他顿了顿，像是在组织语言，又像是在品味接下来的每一个字。
“你知道吗，希特。这个世界上有两种悲剧。一种是，你拼尽全力，最后却什么都得不到。就像一个冲锋的士兵，倒在了终点线前，这叫壮烈。”
他停下抛球的动作，用指尖捏住那颗肮脏的乒乓球。
“而另一种悲剧是，你拼尽全力，终于得到了你想要的那个东西。你把它捧在手心，翻来覆去地看，结果却发现……它跟你想象的完全不一样。它廉价，粗糙，甚至有点可笑。你为之付出的一切，都变成了一个笑话。”
他的目光越过烛火，落在希特脸上，那目光里带着一丝近乎怜悯的嘲讽。
“艺术，也是一样。”
波拿拿的声音在空旷的器材室里回荡，带着一种不属于他这个年纪的沧桑和通透。
“你以为那是神圣的殿堂，是天才与灵感的应许之地。等你真的挤破头进去了，才会发现，那不过是另一个名利场。你手里的画笔，并不比商场里讨价还价的筹码高贵多少。你引以为傲的天赋，在某些人眼里，可能还不如一份漂亮的履历，或者一个有权势的爹。”
“在那个战场上，你没有任何武器，除了你自己。你以为你在向世界宣战，但世界根本就看不见你。”
“大多数时候，你会输得一败涂地。你的旗帜会倒下，你的城市会变成一片画错的颜色。没有人会为你鼓掌，更没有人会为你惋惜。”
“因为从一开始，你就只是一个人。”
他说完，将那颗乒乓球轻轻一弹，球在空中划出一道弧线，精准地落入墙角一个破旧的纸箱里，发出一声沉闷的“咚”。
“记住我的话，大艺术家。享受我们这次微不足道的胜利吧。因为这很可能是你这辈子，能赢的最后一次了。”
“祝你好运。”
波拿拿笑着说，然后侧身让开了门口的通路。
希特站在原地，没有动。
他看着波拿拿，像是第一次认识这个人。
在他的印象里，波拿拿一直是个跳梁小丑，一个热衷于制造混乱和吸引眼球的表演型人格。
他的话语永远是煽动性的，他的行为永远是夸张的。他就像那种街头的劣质烟花，噼里啪啦响得热闹，散尽之后只留下一地狼藉和呛人的硫磺味。
可刚才那番话……
这个家伙……什么时候变得这么有文化了？
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