我坐在庭院的长椅上，指尖捏着炭笔，在纸上一遍又一遍地涂抹。
那是一个模糊的人影，轮廓不清，像是被雨水泡过的旧照片。
没有五官，没有身形，只有一团灰黑色的影子，伫立在纸页中央。
我写下一排小字，歪歪扭扭，却用力极深：“她是幽然，我不是。”
阳光斜照，树影斑驳，风穿过藤架，撩起我额前几缕碎发。
我的手很稳，心却乱得像一场无声的风暴。
我记得什么？
我记得痛，记得雨夜跪在白家门口时膝盖磕在石阶上的声音；记得曾煜城挡在我身前，血顺着他的手臂滴落，在地毯上开出一朵朵暗红的花；我记得他接过糖时那句冷淡的“谁要你施舍”，也记得后来他握着我的手说“别怕，我在”。
可这些……是她的记忆，还是我的？
如果我只是她残留的执念、是他心中不肯放下的倒影呢？
如果这具身体只是被强行填入了一个不属于我的灵魂呢？
“你在画谁？”
低沉的声音从身后传来，带着熟悉的温度与克制的温柔。
我不由一颤，炭笔在纸上划出一道突兀的黑痕。
我缓缓抬头。
曾煜城站在那里，西装笔挺，眉目如刀刻，可眼底却没有平日的凌厉，反而藏着一种近乎小心翼翼的探寻。
他不知何时走来的，也没惊动园子里的佣人。
“你是曾煜城吗？”我听见自己的声音，轻得像梦呓，“真正的曾煜城……是不是有个很爱他的女孩？”
他没回答。
而是慢慢蹲下身，高大的身影俯低到与我视线齐平。
他的动作极轻，仿佛怕吓走一只受惊的鸟。
然后，他伸手，将那张涂满黑影的纸轻轻翻了过去，露出空白的一面。
“爱我的女孩，”他看着我，目光沉静如深潭，“现在就在我面前。”
我喉咙发紧，想反驳，却发现一个字都说不出。
那一刻，我竟分不清，究竟是他在骗我，还是我在骗自己。
自那日后，我开始回避那个名字——“幽然”。
每当有人唤它，我都像被针扎般猛地一缩。
那不是我的名字，那是另一个人的遗骸，是我披着的皮囊。
直到那天晚宴。
水晶灯璀璨，宾客如云，我穿着银灰色露背礼服，安静地坐在他身边。
侍者端着香槟经过，不小心碰到了我的手肘。
“抱歉，白小姐，您是白幽然小姐吧？”
那一瞬，时间骤停。
我整个人僵住，血液仿佛逆流回心脏。
耳边嗡鸣作响，眼前闪过无数碎片：白家祠堂里跪着的少女、暴雨中抱着湿裙子蜷缩的身影、还有……十年前那个跪在他脚边，哭着喊“煜城哥哥救救我”的女孩。
我不是她！我不是！
我猛地抬手，打翻了桌上的红酒杯。
深红液体泼洒而出，溅在雪白桌布上，像极了当年他替我挨打时流的血。
我没回头，也没听任何人呼喊我的名字。
我转身冲出大厅，一路穿过回廊、花园、喷泉，直到肺叶灼痛，才跌进角落的石桌下，蜷起身子，把脸埋进臂弯。
黑暗包裹着我，可眼泪止不住地往下掉。
“我不是她……”我哽咽着，声音破碎，“我只是个影子……是你太想她回来，所以造出了我……用她的记忆，她的习惯，把她拼成现在的我……可我没有资格活着，也没有资格被你这样看着……”
夜风吹过蔷薇丛，沙沙作响。
许久，脚步声靠近。
他来了，没有说话，只是沉默地脱下西装外套，轻轻盖在我肩上。
布料还带着他的体温，暖得让我想逃。
“那你告诉我，”他终于开口，声音低缓而坚定，“影子会怕冷吗？”
我猛地抬头，泪眼模糊地看着他。
他蹲下来，与我平视，眼神认真得近乎虔诚：“影子不会有心跳，不会颤抖，也不会因为一句‘我在’就偷偷把糖藏在枕头底下，等着某天再送给我。可你有。你的一切，都是真的。”
我怔住。
他说完便起身走了，没再多劝一句。
第二天清晨，我在枕边发现一张泛黄的纸片。
上面抄写着一首诗，字迹熟悉得令人心悸——那是我重生前，在绝望中写下的最后一段话：
“我从灰烬里爬出，只为再看你一眼。”
我捧着那张纸，手指控制不住地发抖。
这字……是我的。
每一个转折、每一笔收锋，都和我从前写的一模一样。
可……这首诗，明明是在我死前写的。
那时的曾煜城，根本不知道它的存在。
我喃喃问自己：“如果这字是我的，那写下它的‘我’，又是谁？”
整整一天，我没说话，也没见他。
傍晚时，我独自走到后院池塘边，将那张纸折成一只小船，轻轻放进水面。
纸船随波荡开，载着疑问，漂向幽暗深处。
夜里，我做了个梦。
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