢，在这破败的院落里，白得有些刺眼。墨迹是杜甫自己誊抄的，一笔一划，铁画银钩，力透绢背。每一个字都像是用尽了他残存的心血熔铸而成，厚重、嶙峋，带着一股不屈的筋骨。
寒风打着旋儿掠过，卷起几片枯叶，不安地拍打着槐树干。杜甫的身体几乎整个伏了下去，宽大破旧的袍子下摆扫在沾满泥污的雪地上。他那双深陷在眼窝里的眸子，死死盯住正在摊开的帛书，眼神专注得近乎偏执。他的手指在绢面上极其轻微地移动，不是抚摸文字，而是极其小心地抚平着绢帛上每一处细微的、几乎看不见的褶皱。
左边袖子滑落了一小截，露出半截冻疮溃烂、流着黄水的小臂。他却浑然未觉。
那动作，像是在侍奉一件传国重器，又像是在收敛至亲最后的遗容。卑微到了尘埃里，却透着一股子令人窒息的孤注一掷。
献赋。
这两个字在我喉头滚过，带着铁锈和血腥味。我舌尖尝到一丝冰冷的苦涩。
这哪里是献赋？
这分明是捧着自己最后一点残存的心气，去喂那朱门大户门前看门的獒犬。是把自己一身嶙峋的硬骨，送到刀砧板上，任人敲骨吸髓，还要挤出一丝讨好的笑。
愚蠢？悲壮？我只觉得一股邪火在脏腑里左冲右突，烧得喉咙干痛。右眼视网膜的地图上，代表杨国忠别院方位的那一点坐标，突兀地闪烁起来！不再是幽蓝，而是泛着一层油腻腻、令人作呕的昏黄微光，如同腐肉上渗出的油脂，又像毒蛇窥伺时冰冷的竖瞳。
那微光一闪即逝，却在我眼底刻下了一道灼热的烙印。不祥的预感，如同冰冷的毒蛇，沿着脊椎缓缓爬升。
杜甫终于将那卷《雕赋》完全摊开，又无比郑重地卷好，用那块粗布重新包裹起来。他小心翼翼地揣回怀里，紧贴着心口的位置。然后，他直起身，掸了掸沾在袍子上的雪沫和尘土——尽管那袍子本身早已看不出底色，补丁摞着补丁，针脚粗粝得像爬满了蜈蚣。
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