晨光熹微，如同滤过一层厚厚的毛玻璃，昏昏沉沉地映照着武所城灰蒙蒙的屋脊。昨儿夜里刮了阵邪风，卷走不少人家檐角的陈年旧草，那些松松垮垮的茅草便散碎在湿冷泥泞的街面上，被行人踩踏得贴伏在地，显出几分破败狼藉。城门口贴着的通缉告示，浆糊早已被反复的雨水浸透，边缘卷曲发黑，上面模糊的人脸与名字晕染开来，狰狞地扭曲着形貌，被风撕扯得猎猎作响。街边，几个穿着臃肿棉袄的闲汉靠墙根瑟缩着蹲成一片，黝黑粗糙的面孔因寒风而冻得通红，目光却麻木地投向空荡的街道，偶尔因突然闯入视线的某个小贩或路人而稍稍转动一下。
在这个所谓的春节，武所城像被抽走了筋骨，软塌塌地瘫在闽西初春的湿冷里。红军主力远走他乡，早已连半点枪炮的尾音都听不见了；从北边开来的中央军，军靴在石板路上踏出的响亮回音也渐渐稀落下来。那些曾因风声鹤唳而缩头缩尾的钟家大户们，如今腰杆子又重新挺得笔直。保甲长的铜锣声取代了催命的号角，在街头巷尾“哐——哐——”地敲着，沉闷刺耳，一遍遍宣告着“清乡善后”的胜利果实。这果子是涩的，带血的，却结结实实安稳了地主的田契和粮仓。乡绅们紧绷的皮肉松弛了，脸上挤出一点虚假的油光，这笼罩全城的“安静”，就在这虚假的油光里一天天膨大、凝固了。
济仁堂的乌木大门板，沉重地“吱呀”一声被董敬禄从里面推开。一股浓稠复杂、沉淀了经年累月的气味迫不及待地涌了出来，撞在清晨冷冽的空气里。这气息在武所城里顽固地弥漫了几十年。药堂里光线昏昧，靠高高的、镶嵌着细密木格子的花窗透进些天光。两排巨大的乌木药柜森严立着，从地面几乎直抵屋顶，一排排小小的抽屉密密麻麻排列整齐，每个抽屉都贴着一张微黄的签纸，墨色已有些暗淡，却仍清晰标着药名：柴胡、半夏、熟地、血竭、白及……正对着大门的墙上，悬着一块乌底金字的匾额——“济仁堂”，字迹方正端凝，饱含岁月磨洗后的古朴。匾额下是一张宽大的诊案，乌沉沉的光泽映着上方袅袅升起的一缕极淡的青烟。
傅鉴飞就坐在诊案后的圈椅里。青布棉袍裹着他微佝的身躯，头上那顶旧绒帽压得低低的，几乎遮住了眉骨。他脸颊瘦削，眼袋浮肿，像是被无形的手抽干了水分的枯叶，一层细密的皱纹如同蛛网般深深浅浅地爬满了眼角和嘴角，沉默地延伸进胡须灰白稀疏的绒毛里。他手里握着一只小巧的紫砂壶，壶嘴对着唇边，却久久没有啜饮。眼神空茫，穿过洞开的大门，投向街对面那堵斑驳开裂的青砖墙，目光仿佛凝固住了，又仿佛穿透了那墙，投向更远、更虚无的某处。只有那对异于常人的、几乎不见眼白的浓黑眸子深处，偶尔闪过一丝极其微弱的、难以捕捉的波澜，像深潭底下不见天日的水草被暗流扰动，随即又重归死寂。
“飞，”一个温顺的声音轻轻响起，林蕴芝端着个青花瓷盖碗，脚步无声地从通往后院的门帘后走出来。她穿着半新的藕荷色夹袄，头发一丝不苟地在脑后挽了个髻，插着一根简单的银簪子。她将盖碗轻轻放在诊案一角，散出红枣小米粥温软的香气，“天冷，喝点热的吧。”
傅鉴飞的目光终于从那堵墙上缓缓收了回来，迟钝地落在盖碗蒸腾的热气上，微微颔首，鼻子里哼出一个模糊的“嗯”字，算是回应。他放下小茶壶，双手拢住了盖碗，汲取着那点微薄的热量。一阵细碎而沉闷的“咯嚓……咯嚓……”声，断断续续地从药堂右侧角落的暗影里传来。
那是碾药的声响。
光线吝啬地绕过遮挡的药柜，只能勉强勾勒角落里的一个模糊侧影。一个年轻的女子半低着头，坐在矮凳上，身体微微前倾，脚踩在一具沉重的铁船碾槽的木柄上，双手紧紧扶着碾轮的圆轴，腰身随着脚下的力道，一下一下，有节奏地、固执地起伏着。碾槽里是坚硬的虎骨，每一次沉重碾轮的转动碾压，都发出沉闷而坚韧的抗议，细碎的粉末便在这持续的研磨中一点点析出，弥漫起微腥的骨尘。她的动作带着一种隐忍的机械感，仿佛要把所有的力气和心思都融进这枯燥的碾压里。
她穿了件洗得泛白的靛蓝土布衣衫，袖口挽到小臂，露出一截细瘦但有力的腕子。那腕子上戴着一只成色普通的素面玉镯，随着碾轮的动作在腕骨上轻轻磕碰，发出极细微的脆响。她脸上没什么表情，只有额角渗出细密的汗珠，聚成豆大的一滴，顺着鬓角无声滑落，滴在碾槽的木沿上，洇开一个深色的小点。她似乎想抬手擦汗，但瞥了一眼诊案后枯坐的身影，那抬起的手在半途又缩了回去，只在碾槽粗糙的木沿上抹了一下。她叫钟嘉桐。
角落里碾药的“咯嚓”声停顿了一瞬，钟嘉桐略略直起腰，抬手飞快地抹了一下额角。她朝董敬禄那边看了一眼，目光扫过他整理的那排抽屉，声音不高，带点涩，却异常清晰：“敬禄，回头把顶上那格当归的签子再粘粘牢实些，看着有些松脱了。”她顿了顿，补充道，“顺便看看里头还剩多少。”
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