林默的心头，还萦绕着昨夜《曙光》的旋律，那股由千人共鸣汇聚而成的暖流，似乎仍残存在怀表的机芯里。
他点点头，应了一声：“好，我这就过去。”
档案室在博物馆的负一层，终年恒温恒湿，空气里漂浮着旧纸张和樟木混合的干燥气息。
与昨夜音乐厅的热烈辉煌不同，这里只有一排排冰冷的金属架和无尽的寂静。
这里，是时间的沉睡之地。
老同事口中的“好几批”，是实实在在的四个大号档案箱。
箱子上贴着白色的便签，字迹各不相同，但内容却惊人地一致——“赠林默先生”。
林默深吸一口气，心中那份刚刚沉淀下来的平静，又泛起了新的波澜。
他知道，这不再是馆里的工作任务，而是一份份沉甸甸的，来自陌生人的托付。
他戴上白手套，小心翼翼地打开第一个箱子。
里面是保存完好的军功章、泛黄的照片和几封家书。
第二个箱子里，则是一件叠得整整齐齐、腋下已经磨损的旧军服。
当他打开第三个箱子时，动作不由得一滞。
箱子底部，静静地躺着一堆破碎的纸页，像一堆被遗弃的枯叶。
纸张边缘卷曲发脆，许多地方被水渍洇染得模糊不清，字迹断断续续。
它们显然来自同一个本子，但封面已经不知所踪，内页也散乱不堪，仿佛经历了一场浩劫。
直觉告诉林默，这才是他今天要找的东西。
他将这堆纸页全部移到铺着白色绒布的修复台上，借着无影灯柔和的光，开始了一场耐心的拼图游戏。
这对他而言是家常便饭，每一片碎纸的位置，都遵循着纤维的走向和字迹的逻辑。
一个小时后，一本破败日记的轮廓，终于初见雏形。
他找到了像是扉页的一张，上面用钢笔写着一行稍显稚嫩的字，字迹因紧张而微微颤抖，却又努力想写得工整有力：“李志刚，入伍第一天。1950年10月。”
李志刚。林默默念着这个名字。
他继续拼接、阅读。
日记的内容并不连贯，充满了新兵蛋子最真实的惶恐与不安。
“……火车开了三天三夜，我还是不知道要去哪。班长说，是去保家卫国。可是……我怕，我从没摸过枪，枪比锄头重多了。”
“……今天发了棉衣，好厚，但风还是像刀子一样。我看见鸭绿江了，对岸黑漆漆的，听得见炮声。我的腿在抖，不是因为冷。”
“……他们说晚上要过江。我给娘写的信，塞在了枕头底下，不知道排长会不会帮我寄出去。我想娘做的红薯干了。”
林默的手指抚过那些因恐惧而扭曲的字迹，仿佛能感受到七十多年前，一个年轻的生命在极度的寒冷与未知中瑟瑟发抖。
他的心被一种尖锐的刺痛感攫住，这份毫无修饰的脆弱，比任何英雄口号都更具冲击力。
当他的指尖触碰到一篇记录着第一次遭遇空袭、字迹潦草到几乎无法辨认的日记时，胸口的怀表猛然一震，灼热感瞬间贯穿全身。
金色的光芒在眼前炸开，档案室的寂静被呼啸的寒风与震耳欲聋的爆炸声彻底撕裂。
林默发现自己正趴在一处临时挖出的雪坑里，刺骨的寒意透过单薄的棉衣侵入骨髓。
不远处，一颗炸弹刚刚落下，掀起的泥土和雪块劈头盖脸地砸在他身上。
他下意识地转过头，身边一个同样年轻的士兵正死死地抱着头，整个人缩成一团，牙关不受控制地咯咯作响，正是日记的主人，李志刚。
他的脸苍白如纸，眼中满是血丝和惊恐，怀里紧紧抱着一支步枪，却像抱着一块烫手的烙铁，不知所措。
“操你妈的美国鬼子！”一个沙哑的吼声从旁边传来。
一名老兵探出头，用手里的步枪朝天上胡乱放了一枪，随即又被班长一把拽了回来。
“省点子弹！”班长吼道，他脸上被熏得漆黑，只剩一双眼睛格外明亮。
他挪到抖个不停的李志刚身边，没有骂他，只是重重地拍了拍他的肩膀。
李志刚被这一下拍得浑身一颤，惊恐地抬起头。
班长咧开嘴，露出一口被烟熏黄的牙，声音却异常沉稳：“怕是正常的，哪个新兵蛋子不怕？但你要记住，你不是一个人在抖，你身边，趴着的是一整个连的弟兄。我们怕，就一起怕。要死，也死在一块儿！”
说完，他指了指李志刚怀里的枪：“握紧它！它不是你的敌人，是你的兄弟！你靠它，它也靠你！”
李志刚的眼神依然恐惧，但那剧烈的颤抖，却奇迹般地缓和了一丝。
他看了一眼班长，又看了一眼周围雪坑里一个个或紧张、或愤怒的战友，最后，他低下头，用尽全身力气，握紧了那冰冷的枪托。
画面到此戛然而止。
林默猛地回过神，发现自己依旧坐在修复台前，额头上已满是冷汗。
刚才班长那句话，还在他耳边嗡嗡作响——“你不是一个人。”
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