陈一手的手有些抖。他小心地取出一本，解开蓝布。里面是一册线装书，纸页已经泛黄，但保存得很好。封面上用楷书写着：《陈氏医案·光绪廿八年至宣统三年》。
“这是我太爷爷的行医笔记，”陈一手的声音很轻，像怕惊扰了什么，“他从光绪二十八年记到宣统三年，每天不断。里头有病例，有药方，有他的心得。”
他的手指在封面上轻轻摩挲，动作很温柔，像抚摸孩子的脸。
“这本，”他又取出一本更厚的，“是我师父传的《金匮要略》批注本。上头有他老人家五十年的批注，每一页都写满了。”
一本，又一本。
《本草纲目拾遗》手抄本，《伤寒杂病论》孤本，《针灸大成》配图本……还有一沓沓用线装订的手札，纸页大小不一，墨色深浅不同，但字迹都很工整。
“一共四十七本，”陈一手说，“都是我这些年攒下来的。有些是我自己抄的，有些是师父、师祖传下来的，还有些是跟同行换的、买的。”
他看着这些书，眼神很复杂，有珍视，有不舍，还有一种深深的忧虑。
“修远，”他抬起头，“我知道你有些……特别的本事。这些书放你那儿，我放心。”
林修远没问师傅怎么知道的。相处八个月，陈一手这样的老中医，眼力毒，心思细，能看出些端倪不奇怪。重要的是，师傅信他。
“我帮您保管。”林修远说，声音很稳，“等以后安稳了，一本不少地还给您。”
陈一手点点头，眼圈有些红。他背过身，走到窗边，看着窗外那棵枣树。晨光透过窗纸照进来，把他的背影映得朦胧。
林修远开始收拾书。
他搬来一个旧木箱——是陈一手装药材用的，桐木的，很结实，防虫。把书一本本放进去，每放一本，都小心地摆正，垫上软布。动作很轻，很仔细，像对待易碎的瓷器。
四十七本书，装了满满一箱。
盖上箱盖时，陈一手转回身。他的情绪已经平复了，但眼睛还是红的。
“还有件事，”他说，“胡同口老阎家，阎埠贵，你知道吧？”
“知道，小学老师。”
“他那儿也有些书，”陈一手压低声音，“不是医书，是古籍。他祖父是前清举人，家里传下来一些。昨儿他来找我，说话吞吞吐吐的，我猜……也是为这个。”
林修远明白了：“我去看看。”
“小心点。”陈一手叮嘱，“别声张。”
“我知道。”
林修远抱起木箱。箱子很沉，但以他现在的体力和真气修为，不算什么。他走到门口，又回头看了一眼。
陈一手站在昏暗的屋里，背挺得笔直，但整个人像突然老了十岁。晨光从窗外照进来，在他身上镀了一层淡淡的光晕，却照不亮那双眼睛里深重的忧虑。
“师傅，”林修远说，“书在，传承就在。”
陈一手点点头，挥挥手：“去吧。”
门在身后关上。
林修远把木箱绑在自行车后座上，推车出了院门。胡同里已经有人走动了，早起倒痰盂的，生炉子的，买早点的。见他推着个大箱子，有人好奇地看了一眼，但没多问。
他骑车往家走。
清晨的风吹在脸上，带着露水的凉意。街道两旁的墙上，新标语又多了几张。红纸黑字，在晨光里格外刺眼。有早起的学生在街头集合，唱着歌，声音很亮，但听着有些空。
回到家，母亲正在做早饭。看见他搬着个大箱子进来，愣了一下：“这什么？”
“师傅那儿的一些旧书，”林修远说，“放我这儿保管。”
李秀兰没多问，只是点点头：“放你屋里吧，别受潮。”
林修远把箱子搬进自己屋，关上门。他走到桌前，手掌按在桌面上，闭眼，凝神。
五行真气从掌心涌出，融入桌面，融入地面，融入墙壁。他布的“安宅禁制”微微波动，在房间角落里悄然打开一个入口——不是洞天的主入口，是一个临时的、只容物品通过的小通道。
箱子缓缓沉入地面，像沉入水中，没有声响，没有痕迹。
几秒钟后，通道关闭。
林修远睁开眼。箱子已经进了洞天，放在他特意开辟的藏书阁里。那里干燥，恒温，有微弱的灵气滋养，是保存书籍最理想的地方。
他坐下，喝了口水，想了想，又站起身。
该去阎埠贵家了。
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阎埠贵家在前院，东厢房。
林修远敲门时，是阎埠贵亲自开的门。这位小学老师今天没去学校，穿着件洗得发白的灰色中山装，扣子扣得严严实实，但脸色发白，眼睛里有血丝。
“修远啊，”他的声音有些干，“有事？”
“阎老师，”林修远压低声音，“陈大夫让我来的。”
阎埠贵的脸色变了变。他左右看了看，确认胡同里没人注意，才侧身让开：“进来说。”
屋里很暗。窗户挂着厚厚的布帘，只留一条缝透光。家具很简单，一张床，一张桌，两个凳子，还有一个老式的书柜。书柜是枣木的，很厚重，玻璃门擦得很干净，但里面空了一大半。
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