暴雨冲刷过的世界，闻起来有股泥土和腐烂叶子混合的腥气，那气味浓得几乎有了重量，沉沉地压进鼻腔，带着地下深处渗出的阴冷。
空气潮湿得能拧出水，黏腻地贴在我的皮肤上，像一层挣不脱的膜，每一次呼吸都像在吞咽湿透的棉絮。
窗外，雨滴砸在铁皮檐角上发出钝响，间歇性的“叮——咚”声像是某种倒计时的钟摆。
老吴就在这样的空气里推开了门，门轴发出一声悠长的呻吟，仿佛从地底爬出的叹息。
他脸上挂着一种雨后初晴般、极不协调的平静，额角还挂着水珠，却像从未经历过这场暴雨。
他破天荒地没有将我和小满隔离开，而是把她带进了我的房间。
他的皮鞋在地板上留下一串湿痕，每一步都轻得诡异，像怕惊醒什么沉睡的东西。
他说，剧烈的天气波动会影响我们的“情感稳定性”，需要通过共同活动来重新校准。
这套说辞我已经听得麻木，但今天，他手里多了一样东西。
那是一盒崭新的彩色铅笔和一个素描本。
纸页边缘泛着微微的蓝光，在昏暗房间里像浮起一层薄霜。
他将东西放在我们之间的小桌上，木桌发出轻微的“咔”声，仿佛承受不住那份重量。
他用一种近乎布道的口吻说：“这是‘灵魂塑形训练’，把你们看到的、感受到的，都画出来。”声音低缓，却像铁钉一颗颗敲进我的耳膜。
我目光落在那盒铅笔上。
指尖刚触到盒面，一股冷意便顺着指腹窜上脊背——塑料外壳光滑得反常，像是从未被人握过。
在他递过来的一瞬间，我看到了。
在那一排排削得尖锐的笔杆底部，印着微小的、几乎无法察觉的刻痕——“S-09”。
我的心跳漏了一拍。
这串字符的格式，与我之前在某个金属餐盘边缘发现的“M-07”如出一辙。
它们属于同一个冰冷的、被编码的体系。
我若无其事地接过素描本，纸张粗糙的触感摩擦着掌心，指尖却有些发凉，像是碰到了刚从冰水中捞出的金属。
我没有看老吴，而是转向小满，用最轻柔的语气对她说：“画吧，小满，把你脑子里的东西都画出来。”她的手指冰凉，像一段枯枝，却在我掌心微微颤了一下，像是回应。
小满像一架被启动的精密机器，拿起笔，几乎没有任何犹豫。
铅笔在白纸上划出沙沙的声响，细密如春蚕啃食桑叶，那是这间死寂的屋子里唯一鲜活的声音。
墙角的挂钟早已停摆，指针凝固在三点十七分，仿佛时间也被这场雨冻结。
我坐在她对面，看似在发呆，余光却一刻也没有离开过那张纸。
第一幅画，是一个穿着鲜红连衣裙的女人。
她站在一面华丽的落地镜前，姿态优雅，裙摆如血般流淌。
但诡异的是，镜子里映出的倒影，却是一个穿着灰色长袍、面目模糊的男人。
红色和灰色，女人和男人，现实与镜像之间存在着一种令人毛骨悚然的错位。
画纸的边缘被她用力压出褶皱，像是笔尖也带着某种压抑的愤怒。
我的呼吸微微一滞，喉咙发紧，仿佛被无形的手掐住。
小满没有停歇，翻过一页，又开始了第二幅。
这次的画面更加拥挤。
一群孩子，看不清面容，穿着统一的灰色制服，正排着长长的队伍，一个接一个地走进一只巨大的木头箱子。
那箱子与其说是容器，不如说更像一口棺材，侧面用黑色的油漆喷涂着一串编号——“E-13”。
孩子们脸上没有任何表情，既不恐惧也不期待，只是麻木地向前走，仿佛那箱子是他们唯一的归宿。
我后背开始渗出冷汗，湿透的衣料紧贴皮肤，寒意顺着脊椎一路爬升。
我能听见自己耳膜里血液奔流的轰鸣，像远处雷暴逼近。
然后，她画了第三幅。
当画面的轮廓逐渐清晰时，我感觉全身的血液都快要凝固了。
画上，一个男人背对着我们，跪在地板上，手里拿着一把梳子，正一丝不苟地给一个躺在地上的模型梳理着长发。
那模型穿着白色的裙子，皮肤呈现出一种不自然的蜡质光泽，嘴唇被涂成淡淡的粉红，像刚被精心妆点过。
而那个背影……尽管只是寥寥几笔勾勒，但那微驼的脊背、略显瘦削的肩膀，以及握着梳子的姿态，我绝不会认错——那是老吴！
就是他！
我亲眼见过！
在那个我被药物弄得神志不清的午后，透过门缝，我看到的就是这一幕！
梳齿划过长发的节奏缓慢而专注，像是在进行某种神圣仪式。
那时我听见了极轻的“咔哒”声，像是某种机械在运转，又像是骨头在错位。
我猛地低下头，掩饰住瞳孔的剧烈收缩。
心脏在胸腔里疯狂地擂动，几乎要撞碎我的肋骨，每一次跳动都带来一阵胸腔的震颤。
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