他顿了顿,像是在组织语言,又像是在品味接下来的每一个字。
“你知道吗,希特。这个世界上有两种悲剧。一种是,你拼尽全力,最后却什么都得不到。就像一个冲锋的士兵,倒在了终点线前,这叫壮烈。”
他停下抛球的动作,用指尖捏住那颗肮脏的乒乓球。
“而另一种悲剧是,你拼尽全力,终于得到了你想要的那个东西。你把它捧在手心,翻来覆去地看,结果却发现……它跟你想象的完全不一样。它廉价,粗糙,甚至有点可笑。你为之付出的一切,都变成了一个笑话。”
他的目光越过烛火,落在希特脸上,那目光里带着一丝近乎怜悯的嘲讽。
“艺术,也是一样。”
波拿拿的声音在空旷的器材室里回荡,带着一种不属于他这个年纪的沧桑和通透。
“你以为那是神圣的殿堂,是天才与灵感的应许之地。等你真的挤破头进去了,才会发现,那不过是另一个名利场。你手里的画笔,并不比商场里讨价还价的筹码高贵多少。你引以为傲的天赋,在某些人眼里,可能还不如一份漂亮的履历,或者一个有权势的爹。”
“在那个战场上,你没有任何武器,除了你自己。你以为你在向世界宣战,但世界根本就看不见你。”
“大多数时候,你会输得一败涂地。你的旗帜会倒下,你的城市会变成一片画错的颜色。没有人会为你鼓掌,更没有人会为你惋惜。”
“因为从一开始,你就只是一个人。”
他说完,将那颗乒乓球轻轻一弹,球在空中划出一道弧线,精准地落入墙角一个破旧的纸箱里,发出一声沉闷的“咚”。
“记住我的话,大艺术家。享受我们这次微不足道的胜利吧。因为这很可能是你这辈子,能赢的最后一次了。”
“祝你好运。”
波拿拿笑着说,然后侧身让开了门口的通路。
希特站在原地,没有动。
他看着波拿拿,像是第一次认识这个人。
在他的印象里,波拿拿一直是个跳梁小丑,一个热衷于制造混乱和吸引眼球的表演型人格。
他的话语永远是煽动性的,他的行为永远是夸张的。他就像那种街头的劣质烟花,噼里啪啦响得热闹,散尽之后只留下一地狼藉和呛人的硫磺味。
可刚才那番话……
这个家伙……什么时候变得这么有文化了?
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