窗外的雨还在下,敲打着玻璃发出沙沙的响。林溪抱着那本错题本,忽然觉得后墙的“45”没那么可怕了。就像江熠说的,不过是三种考法,不过是45天,他们可以一起啃,一点点啃,像两只抱着糖块的小兽,耐心地舔掉所有苦涩。
倒计时牌上的数字一天天减少,像沙漏里漏下的沙。林溪的错题本越来越薄,江熠的“三种考法”被红笔打了两个勾,只剩下最后一种还没攻克。某个晚自习,林溪忽然在他的草稿本上发现一行小字:“距目标城市的分数线还差15分,再加把劲”,后面画了个握拳的小人,拳头旁边写着“为了溪溪”。
她悄悄把草稿本放回去,心脏像被什么东西轻轻撞了下,软得发疼。第二天早读,她把自己整理的数学错题集放在他桌上,扉页写着:“函数题解题技巧总结,包教包会”,旁边画了个歪歪扭扭的笑脸,和他本子上的那个一模一样。
江熠看到时,眼睛亮得像落了星子。他抬头看她,晨光落在两人交握的笔上,像撒了把金粉。后墙的倒计时牌上,“30”这个数字在光线下微微发亮,不再是悬顶的烙铁,而是通往春天的车票,每撕去一页,就离约定的站台更近一步。
林溪低头看着笔尖下的函数图像,忽然想起江熠说的“方向总得一致”。原来最好的并肩,不是跑得多快,而是哪怕在题海里跌跌撞撞,也能为对方递上一支笔,指清一条路,让彼此的轨迹,始终朝着同一个方向延伸。
晚自习结束时,江熠推着自行车送她回家。雨停后的空气带着泥土的腥气,路灯把两人的影子拉得老长。“等考完试,”他忽然说,声音在安静的巷子里格外清晰,“我们去爬城郊的山吧?听说山顶的晚霞能把整个城市染成金色。”
林溪抬头看他,他的眼睛里映着路灯的光,像盛着两小团火焰。“好啊,”她点头,嘴角忍不住上扬,“不过得等我把最后一种动量模型啃下来。”
“一言为定。”江熠笑着伸出手,和她击了个掌。掌心相碰的瞬间,仿佛有电流窜过,连空气都变得甜甜的。
后墙的倒计时牌还在一天天变薄,但林溪忽然不怕了。因为她知道,那些数字不是终点,而是起点——是他们一起爬过的山坡,一起跨过的溪流,一起走向更远未来的,第一步脚印。
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