碑鸣止，风声散。
天光再度归于平和，虚碑如烟般淡去，只留下长空一片清透的蓝。
——
人们抬头，以为风碑已灭。
可那股“听”的力量，依旧潜伏在空气的最深层。
江枝回望萧砚，声音低如梦：
“你拦得了一次风，却拦不住人心的恐惧。只要众生畏无序，碑的影，就会再生。”
萧砚闭上眼：“那便让它在‘静’中自生。”
风停，界息。
无主之世，静而未安。
——
天光之下，风声若有若无，仿佛在轻语：
“无主之界，静而不死；
风止于形，心犹在鸣。”
夜渐深，风沉了。祖阙城的街巷仿佛都被一层看不见的薄雾缠绕，那雾不是雾，是风的倒影，是天地在呼吸之间反射的灵魂回声。人们不再说话，因为每一声气息都能被风记录；他们开始害怕，害怕自己的一念，会被风读成命。起初只是小范围的耳语——“风记得。”后来，这句话成了禁言。没人再敢说风的名。可风在听，风听得比任何神更清楚。孩童的梦、老者的叹息、女人的哭声，风一一收下，藏在城的每个角落。有人说，夜里若贴耳去听墙，就能听到自己的声音从砖缝里传出，那不是幻觉，而是风将它嵌入了石中，刻成“无主碑文”。
萧砚行走在这样的夜。他脚步极轻，但风仍随着他移动，像影子，又像呼吸。每当他经过破败的巷口，风都会传来碎裂的呢喃：“你写的字，我们都看见了。”他不语。风又道：“你以为你让它‘静’，它便真静了吗？不，它只是学会了沉默。”那声音越来越低，仿佛要钻进他的骨头里。萧砚停下，冷声：“你要什么？”风却轻笑：“我不要，我只是——存在。”那笑声几乎和江枝的声线重叠，柔而带锋，温而致冷。
他忽地伸手，一抹灰影在掌心燃起，像风的碎片，也像他自己灵魂的一角。他把那灰影捏碎，任光尘散尽。风一阵颤抖，似被割裂，却很快重新聚拢，轻声说：“你伤不了我，因为我已在每一个人心里。”
这一刻，萧砚终于明白——所谓“无主之界”，其实并非没有主，而是人人皆主。风从众心中诞生，也被众心滋养；它不需要神，不需要律，只需要恐惧。越多的人害怕混乱，风就越有形。风不再是自由的，它成了人心的镜。
而镜子，是会反照的。
祖阙的第二夜，梦开始变形。有人梦见自己被风缠住，醒来后喉咙里涌出一缕白雾；有人梦见街灯低语“写下你的名”，于是他们起身，在空气中划下一个字——风便顺着那字线，钻入他们体内。那一刻，他们的眼变亮，瞳中浮现一线淡淡的银光。他们不再言笑，只会在街头轻声低吟：“风在写我。”
第三夜，全城的风声化成低语的合唱。所有人都在梦中与风交谈，梦的内容千奇百怪，却都归于一句：“写下我。”而当晨光再度降临，祖阙的街面上出现了一条条细长的银纹，从脚下蔓向天际。那是风的血管，是城的神经，是“界”的复苏。
江枝的影在光中浮现。她的衣袂被风掀起，半真半幻。她看着那些银纹，目光复杂。萧砚出现在她身侧，沉声道：“它要成形。”她点头：“人心太乱，它便有了形。你让它静，它便在静中生息。”他苦笑：“也就是说，我亲手助它复生？”江枝转头望他，目光柔而冷：“不，是人们害怕无主的世界。怕无序，怕无声。于是他们自己给了风一个形。”
萧砚望向那风脉愈发明亮的城，心口隐隐作痛。他听见街角的孩子对母亲说：“娘，风叫我名字。”那声音稚嫩，纯净，却带着某种无法言喻的渗透感。母亲惊慌地掩住孩子的口，可风仍在耳畔轻响：“他听见我了。”那一瞬，整个城似乎都笑了。风的笑声从屋顶到地底，从梦中到清醒，无处不在。
“你不能再等。”江枝的声音在他脑中回荡，“若不止住，风会自立碑。”
“碑？”萧砚喃喃，“又是碑？”
“它是碑的影，是你写下‘心界’的副生。它不是命，却在写命。”
他抬头望天，虚碑的光芒再度凝聚，已能隐约看出轮廓。那碑没有边界，像雾，也像眼。它在看着人。那一刻，萧砚感到一种从未有过的恐惧——不是怕风，而是怕人。
“江枝，”他低声道，“若连人心也成碑，那我们……还有什么可守？”
江枝垂眸，风从她掌间滑过，带出一句几乎听不清的回应：“那就毁掉‘心’。”
萧砚猛地抬头，眼中一瞬寒光迸起。她却淡淡一笑：“不是毁灭，而是让心忘记被书写。”
“忘记？”
“是。你曾以书封心，如今要以忘解书。风若不被记得，它便失去了形。”
他沉默良久，握紧笔。那笔已不再有光，笔身斑驳如灰。江枝伸出手覆在他指间，柔声道：“写最后一笔吧，为风立忘。”
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