陈风塞过来的那个小算盘还揣在怀里，边角硌得胸口发痒。林越低头看了眼自己这身破官袍，袖口裂了道口子，肩上的伤处渗着血，像块晾了三天的风干腊肉。他抬手把算盘往怀里按了按，压住那点刺挠，低声说：“你这玩意儿是准备让我沿街摆摊算命用？”
“比算命有用。”陈风走在前头，脚步轻快，像压根没把昨晚那场天音当回事，“是账本的钥匙。”
林越翻了个白眼：“你家账本还得配钥匙？”
“江州的账，锁得比国库还严。”陈风回头看了他一眼，眼神里带着点藏不住的得意，“你不是要查‘补丁税’吗？走，城西李家沟，那儿有个老农，上个月被收了三回税，连锅都抬走了。”
林越一拐一拐地跟上，嘴里嘀咕：“合着我这是要当民间采风大使了？系统你倒是给个任务提示啊，比如‘今日步行一万步，奖励免死金牌一张’。”
他话音刚落，胸口那股熟悉的闷热又窜了上来——系统界面在脑子里一闪而过，一行字浮出来：【今日吐槽达标，奖励：无。】
“……你认真的？”
陈风扭头：“你说什么？”
“我说这太阳真大。”林越抬头看了眼天，眯眼，“晒得我脑壳疼。”
两人一前一后进了城郊小村，土路坑洼，鸡飞狗跳。几户人家门口晾着破布条，风一吹，像挂了一排招魂幡。陈风熟门熟路地敲开一户低矮土屋的门，屋里传出咳嗽声，一个佝偻的老农探出头来，眼神警惕。
“陈先生？”老头认出陈风，松了口气，侧身让他们进来。
屋内昏暗，一股霉味混着草药气。林越刚踏进去，脚还没站稳，耳朵就竖了起来。
不对劲。
他不动声色地扫了眼窗外——院墙外那棵歪脖子树下，刚才明明没人，现在却多了个蹲着的身影。穿的是粗布短打，像在掏鸡窝，可那双手太干净了，指甲修剪得整整齐齐，哪像是干农活的？
“您说上个月被收了三次税？”陈风已经坐下，掏出个小本子开始记。
“三次！第一次说补春税，第二次说补夏粮，第三次……第三次说我家灶台多冒了半炷香的烟，得交‘烟火税’！”老头气得直拍腿，“我连米都没见过，哪来的烟火？”
林越听着听着，肩膀的伤突然抽了一下，疼得他差点哼出声。他下意识摸了摸断拐，指尖刚碰到木茬，就听见窗外传来一声极轻的“咔哒”——像是竹节折断，又像是鞋底蹭过碎石。
他眼皮一跳。
这声音，太准了。
不是巧合。是有人在卡步子，跟着屋里的节奏走。
他不动声色地把断拐夹在腋下，另一只手悄悄摸向怀里的算盘，指尖在算珠上轻轻一拨，发出极细微的“嗒”声。
窗外，那蹲着的人影几不可察地顿了一下。
林越心里咯噔一下：**被盯上了**。
他不动声色地冲陈风眨了下眼——这是他们刚在路上约好的暗号，意思是“有猫腻”。
陈风正低头写字，笔尖一顿，抬眼看他。
林越没说话，只是用下巴点了点窗外，又轻轻拍了两下胸口，像在挠痒。
陈风秒懂。
他合上本子，语气不变：“老伯，您这情况我们记下了，回头会报上去。您先歇着，我们改日再来。”
老头连连点头，送他们到门口。
林越故意走最后，出门时“不小心”把断拐杵在门槛上，身子一歪，顺势扶了把门框，眼角余光扫过院墙外——那蹲着的人已经不见了，但墙角的草堆被人压出一道新鲜的凹痕。
“走。”他低声说。
两人刚拐出小巷，陈风就拽着他闪进一条窄缝般的夹道。
“几个？”陈风问。
“至少两个。”林越喘了口气，肩伤被刚才一折腾，疼得像是有人拿钝刀在慢慢割，“一个在树下装掏鸡，手比账房先生还干净；另一个在墙后，踩草的声音像在走梅花桩。”
陈风眯眼：“不是官差。官差走路带风，这帮人像耗子，专挑死角钻。”
“守旧派的私探？”林越问。
“八成是。”陈风从腰间摸出一把小刀，塞进他手里，“拿着，万一撞上，别怂。”
林越看着那把刀，刀身窄长，刃口发黑，像是淬过毒：“你这玩意儿是准备让我演刺客？”
“演不了刺客，演瘸子总行吧？”陈风冷笑，“你要是倒了，我还能跑。你要是拿着刀，他们就得掂量掂量。”
林越把刀塞进袖口，正想回嘴，远处忽然传来一阵急促的脚步声——不是一个人，是成队的，踩在土路上像一群觅食的野狗。
“糟了。”陈风脸色一变，“他们要搜村。”
“不能硬冲。”林越咬牙，“我这身子骨，跑两步就得散架。”
“后头有户姓王的，他家地窖能藏人。”陈风拽着他快步穿巷，“快！”
两人七拐八绕，终于在一户塌了半边墙的土屋前停下。陈风用力拍门，低声喊：“老王！开门！”
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