「东宫新植松树，姿态遒劲，却被铁架固定。美其名曰‘扶正’。与我何异？」
「或许我并非雪做。是冰。雪能覆物，冰……只能割伤靠近的人，同时让自己碎掉。」
……
那些“妄念”与痛苦，被如今这双掌控乾坤的手，以冷峻到近乎残忍的笔锋，重新勾勒出来。
亦是殿下亲手递来的一把钥匙——一把打开他过往囚笼，让影子窥探其中阴霾的钥匙。
柳照影的手指拂过纸面，指尖能感受到墨迹凸起的细微轨迹。
他想象殿下在夜深人静时，对着旧稿，一字一句将它们重新“生产”出来的情景——那不仅仅是一种书写，更像一种仪式，将那些散乱的、危险的私语，通过笔尖再次召唤到现世，并赋予它们新的、指向他的使命。
目光停在被涂抹的墨团，殿下连这种“不完美”和“中断”都复制了下来。
他调整呼吸，将自己白日里几乎被碾碎的神魂，一点点收拢，试图注入笔端。
他正在临摹。
一笔，一划。
“他抚过黑翎箭的指纹，比抚过我肩章时更温存。利器胜于骨肉。”
柳照影僵在那里，不是因为临摹出错，而是因为在这具伤痕累累的身体里，竟有一处疼痛，与字迹背后的灵魂，产生了如此确凿无误的共振。
原来，连这具皮囊的痛觉，都早已被铭刻进相似的印记里。
呼吸至此，才真正地、彻底地窒住了。
是了。
「得赠松塔。鳞片层层，心如之。不知剥至最后，是仁，还是空？」
笔尖悬停。
松塔。
——他也有一个。
就在琴案上。
是秀行千里迢迢，命人从江宁古柏下拾来，盛满一车，送予“柳兄”的。
殿下的松塔，也是来自江南吗？
笔尖落下，开始临摹“松”字的木旁。
殿下，您收到它时，可曾感到片刻的温暖？如我收到时一般。
临至“塔”字，最后一横需用力拖出。
可我的温暖，是偷来的。
偷了秀行对“柳昀”的信，偷了您或许曾有过的暖。
“鳞片层层，心如之”
我的心，亦如这松塔。
层层包裹，坚硬示人。
只是殿下的塔中，或有苦涩的仁，或最终是空。
而我的……
“不知剥至最后，是仁，还是空？”
临摹这最后一句问话时，他忽然觉得，自己正在作答。
他用自己全部的存在，给出了答案。
笔下的墨迹，随着心绪陡然变得沉重、艰涩。
殿下，我便是您剥开的那枚松塔。
您亲手，一层，又一层。剥去‘柳照影’的怯懦，剥去对父皇的妄念，剥去独立的形骸……
如今，我快被剥尽了。
您看，里面没有仁，也没有空。
只有一片、照见您孤独模样的——镜影。
他阖眼许久，又提起笔继续临摹。
「……目光如隼。」
仿佛自己也成了那被赞过、又被困住的隼。
「……可悲，可悯，更可……警。」
在反复书写这些属于殿下的旧痛与冷眼时，他自身的惊悸、屈辱、乃至那沦为“沟渠”的无望，似乎找到了一个暂且安放的框架。
痛苦被文本化、被形式化后，那灭顶的、无处着力的恐慌，竟奇异地平息了些许。
他不再是独自溺毙在无明恐惧中的影子，他正在一笔一划地，走进殿下曾走过的荆棘路。
哪怕这条路是殿下为他画定的，哪怕这“共苦”本身亦是另一种囚笼。
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