夜色渐深，博物馆展厅内空无一人，只留下聚光灯温柔地守护着那张血染的地图。
林默最后检查了一遍展柜的安全系统，轻轻合上玻璃门。
穿过幽静的长廊时，脚步声在空旷的大厅里回荡，像敲打着一段沉睡的历史。
回到修复室，他脱下外套，鼻尖忽然捕捉到一丝熟悉的气息——是昨天庆功宴上的香槟味。
瓶塞爆响、掌声雷动的画面一闪而过，如今却只剩下这缕淡得几乎不存在的甜香，在寂静中固执地漂浮。
但他心中却异常平静。
那场盛大的开幕式，那些赞誉和泪水，仿佛都已沉淀，化作他内心更深沉的基石。
他开始整理库房里一批新接收的捐赠品，都与抗美援朝有关。
在一个标有“通信器材”的木箱里，他拿起一个黑色的胶木电话筒。
它很沉，握在手中像一块冷却的铁块，表面粗糙冰凉，一侧有明显的破损和焦黑的痕迹，像是被炮火的冲击波撕裂过，指尖划过时能感受到细微的毛刺刮擦皮肤。
林默用指腹轻轻摩挲着那片刻痕，忽然，一阵微弱的电流感从指尖窜上手臂，极轻，转瞬即逝。
他怔了一下，并未多想——此前几次感应后，他总感觉耳边残留着模糊的底噪，像是信号干扰的余音，或许只是神经的错觉。
借着工作台灯昏黄的光晕，他眯起眼仔细分辨。
那是用利器，或许是一枚弹片，在胶木上仓促而用力划出的四个字：接通！
接通！
字迹歪歪扭扭，每一笔都深深嵌入材质，带着一种近乎绝望的力道。
他的指尖顺着凹陷的笔画缓缓移动，仿佛触到了那个夜晚的风雪与硝烟。
就在这时，胸口口袋里的怀表传来一阵极轻微、几乎无法察觉的震动。
不是以往那种强烈的能量波动，更像是一种……同频的共鸣，如同两根琴弦在无声中悄然共振。
林默的心跳漏了一拍。他知道，又一个故事，在等他。
他关上修复室的门，拉下百叶窗，将自己与窗外璀璨的上海夜景隔绝。
他坐在工作台前，双手捧着那个冰冷的电话筒，闭上了眼睛。
他将所有精神集中在指尖与那四个字的接触点上，想象着七十多年前，那个刻下它们的人，是怀着怎样的心情。
“接通……”他轻声呢喃。
眼前骤然被一片浓烈的黑暗与刺眼的火光所取代。
轰——！
剧烈的爆炸声几乎要撕裂他的耳膜，热浪裹挟着泥土和碎石簌簌落下，砸在钢盔上的声音清脆而密集。
空气中弥漫着硝烟的辛辣、湿土的腥气，还有金属烧灼后的焦糊味。
这里是一个狭窄低矮的坑道，地面泥泞潮湿，脚踩下去会发出轻微的“咯吱”声。
林默发现自己正站在角落，像一个透明的观察者。
不远处，一个年轻的通信兵跪在地上，满脸黑灰，嘴唇干裂出血，呼吸急促而粗重，每一次吸气都带着肺部的摩擦杂音。
他面前的电话线被刚才的炮击震断了，断口处闪着危险的火花，发出细微的“噼啪”声。
他神情焦灼，一边飞快地用牙齿咬掉胶皮，一边对着话筒嘶吼：“喂！喂！听得到吗？‘长江’！听到请回答！‘长江’！”
话筒里只有一片死寂的忙音，单调而冰冷。
“妈的！”他狠狠一拳砸在地上，手背被尖石划破，渗出血珠混进泥浆，他却毫无知觉。
头顶，敌机的呼啸声由远及近，尖锐刺耳，如同死神的哨音。
又一轮轰炸即将开始。
时间来不及了！
他没有工具，也没有时间去重新接驳。
年轻的通信兵看了一眼手中的两截裸露铜线，眼神中的焦灼瞬间被一种骇人的决绝所替代。
他没有丝毫犹豫，将话筒用石头压在耳边，然后，用自己那双布满薄茧和伤口的手，一手抓住一根铜线，猛地将它们按在了一起！
“滋啦——！”
刺耳的电流声响起，一股青烟伴随着焦糊味瞬间升腾，皮肤接触点传来剧烈的灼痛，肌肉不受控制地痉挛。
年轻士兵的身体如同被闪电击中，剧烈地抽搐了一下，牙关死死咬住，额上青筋暴起，冷汗混着血水从太阳穴滑落。
剧痛让他浑身颤抖，但他握着铜线的双手，却像铁钳一样纹丝不动。
“……接……接通了！”他从牙缝里挤出几个字，对着压在耳边的话筒，用尽全身力气嘶吼，“坐标……洞三……幺拐……重复……洞三……”
他的声音因为巨大的痛苦而断断续续，每一个字都仿佛是从生命里榨出来的，带着颤抖的尾音，在坑道中回荡。
火光映照下，他那张年轻的脸庞因痛苦而扭曲，但眼神却亮得惊人，里面只有两个字：任务。
坑道再次剧烈震动，一块碎石从顶部掉落，砸在他的钢盔上，发出“铛”的一声闷响。
他只是晃了晃，依旧死死保持着那个姿势，成了一座用血肉连接信号的桥梁。
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