林默的手指停在那支断笔上。
钢笔断裂处参差不齐，像是被重物砸过，又或是在极寒中骤然崩裂——边缘泛着冷白的茬口，仿佛冻僵的骨刺突兀地裸露在外。
他指尖轻抚而过，触感粗粝微凉，像碰到了一段凝固的痛楚。
黄铜笔帽边缘已氧化发黑，泛出青褐斑驳的锈迹，唯有内侧三个刻痕深陷的字——“写下去”——像一道未熄的火种，在昏黄灯光下微微泛光。
那光不是反射，而是从金属深处渗出的幽微亮色，如同沉埋多年仍未冷却的心跳。
他轻轻将它拾起，动作近乎虔诚。
指尖触到金属的瞬间，衣袋里的怀表忽然一震，不是以往那种温热的脉动，而是一声沉闷的嗡鸣，仿佛有什么东西在时间深处猛然睁开了眼。
那震动顺着掌心爬上传臂，竟让他耳道里响起一阵低频回响，如古井底下的钟声，久久不散。
林默屏住呼吸。
四周静得可怕。
修复室里只有恒温系统低微的运转声，像一条细长的呼吸线缠绕在耳际；地板缝隙间偶尔传来金属热胀冷缩的“咔”声，如同旧屋记忆的叹息。
他的心跳渐快，撞击着胸腔，每一下都清晰可闻，仿佛体内也有一支笔，在纸上急促书写。
他闭上眼，试图平复这突如其来的异样感，可耳边却渐渐浮现出一种声音——沙沙、沙沙……先是遥远如风掠荒原，继而逼近如针尖划纸。
那是铅笔在粗粝纸面摩擦的质感，带着纤维撕裂的毛刺感，又似风雪刮过岩壁的嘶鸣，令人牙根发酸。
那是书写的声音。
不是现代打印机流畅的节奏，而是带着迟疑、疼痛与执拗的摩擦声，一笔一画，用力到几乎要刺穿纸背。
每一个落笔都像一次挣扎，每一次提笔都像一次喘息。
他睁开眼，眼前景象骤变。
硝烟扑面而来——呛人的焦糊味钻入鼻腔，混杂着湿土、血气和煤油燃烧后的酸腐气息，让他喉头一紧。
头顶是低矮潮湿的坑道岩壁，泥水顺着裂缝滴落，“嗒、嗒”敲在笔记本边缘，墨迹被晕开成颤抖的黑点。
炮弹轰鸣在远处炸响，每一次爆炸都让整个洞穴剧烈颤抖，碎石簌簌落下，砸在肩头时传来钝痛般的压迫感，脚底地面也在微微震颤，仿佛大地本身正咬牙承受重击。
煤油灯摇曳着昏黄的光，映出一个佝偻的身影——男人坐在角落的木箱上，右手紧握钢笔，左手压着稿纸，正在奋笔疾书。
那双手布满冻疮与裂口，指节因寒冷而泛紫，可笔杆却稳如铁铸。
他的脸很瘦，颧骨高耸，嘴唇干裂出血，军装袖口磨破，露出结痂的手肘。
但他写得极稳，每一个字都像用尽生命刻下的印记，纸张因过度用力而微微凹陷，发出细微的“嚓、嚓”声。
林默站在几步之外，却无法靠近。
他知道这是投影，是他通过怀表进入的记忆片段。
可此刻的感受如此真实：空气中的焦糊味灼烧着鼻腔黏膜，耳膜因爆炸产生的压迫感仍在嗡鸣，甚至那人身上的疲惫气息——汗湿棉布与旧烟草混合的味道——都清晰可感，仿佛他也曾在这密闭空间里屏息良久。
男人停下笔，喘了口气，抬手抹去额角冷汗。
那动作牵动袖口，露出手腕内侧一道陈年烫伤疤痕，皮肤皱缩如枯叶。
他看向洞外漆黑的夜色，低声念道：“今天是1951年2月7日，松骨峰第三次阻击战结束后的第四天。我们守住了阵地，但三连只剩七个人还能站着。炊事员老赵死前还抱着锅铲冲出去了……他说，‘老子也是战斗员’。”
他顿了顿，笔尖微微发抖。
“指导员牺牲时手里攥着一封没写完的家书。战士小陈才十七岁，临终前问我：‘记者同志，你会写我们的事吗？我娘不识字，但她总说，只要有人记得，我就没真死。’”
煤油灯忽明忽暗。
外面传来零星枪声，夹杂着伤员压抑的呻吟——那声音低哑破碎，像从喉咙深处挤出的最后一口气，听得人心口发紧。
男人低头继续写，声音越来越轻，却愈发坚定：
“我们不是为了胜利才战斗，而是为了不让我们爱的人哭泣。为了让母亲不必在村口等到白头，让妻子不用把婚戒藏进枕头底下偷偷摩挲，让孩子长大后能挺直脊梁说一句——我的亲人，没有逃。”
笔尖一顿。
远处一声巨响，比之前的任何一次都更近。
冲击波掀得灯焰狂跳，纸页翻飞，林默甚至感到脸颊被一股热浪扫过，空气中弥漫起更浓的硝烟味。
灯灭了。
黑暗中，只有那双手仍在动。
他在无光的纸上继续写，指腹因过度用力而泛白，关节咯吱作响，纸张发出撕裂般的“刺啦”声。
终于，钢笔“咔”地一声折断，断裂的金属茬口扎进掌心，一丝温热的血顺着手腕滑落，在黑暗中留下无声的痕迹。
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