军号的第一声呜咽撞碎在墓碑上时，林默的睫毛重重颤了一下。
李建国的喉结随着号音起伏，他的手指因为用力而泛白，指节抵着军号的凹痕，像在与七十年前那个冻僵的少年较劲。
风掀起他洗得发白的蓝布衫下摆，露出裤脚沾的水泥点——那是他作为装修工的日常印记，此刻却与墓碑上李振华 1932-1950的刻字产生某种奇妙的重叠。
林默的掌心火烧火燎。
怀表不再是单纯的震动，金属表壳贴着皮肤，竟像有活物在内部游走，从腕间窜到小臂，又顺着血管往心脏钻。
他下意识按住胸口，却听见耳膜嗡鸣，不是现实中的号声，是铺天盖地的雪粒打在钢盔上的脆响，是冻成冰坨的炒面硌得后槽牙疼，是某个四川口音的战友在他耳边喊：小司号员，该吹冲锋了！
咔——
怀表表面裂开极细的纹路，像冰面初融时的裂缝。
林默瞳孔骤缩，看清那道银光里浮现的字迹：情绪共鸣。
呜——哒！军号拔高的尾音刺破暮色，李建国的肩膀猛地一震，号嘴从唇边滑落。
他踉跄着扶住墓碑，指腹蹭过碑上李振华三个字，突然笑出了声：我爸吹号的时候，是不是也这样抖？
林默没答话。
他的指尖正抵着怀表，那些游走的热流突然聚成一团，顺着神经直往太阳穴钻。
眼前的烈士陵园开始扭曲，水泥台阶变成结霜的战壕，李建国的蓝布衫褪成灰棉袄，连他脸上的泪都结了冰碴——
他看见李振华了。
十七岁的小司号员缩在战壕里，军号用破布裹着揣在怀里。
他的睫毛结着冰花，每眨一次眼都疼得皱眉。
左边的山东大个老周正往他手里塞最后半块压缩饼干：振子，等打完这仗，哥带你去济南看泉眼，比你们四川的河清着哪。右边的卫生员小菊在给伤员扎止血带，冻得通红的手捏不住针，掉在雪地里。
司号员！连长的声音像敲在钢板上，二排冲不上去，吹冲锋号！
李振华的手指刚碰到号嘴就弹开了。
不是冷，是烫——号管上凝着的冰碴刺进指腹，疼得他倒抽冷气。
他望着山下密密麻麻的钢盔，望着老周还剩半块饼干的手突然垂下去，望着小菊的针在雪地里冻成银色的小点。
喉咙里像塞了团浸了水的棉花，他张了张嘴，却只发出漏气的声。
懦夫！有人骂。
李振华的指甲掐进掌心，血珠渗出来，在零下四十度的空气里瞬间凝固。
他听见自己的心跳声盖过了炮响，听见牙齿打战的磕碰声，听见胃里空得发慌的鸣叫——原来害怕是这样的，不是腿软，不是发抖，是整个人被塞进冰窖，连呼吸都成了需要勇气的事。
可他还是举起了号。
嗡——
现实中的林默踉跄一步，扶住旁边的松柏。
他的额头沁出冷汗，后槽牙咬得发酸，仿佛真的尝过冻炒面的硌牙，真的摸过结霜的号管。
李振华临终前的不甘像把钝刀，在他胸腔里来回划拉：不是为自己没吹响号，是为老周没等到济南的泉眼，小菊的针终究没扎进伤员的血管，是为那声卡在喉咙里的，成了他这辈子最疼的刺。
小林？李建国的手搭在他肩上，你脸色怎么这么白？
林默抹了把脸，这才发现自己满脸都是泪。
他指着李建国手里的军号，声音发颤：你爸...他不是没吹响。他吸了吸鼻子，他吹响了，在心里。
李建国的手抖了抖，军号砸在墓碑前的石台上。
他蹲下去捡，却突然把脸埋进军号里，闷声说：我就知道...我就知道他不是胆小鬼。
暮色彻底沉下来时，苏晚的电话打来了。
林默接起，听见她那边闹哄哄的，夹杂着李红梅的尖叫：上线半小时，播放量破百万了！
《沉默的声音》上线了。
林默攥着怀表走到陵园外的公交站，路灯在他脚边投下细长的影子。
手机屏幕亮起，他划开评论区：
原来英雄也会害怕吗？
那个小司号员的手在抖的镜头，我哭了十分钟。
心理学教授说这叫战斗应激反应，不是懦弱——突然理解了为什么有些老兵不肯说过去。
刘子阳的采访片段跳出来，他举着话筒站在老兵家属院门口：王奶奶，您看了纪录片有什么感想？
白发老人用袖口擦着眼角：我家那口子，走前攥着个破号吹了半夜，我骂他发癔症...现在才明白，他是在跟老战友道歉啊。
林默的拇指停在屏幕上。
怀表在口袋里轻轻发烫，像在回应这些滚烫的留言。
他忽然想起修复室里那面老墙，墙上贴满爷爷补了又补的军装补丁——原来历史从来不是供在玻璃柜里的标本，是会疼、会呼吸、会在七十年后撞进人心的活物。
三天后，李思远约他在老城隍庙喝茶。
茶楼二楼临窗的位置，李思远正用茶夹拨弄盖碗，青瓷与檀木的碰撞声格外清晰。
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