“体温39度5！他在脱水！见鬼，他的心率很不正常！”
芝加哥联合中心的客队更衣室里，队医加里·维蒂的声音像是在咆哮，又像是绝望的哀鸣。
空气里弥漫着一股浓重的酒精味，还有那股令人不安的、仿佛来自ICU病房的消毒水味道。
秦渊此时正瘫坐在更衣柜前的椅子上。
如果不仔细看，你甚至会以为那是一尊即将崩塌的蜡像。
他的脸色惨白如纸，原本棱角分明的脸庞此刻显得有些浮肿。
嘴唇更是没有一丝血色，甚至因为长时间的脱水而干裂起皮。
他的身体不受控制地微微颤抖着，那是高烧带来的寒战。
即使裹着三条厚厚的毛巾，他依然觉得像是赤身裸体站在西伯利亚的冰原上。
“不行！绝对不行！”
德尔·哈里斯教练在狭小的空间里来回踱步，焦躁得像是一头被困住的狮子。
“杰里，你也看到了，这根本不可能打球！”
“这已经不是篮球的问题了，这是在拿他的命开玩笑！”
哈里斯转头看向一直沉默不语的杰里·韦斯特。
韦斯特靠在墙边，双臂抱胸，那张总是处变不惊的脸上，此刻也写满了阴霾。
他看着秦渊，就像看着自己最得意的艺术品正在遭受摧残。
“那块该死的披萨……”
韦斯特咬着牙，从齿缝里挤出这几个字。
谁能想到，堂堂NBA的总决赛，竟然会用这种下三滥的手段来决定胜负？
“让他去医院，现在，立刻，马上！”
维蒂医生已经开始收拾医疗箱，准备叫救护车了。
“不……”
一个微弱，却异常坚定的声音，突然打破了更衣室的喧闹。
所有人的动作都停滞了。
秦渊费力地抬起眼皮。
他的视线有些模糊，眼前的人影都是重影的。
但他还是准确地找到了科比的位置。
科比正蹲在他的面前，双手紧紧地握着秦渊那只冰凉的大手。
这个平日里桀骜不驯的小子，此刻眼眶通红，眼神里充满了担忧，还有一种恨不得替秦渊去承受这一切的愤怒。
“老……大？”
科比的声音在颤抖。
秦渊深吸了一口气，试图压下胃里那股仿佛永无止境的翻腾感。
“帮我……”
秦渊指了指自己脚上那双还没有系紧的黑色球鞋。
因为腹部的剧烈绞痛，他甚至无法弯腰完成这个简单的动作。
“系好鞋带，科比。”
这句话说得很轻，却像是一道不可违抗的圣旨。
科比愣了一下，眼泪差点夺眶而出。
但他没有说话。
他咬着嘴唇，低下头，颤抖着手指，开始帮秦渊系鞋带。
一下，两下。
系得很紧，那是死结。
就像是他们现在的处境。
“秦！你疯了吗？”
哈里斯教练冲了过来，想要按住秦渊。
“你这样上去就是送死！公牛队那群人会把你拆了的！”
“我知道……”
秦渊双手撑着膝盖，那一瞬间，他感觉自己的骨头都在发出抗议的呻吟。
但他还是动了。
一点一点。
摇摇晃晃。
像是一座经历了地震却依然倔强挺立的危楼。
他撑着更衣柜，站了起来。
身上的毛巾滑落。
露出了那件紫金色的9号球衣。
在惨白的灯光下，那抹紫色显得格外刺眼，那是帝王的颜色，也是战士的寿衣。
秦渊居高临下地看着满脸惊恐的哈里斯和维蒂。
他的眼神里，燃烧着一种近乎疯狂的火焰。
那是回光返照？
不，那是来自灵魂深处的咆哮。
“教练。”
秦渊的声音沙哑，每一个字都像是带血的子弹。
“如果是平时，我会听你的。”
“但今天，不行。”
他转过头，看向墙上挂着的那个总冠军奖杯的宣传海报。
“那是我的东西。”
“就算是死……”
秦渊顿了顿，嘴角勾起一抹惨烈至极的弧度。
“我也要死在那个该死的球场上。”
“而不是像个懦夫一样，死在充满消毒水的医院里！”
“我要让他们看着我倒下，而不是听说我逃跑！”
轰！
这一句话，像是一颗核弹，在更衣室里炸开了。
所有人的头皮都在发麻。
一种无法言喻的悲壮情绪，像瘟疫一样蔓延开来。
范埃克塞尔默默地握紧了拳头。
埃迪·琼斯红着眼睛开始检查自己的护具。
就连老将拜伦·斯科特，也感到一股热血直冲脑门。
这才是领袖。
这才是那个要把天捅个窟窿的男人。
“走！”
秦渊推开了想要搀扶他的队医。
他把手搭在了科比的肩膀上。
“扶我出去。”
“带我去战场。”
科比重重地点了点头，用自己的肩膀扛住了秦渊的一半重量。
两道身影，相互支撑着，走向了那条通往光明的黑暗通道。
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