萧砚趁势直上。焚笔在空中划出一条干净的弧，他不写拒、不写斩，而是写了一个“名”。不是别人的，是“砚”。笔锋很轻，像在水里写，写完即散。但字未散，隐隐浮在他眉心，像一枚烫印。影子立刻有所反应，它的笔锋堪堪要落，被那枚字“顶”了一下，动作慢到肉眼可见。萧砚心里清楚——那是最危险的一招，也是唯一能在此刻用的：以“名”自锚。你若能被写，便能被抹；你若能自写，便能反抹。可这反噬也最大：名写得越清，死时越疼。
他不躲，迎上去。黑笔直刺他眉心的“砚”，像要把烫印连根拔去。灰焰猛涨，焚笔上荡起一圈圈干裂的光，像曝晒下开裂的泥；裂纹里涌出细小的白水，一滴一滴，落到御道碎石上，竟有极细小的草从里面蹿出一寸——不是幻，是实。江阮在远处看见，眼里闪过一丝很淡的笑：他把“名”写活了。
影子吃了一惊。它没有情绪，却被“眼”的涡里传来的一缕轻轻的“唉”牵了一牵——像谁在深渊底部翻了一页。影子的第四笔终于不再干净，它在半空抖了一下，拖出十几个短短的尾。那是“乱”。
乱笔落下时，城中每一处有文字的地方都被扯动：门匾上的字号翻了两次，祠堂里的族谱掉了一页，钟楼的纪年倒拨一旬，魂井边刻的“禁”字里突然多了一个弯，成了“尽”。人心随字乱，生出一阵莫名的疲惫与漠然，像在漫长长夜里忽然忘了自己醒着是为了什么。
萧砚不挡乱。他把焚笔横在胸前，像在抱一卷沉书，低声道：“来。”乱到了他身边，像被棉包了一下，速度慢下来。他用笔尾一点一点把这些乱“抖”开，一根根拆回线，一段段拆回点，拆到最后，乱成了一小团极细极乱的细丝。他把丝揪成一捧，往焰简一塞——简面“呲”的一声，把它们烫成一点灰，灰化金，金入字缝。那一刻，御道下暗涌的躁意像被人按住太阳穴，缓了缓。
“你不与我争？”影子第一次“说”话——不是它张口，而是它笔背刻痕里钻出的声音，哑而涩，像铁上拿砂纸擦过。
“争。”萧砚答，“但不在你定的‘题’里争。”
影子停住，黑笔略偏，似乎在“想”。深渊之眼微收，涡心向内沉了一寸。天色像被人低了一个档位。有人在城下哭，哭声压进了地缝；风带着灰，灰里有细微的盐味，像眼泪晒干了之后的残痕。
影子的下一笔，比之前所有笔都慢。它把笔尖对准天幕，那口尚未合上的“黑页”。笔尖一点，页中央开出一个小孔。孔很小，但风从那里呼地灌下，黑页鼓成一只巨肺。影子不再写，而是“吸”。它要把城里所有曾被写下的名字，一口一口吸进那孔，磨成它下一笔的墨。
萧砚眼底的火渐冷，冷到像石。他把焚笔从胸前往外推，一寸一寸，推得很慢，慢到连他的血都像是被胶封住似的挪不开。江阮看见他肩胛下的旧伤开了一个细小的口，口里渗出的不是血，是极淡极淡的灰光。她知道他在做什么——他要用“并主印”的最深层：以身为阀，换整个城的气，堵那一口“吸”。
“砚——”她隔着烈火叫他。他没回头，笔尖对着自己心口：“史我承，誓我载。并主——在。”四字落下，像在自己胸前钉了四枚钉。钉从皮里过，穿进骨，骨“咔”的一声接上了什么旧的东西。御道下轰鸣传来，一束束细细的光从街巷屋脊钻到空中，像在一张肉眼看不见的网里各就各位，然后——往他胸口合。
黑页那口吸一紧，像被塞了个球，吸不动了。影子侧脸，看着他胸前那枚“并主印”一呼一吸，像一个疲惫的心脏。
“你撑不久。”影子的声音更哑，像新刻的刻痕还未冷。
“够一个刻。”萧砚说，“一个刻，足够我写完一个‘合’。”
他握笔的手往下一顿，笔锋在空中拉出一圈极薄极薄的光，像在一张极薄的纸上用极轻的力画一个合圈。圈一合，城里的火、风、灰、泪，所有方向的力都往那圈里一靠，不再乱撞。影子再吸，黑页仍动，但动得像远处的潮，被岸礁拉住了三根筋。
深渊之眼这一次发声，带了一丝不耐：“你以为合能化解裂？你忘了根。”
城根下传来层层断裂，像无数条绷得太久的琴弦被人同时剪断。塔根崩，一根连一根，城像一张被抽了经线的布，下沉。人群里有人跪地，有人把小儿举高，有人闭着眼摸自己的心跳，担心下一息摸不到。副律们四分奔走，锁链与针织成的网“嗡”地响了一下，像大风里被撑开的伞骨——撑住了，不多不少，就一线。
影子忽然“笑”了一下。它没有嘴，笑从笔里发出：“你所有的抵抗，最后都会变成史。史会被看，会被评，会被改。你今天写的‘并’，明天就会有人拿来当矛。你知道，却还写？”
“知道。”萧砚道，“所以我不求完。我只求下一笔还在我手里。”
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