我们拖着行李箱,重新回到五楼。
她拿出钥匙,打开门。
“进来吧。”她说。
我走进去,把行李箱放在地上。
房间里很安静,只有我们两个人的呼吸声。
“累吗?”她问。
“不累。”我说。
“就是有点不真实。”
“什么不真实?”
“我们真的在一起了。”我说。
“真的。”她说。
“我们真的在一起了。”
她走过来,伸手抱住了我。
她的身体很温暖,很真实。
我闻着她身上的味道,心里很踏实。
“那我们现在就开始?”我问。
“开始什么?”
“开始建‘跨城味道图书馆’。”
“开始把两个城市的‘家’,都放在一起。”
她笑了。
“好。”她说。
“那我们现在就开始。”
“不过,先让我帮你把东西放好。”
我“嗯”了一声。
她打开我的行李箱,开始帮我整理东西。
我把从老小区带来的“厨房档案”小册子拿出来,放在桌子上。
她拿起来,翻了几页。
“这是你整理的?”她问。
“对。”我说。
“每一道菜,都对应着一张卡片。”
“卡片上记录着那道菜的名字、背后的故事、录音的编号。”
她翻着翻着,眼睛有点红。
“李奶奶的红烧肉。”她说。
“张叔叔的酸辣土豆丝。”
“陈阿姨的西红柿鸡蛋面。”
“王阿姨的糖醋排骨。”
“每一道菜,都连着一个故事。”
“每一个故事,都连着一个‘家’。”
我“嗯”了一声。
她把小册子放在桌子上,然后,她从书桌的抽屉里,拿出一个文件夹。
“这是什么?”我问。
“这是我从新城市收集来的。”她说。
“每一张卡片,都写着一个‘家乡味道’。”
“有四川的麻婆豆腐,有广东的煲汤,有东北的酸菜,有湖南的辣椒炒肉。”
“有新疆的大盘鸡,有云南的过桥米线,有陕西的肉夹馍,有山东的煎饼。”
“每一张卡片,都连着一个故事。”
“每一个故事,都连着一个‘家’。”
我拿起来,翻了几页。
卡片上的字,有些工整,有些潦草,有些用铅笔写的,有些用圆珠笔写的。
但每一张卡片,都记录着一个人的“家”,都记录着一个人的“记忆”,都记录着一个人的“味道”。
“我们把这两个,放在一起。”她说。
我“嗯”了一声。
我们把小册子和文件夹,并排放在桌子上。
然后,我把录音笔拿出来,放在桌子上。
她拿起来,按了一下播放键。
录音笔里,传来李奶奶的声音。
“老伴,我今天又做红烧肉了。”
“还是你教我的那个做法。”
“先炒糖色,再下肉,最后收汁。”
“你以前总说,我做的没有你做的好吃。”
“但现在,我觉得我已经做得很好了。”
“你尝不到了,但我替你尝了。”
“味道还是那个味道。”
“你还在。”
她听着,眼睛有点红。
“这是你录的?”她问。
“对。”我说。
“这是‘社区菜谱夜谈’的时候录的。”
“每一段录音,都记录着一个故事。”
“每一个故事,都连着一个‘家’。”
她“嗯”了一声。
然后,她从书桌的抽屉里,拿出另一个录音笔。
“这是我从新城市录的。”她说。
“有青年驿站的‘味道交换站’的故事。”
“有社区图书室的‘邻里修复角’的故事。”
“有中学的‘夜行信箱’的故事。”
“有长途车站的‘夜行毕业特辑’的故事。”
“每一段录音,都记录着一个故事。”
“每一个故事,都连着一个‘家’。”
我拿起来,按了一下播放键。
录音笔里,传来一个陌生的声音。
“这是我妈教我的第一道菜,每次想家的时候,就会做一次。”
“这是我奶奶的味道,她走了以后,我就再也没有吃过。”
“这是我第一次离开家的时候,学会做的第一道菜。”
“这是我女朋友最爱吃的,她还在老家,我在这里。”
我听着,鼻子有点酸。
这些录音,记录着多少人的“家”,记录着多少人的“记忆”,记录着多少人的“味道”。
“我们把这两个录音笔,放在一起。”她说。
我“嗯”了一声。
我们把两个录音笔,并排放在桌子上。
然后,我把从味道图书馆带来的旧书,也放在桌子上。
她拿起来,翻了几页。
书页一翻,尘味立刻扑出来。
是我们在校园里经常闻到的味道,是我们在味道图书馆值班时经常闻到的味道,是我们在“从校园到家”的路上经常闻到的味道。
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