瘸羽在个霜降的清晨，带着半族麻雀往南飞了。不是全走，留了些守着青瓦镇，像白尾当年做的那样。它没在老槐树下留记号，只是让留下的雏鸟每天往莲池里撒把麦，像在给没走的魂留份念想——像小瘦当年带浆果回来那样，像白尾当年守着青瓦镇那样。
白尾蹲在当铺的瓦上，看着它们的身影消失在天际，翅膀上的槐花瓣像片浮动的雪。大胆的旧巢还在，蓝棉纱被风吹得飘起来，挂在檐角的枯草上，像面褪色的旗。老槐树下的莲子发了新芽，顶破冻土，冒出点嫩白，像个刚睡醒的梦。
檐角的星子，从来不是悬在天上的。是瘸羽单翅飞翔的倔强，是白尾守着旧巢的执着，是大胆分地盘时的慷慨，是灰眉把桃花瓣插进巢缝的温柔，是所有在青瓦镇的瓦檐下飞过、停过、爱过、守过的灵魂，都化作了檐角的光，亮在每个需要温暖的时刻，像盏永不灭的灯。
白尾蹲在壮壮的旧巢里，看着夕阳把青瓦镇染成金。瘸羽留下的野果核埋在土里，像颗待醒的种；老槐树下的莲芽在寒风里抖，像个倔强的问号；布庄的暖炉又生起了火，烟在瓦檐上绕，像条系着牵挂的绳。
右翼的旧伤已经不疼了，像块长在身上的勋章。白尾把脑袋埋进翅膀里，听着风穿过瓦缝的声，像所有来过的麻雀在低语，说“别怕孤单”，说“别怕遥远”，说“这青瓦镇的瓦，就是咱们的星子，亮着亮着，就把路照清楚了”。
夜色漫上来，带着霜的凉。白尾的呼吸渐渐匀了，像片被风抚平的冰。巢里的蓝棉纱软得像朵云，裹着它，像裹着个叠了无数层的梦，梦里有瘸羽的单翅，有大胆的守望，有小粉的笑，有壮壮的叮咛，有灰眉的蓝棉纱，还有青瓦镇永远飘着槐香的春天。
第二天清晨，瘸羽留下的雏鸟们发现白尾的巢空了。蓝棉纱和野果核散落在瓦上，像堆温柔的碎。它们没慌，只是学着长辈的样，把杂物拢在一起，铺在巢里，然后往老槐树下飞，给莲芽浇了点融雪水——像在告诉所有的星子：
我们在，家就在。
老槐树上的槐花又开了，像场下不完的雪。瘸羽留下的雏鸟们蹲在莲池边，看着新冒的莲芽，像看着群刚落地的星。其中最小的那只眼尾有颗红痣，正用喙啄着壮壮的土堆，像在说“我来了”——那是檐角的星子，又添了颗新的，亮在青瓦镇的晨雾里，照着所有飞过的痕，和即将展开的，更长的路。
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