林默站在市档案馆的服务台前，手按在那张被退回的申请表上，指尖微微发凉。
玻璃门映出他苍白的脸，像一张褪色的老照片。
工作人员语气平静却坚定：“这部分档案属于三级保密范围，即使烈士家属也需要省级部门联合审批，周期大约三个月以上。我可以帮您提交申请，但不能承诺结果。”
“我是烈士家属。”林默低声说，递上爷爷的烈士证复印件和博物馆的修复师证件。
对方翻了翻材料，点头表示理解，但仍摇头：“规定如此，我只能如实告知流程。”
林默没有再说什么，只是默默收起文件。
但他知道，这不只是一个漫长的等待。
这是一堵无形的墙，一堵将历史与现实隔开的墙——不是出于恶意，而是源于沉默的惯性。
他走出档案馆，阳光刺眼，城市喧嚣如常。
车流轰鸣，人群穿行，笑声、喇叭声、远处工地的打桩声交织成一片日常的潮水。
可在这声音之下，林默仿佛听见另一种寂静：那些从未被记录的名字，在时间深处轻轻回响。
他在门口站了很久，直到苏晚打电话过来。
“你在哪？”
“档案馆。”
“结果呢？”
林默沉默片刻，才道：“要等三个月，还不一定批得下来。”
电话那头传来一声叹息，“他们总是这样，说什么‘内部资料’、‘涉密信息’……可那些人早就牺牲了，他们的故事也该属于所有人。”
林默没说话，望着头顶飘过的云——灰白如烟，缓缓流动，像一封封未寄出的家书。
苏晚赶来了，站在他身边，拍了拍他的肩膀：“别在这儿耗着了，我们还有别的办法。”
“比如？”
“比如你不是有投影仪吗？也许，我们可以直接去问那些战士。”
林默怔住了。
是啊，或许答案不在档案里，而在记忆中，在那些未曾熄灭的灵魂里。
那天夜里，他辗转难眠。
凌晨两点，他起身点亮台灯，打开电脑，开始翻阅从各地收集来的志愿军名录。
屏幕冷光映在他脸上，键盘敲击声在寂静中格外清晰。
赵德胜、赵德贵……
突然，他的手指停在某个空白处。
赵德贵——没有出现在任何数据库中。
他心头猛地一沉。
赵德贵是谁？
他是李长顺的战友，那个曾在坑道里写信的人。
林默记得那块心愿碎片的内容：
“请告诉哥哥，我做到了。”
原来，那是写给赵德胜的。
赵德贵，是赵德胜的弟弟。
可现在，连他的名字都查不到。
林默盯着屏幕，心跳越来越快。
他忽然意识到，这些名字并不是简单地“遗失”，而是正在被遗忘。
时间像一场大雪，无声无息地掩埋了太多不该被掩埋的东西。
睡前，他习惯性摩挲着爷爷留下的旧怀表。
金属表面冰凉，指针走动时发出细微的“咔哒”声。
最近它总走得不准，奇怪的是，每次靠近烈士遗物时，指针会轻微震动——就像此刻，正贴在他掌心，微微颤动。
第二天清晨，林默带着怀表再次来到陵园。
这一次，他没有走正门，而是绕过了管理处，悄悄走进“无名烈士区”。
这里没有墓碑编号，只有一排排整齐的白色石碑，刻着“中国人民志愿军烈士之墓”。
风掠过草地，发出沙沙轻响，仿佛低语。
空气清冽，带着露水与泥土的气息。
他一步步走过，鞋底踩在碎石小径上，发出细碎的咯吱声。
手中的怀表开始轻微震动，像是感应到了什么。
突然，指针剧烈跳动！
林默停下脚步，面前是一座毫不起眼的墓碑。
他缓缓蹲下，将怀表贴在冰冷的石面上——触感坚硬而沁骨，仿佛触摸到一段凝固的时间。
一瞬间，眼前景象扭曲、模糊。
再睁开眼时，他已经站在一个昏暗的坑道里。
耳边是炮火的轰鸣，远处传来机枪扫射的尖啸，夹杂着泥土崩塌的闷响。
空气中弥漫着浓重的硝烟味、潮湿的土腥气，还有淡淡的血腥气息。
一个年轻战士坐在角落，借着微弱的烛光奋笔疾书。
他穿着破旧的棉衣，肩头补丁层层叠叠，脸庞清瘦，嘴唇干裂，眼神却异常坚定。
笔尖划过粗糙的纸面，发出沙沙声响，像春蚕啃食桑叶。
“阿哥：若我牺牲，请告诉部队，我没给志愿军丢脸……”
林默的心猛然收紧。
那是赵德贵。
画面一闪而逝，林默猛地睁眼，冷汗浸湿后背。
手中怀表仍微微震动，余温未散，仿佛刚刚经历的一切并非幻觉，而是真实的存在。
他久久不能平复心情。
这些人，真的还“活着”。
他们的声音，还在等待被听见。
他们的心愿，还在等待被完成。
但官方档案里却没有他们的名字。
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