孩子皱了皱眉，但没醒。田寡妇在旁边紧张地看着，大气不敢出。
林修远捻动针尾，动作很轻，很稳。一缕极细微的木属性真气顺着针身缓缓渗入，温暖而柔和，像春天的溪流，慢慢滋润着孩子痉挛的支气管。
接着是肺俞穴、定喘穴、风门穴……一针一针，有条不紊。每一针都附带一丝微量的真气，不治病，只是温养，只是安抚，让孩子紧绷的呼吸肌慢慢放松。
扎完针，孩子呼吸明显平稳了些，脸色也缓和了些。林修远没有立刻起针，而是让针留在穴位上，自己则从药箱里取出一个小纸包。
纸包里是草药——麻黄、杏仁、甘草、桑白皮，按比例配好的。这是陈一手教的方子，专治寒性哮喘。他把药包递给田寡妇：“三碗水煎成一碗，早晚各一次。饭后喝。”
田寡妇接过药包，连声道谢。她转身要去拿钱，被林修远拦住了。
“不用，”他说，“等孩子好了，帮我纳两双鞋垫就行。我母亲的鞋垫快磨破了。”
田寡妇眼圈又红了，点点头，说不出话。
又过了十分钟，林修远起针。银针拔出时，针身上带着极细微的水汽——那是被真气逼出体表的寒湿。
孩子醒了，睁开眼睛，看着林修远，小声叫了句：“林哥哥。”
“还难受吗？”林修远问。
孩子摇摇头：“好多了。”
林修远摸了摸孩子的头，体温正常。他站起身，收拾药箱。田寡妇在旁边看着，突然说：“小林大夫，你等等。”
她走到柜子前，打开柜门，从最里面掏出一个小布包。布包打开，里面是几个鸡蛋——不多，就五个，但个个干净，大小均匀。
“这是家里母鸡刚下的，”田寡妇把鸡蛋往林修远手里塞，“你拿着，补补身体。你天天这么跑，辛苦。”
林修远看着那五个鸡蛋，没推辞，接过来，放进药箱侧袋里：“谢谢田婶。”
“该我谢你。”田寡妇送他出门，站在院门口，一直看着他走远。
林修远背着药箱，继续走。下一个是前院的刘奶奶，腰疼犯了；再下一个是中院的赵大爷，高血压头晕；还有后胡同的李家媳妇，产后虚弱……
一家一家，一人一人。
他走得很慢，看得很仔细。问诊，把脉，针灸，推拿，给药。有时候是常见病，有时候是陈年旧疾。能用普通方法治的，就用普通方法；需要辅助的，就暗中用一丝真气，或者给一点稀释了千百倍的灵泉水。
都很隐蔽，都不张扬。像春雨润物，无声无息。
上午十点，太阳已经很高了。胡同里热闹起来，上班的，买菜的，闲聊的。看见林修远背着药箱走过，有人打招呼：“小林大夫，又出诊呢？”
“嗯。”林修远点头，脚步不停。
“吃了吗？家里有刚蒸的窝头。”
“吃了，谢谢。”
简单的对话，朴实的关心。在这个特殊的年代，在这个人人自危的时节，这份邻里间的温暖，显得格外珍贵。
林修远能感觉到——他每治好一个人，每帮助一个家庭，那种微妙的“人望”就在积累。不是名声，不是地位，是一种更深的、更扎实的东西：信任。
人们信他。信他的医术，信他的人品，信他那种沉静的、不带任何功利心的帮助。
这种信任，像细细的丝线，一根一根，把他和这个社区、和这些普通人连接起来。看似脆弱，实则坚韧。在风雨飘摇的年代，这种连接，就是一种无形的保护。
中午，林修远回家吃饭。
母亲李秀兰已经做好了饭——捞面条，过凉水的，配着黄瓜丝和芝麻酱。天热，吃这个爽口。看见儿子回来，她接过药箱，问：“累不累？”
“不累。”林修远洗手，在桌边坐下。
父亲林建国也回来了，刚下夜班，脸上带着倦意。他看了儿子一眼，没说话，只是低头吃面。但眼神里有一种复杂的东西——有欣慰，有担忧，也有一种说不清的骄傲。
吃完饭，林修远帮母亲收拾碗筷。厨房里，李秀兰一边洗碗一边轻声说：“修远，你天天这么跑，妈怕你太辛苦。”
“不辛苦。”林修远擦着桌子，“能帮到人，挺好的。”
“妈知道。”李秀兰顿了顿，“就是……现在这时候，你这么做，妈怕你惹上麻烦。”
林修远停下手中的动作，看着母亲。窗外的阳光照进来，照在母亲脸上，能看见细密的皱纹，和眼底深藏的忧虑。
“妈，”他说，“我就是给人看看病，扎扎针，不掺和别的。没事。”
他说得很平静，但很坚定。李秀兰看着儿子，看了很久，终于点点头：“你心里有数就好。”
洗完碗，林修远回到自己屋里。他没休息，而是翻开陈一手给的那本《陈氏医案》，继续学习。医术这条路，没有尽头。每多看一个病例，每多学一个方子，将来就可能多帮一个人。
窗外，蝉又开始叫了，声嘶力竭。午后的阳光透过窗纸照进来，在桌面上投下斑驳的光影。
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