武汉，“梅机关”机关长办公室的留声机，已连续三个小时播放着同一段旋律——不是《金风玉露》那清越的古筝，而是钢丝录音机转录的、带着电流杂音的人声朗读。
日文翻译抑扬顿挫，字字清晰地念着：
“……我大抵是又做了那个荒唐的梦了。枕畔还沾着未干的泪痕，窗外依旧是喀尔塔班治下死寂的夜。
可梦里，我却走在一条名为‘龙国’的街道上——那里的女人竟敢露着脸庞，穿着短裙，手臂和小腿都坦然地沐浴在阳光下……”
参谋小野垂手立在门边，大气不敢出。
他看见影佐祯昭大佐背对着他，站在窗前，双手负在身后。
那背影绷得像一张拉满的弓。
朗读继续：
“……巫医法蒂玛来了，挂满叮当作响的破铜烂铁……她又拿出些晒干的、名为‘多卡’的叶子，让母亲嚼了止痛。母亲昏沉地睡了，咳声暂歇，可我知道，病魔还在她肺腑里筑巢……”
影佐的手指，在身后无意识地蜷缩、松开，再蜷缩。
“……五十岁的毛拉纳斯鲁丁，刚刚死了第四个老婆。他用三只羊和一笔第纳尔，从父亲那里换走了我……”
“咔。”
影佐忽然抬手，关掉了留声机。
办公室里陷入死寂。
只有窗外长江上隐约的轮船汽笛，和远处江汉关残钟楼在风里发出的、如同叹息的呜咽。
良久，影佐缓缓转身。
小野看见他的脸，心脏猛地一缩——那张平日里总挂着高深莫测笑容的脸，此刻阴沉得能拧出水。
眼睛眯成两条细缝，寒光从缝里迸出来，像刀锋出鞘的刹那。
“译文……准确吗？”影佐开口，声音很轻，却让房间里的温度骤降。
“是、是最优秀的汉学家翻译的，逐字校对过三遍。”
小野躬身，“大佐，这篇文章在重庆引发巨大反响，据说……”
“我知道。”影佐打断他，走到办公桌前，拿起那份日译稿，手指摩挲着纸页，“女学生集会朗读，大学教授公开演讲，妇女团体组织讨论……好得很。”
他忽然笑了，那笑声干涩，像枯叶在石板地上刮擦：
“我一直以为，他在写情歌，是在温柔乡里锈蚀。我错了。”
小野不敢接话。
影佐将稿纸“啪”地拍在桌上，力道之大，震得笔筒里的钢笔跳起来：
“他根本不是在锈蚀——他是在磨刀！用那些软绵绵的情歌当磨刀石，一刀一刀，把笔磨成了剑！”
他绕过桌子，走到墙上的华中战区地图前，手指点向重庆的位置：
“《为你写诗》是试锋芒，《万年》是淬火，《想把我唱给你听》是开刃——到了这篇《黄粱梦》，他终于亮剑了！”
小野小心翼翼地问：“大佐的意思是……‘醒狮’就是贾玉振？”
“除了他，还能有谁？！”影佐猛地转身，眼睛赤红，“重庆那帮文人，要么歌功颂德，要么风花雪月，要么写些不痛不痒的抗战八股！
有谁敢这样写？有谁会把中东女人的罩袍，和中国女人的裹脚布扯在一起？有谁会问‘为什么她们走出来了’这种要命的问题？！”
他越说越急，声音拔高，像困兽的嘶吼：
“他在追问！追问他妈的‘为什么’！为什么有的民族能从裹脚布里挣脱，有的民族却甘愿罩在袍子里！他在比较！在暗示！
他在告诉每一个读这篇文章的中国女人——你们曾经也是阿伊莎，你们走出来了，但走得多不容易！他在提醒她们记住疼痛，记住‘人本该有的模样’！”
影佐喘着粗气，胸口剧烈起伏。忽然，他抓起桌上的青瓷茶杯——那是他从京都带来的旧物，上面绘着精细的樱花——狠狠摔在地上！
“砰——！”
瓷片四溅，茶水泼洒，在榻榻米上晕开一片深色的污渍，像一滩来不及擦干的血。
“八嘎！”影佐嘶声咆哮，“是他！这只一直在唱情歌的狮子，醒了！彻底醒了！”
小野吓得倒退半步。
影佐撑着桌沿，低着头，肩膀耸动。
半晌，他抬起头，脸上已恢复冷静，但那冷静里带着一种令人胆寒的决绝：
“他再也不会写《金风玉露》了。不会了。”
他直起身，走到地图前，手指从重庆划向鄂西、湘北的漫长战线：
“大本营早就催我，休整四个月，够了。我一直压着，想等这支狮子在温柔乡里睡熟，想再存足够多的物资发起一场足够大的战争。现在——”
他冷笑，“谢谢楚天那个蠢货。他卖女儿，逼死女儿，惊醒了这头狮子。”
小野试探道：“那……按原计划，下个月再……”
“没有下个月了！”影佐厉声打断，“他现在写的是‘罩袍下的伤痕’！下一步会写什么？‘刺刀下的亡魂’？‘集中营里的母亲’？还是‘被征服者的黎明永远不会来’？！”
他转身，盯着小野，一字一顿：
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