枪管抵住铁门的瞬间，耳道里的广播声戛然而止。714.0MHz的频率像被抽走，只剩空荡的静。扳指贴在门缝边缘，震了一下，不是冷，也不是热，是某种同步的脉冲，像是另一端有东西在等待接驳。
我没开枪。
门锁已经锈死，但门框下方的水泥地有新裂痕，细如蛛网，渗出微弱的蓝光。我蹲下，用手术刀撬开一块碎石，底下埋着半截断裂的电线，绝缘层烧焦，接口处残留着灵能探测器的金属触点。
这门被人动过。
我把07号对讲机残片从战术腰带暗格取出，贴在电线裸露的铜芯上。扳指立刻共振，频率重新接通，一道短促的信号反馈回来——距离三百米，方向东南，移动中。
唐墨在跑。
我起身，沿着排水管侧壁推进。通风口在头顶两米处，铁栅栏被从内部撬开，边缘沾着带血的冰渣。爬进去时，右肩旧伤撕裂，血顺着战术背心滴落，在管壁留下断续的红痕。
管内壁刻满了字。
不是 graffiti，是刻的，刀痕深浅不一，全是“归者”二字。左边起笔从右上切入，中间笔顺正常，右边横画断裂。和通道尽头的三岔口一模一样。
我停在岔口上方。
下面传来脚步声，三组，均匀，皮靴踩在金属梯上。武装巡逻队，每十秒扫视一次头顶通风口。我屏息，手指扣住扳指，压制耳道里开始低语的杂音。
他们走过后，我撬开另一侧栅栏，落在冷冻库外的货道。地面堆着废弃冷藏箱，编号714的标签贴在每一个箱角。我掀开最近的一个，里面不是肉，是空的，内壁结霜，霜层下压着一枚银戒——无名指尺寸，内圈刻着“J-1987”。
和通道里那具尸体的一模一样。
我把它塞进弹匣袋，继续向前。唐墨的摊位藏在库区最深处，用铁皮围出两平米空间，顶上吊着一盏油灯，灯罩裂了，火苗歪斜。
他正跪在地上吐。
呕吐物混着冰碴，泛着青光。他没抬头，手撑在地面，指尖已经木质化，树皮般的纹路顺着指节爬向手腕。
“踩我胃了。”他声音发颤，“你再往前半步，我就把肠子吐在你靴子上。”
我站在原地，枪没收，也没抬。
“714.0MHz，信号接通。”我说，“你把它卖给谁了？”
他干呕两声，慢慢抬头，眼白布满血丝，瞳孔缩成针尖。“先听后付？行啊。”他咧嘴，牙龈渗血，“但你得先证明你还算个人。”
他指的是血。
黑市规矩：情报贩子只认活体样本。尤其是他这种，靠嗅觉分辨灵体污染程度的活地图，必须用新鲜血液当定金。
我没说话，解下战术背心侧面的小瓶，倒出两滴在铁皮桌上。血落地没凝，反而扩散，像油浮在水面，泛起一圈蓝纹。
唐墨的瞳孔猛地一颤。
“你还在代谢灵能。”他声音变了，“他们说你已经快变成它们了……看来是假的。”
“扳指买家。”我重复。
他擦了擦嘴，从怀里掏出一张烧焦的纸片，边缘卷曲，像是从火场抢出来的交易记录。“三天前，五枚黑玉扳指流入市场。买家全是前清道夫部队的退役兵，档案被抹过，但枪械登记没清干净。”他顿了顿，“他们劫了城东第三金库，现场留下的弹孔，口径一致，但击发顺序不对。”
“什么意思。”
“正常连射，第一发最稳。但他们现场的第一发弹道偏了七度，像是……有人在最后一刻改了主意。”
我盯着他。
“所有扳指内侧都刻着编号。”他说，“J-1987。”
我右手一紧。通道里那枚银戒，也是这个编号。
“买家呢？”
“最后一次交易在今晚，地下三层，冷冻库B区。”他忽然抽搐，喉咙里发出咯咯声，像是被什么卡住，“他们……在地下室……三十具……”
话没说完，他整个人向前栽倒，额头撞地，发出闷响。同时，冷冻库的铁门内侧开始结霜，一层白雾从门缝下涌出，带着腐肉和冰晶混合的气味。
扳指突然迸发蓝光。
我猛地抬头，货架深处传来指甲抓挠金属的声音。一具冻肉从冷藏柜滑落，包装袋破裂，露出里面的人脸——眼眶空洞，嘴唇发紫，右手食指戴着一枚黑玉扳指。
编号714。
我走过去，撕开另一袋，又是一具，同样的扳指，同样的编号。整排货架的冻肉包装上，全印着714。
“你的胃病不简单。”我用枪管挑起唐墨的下巴。
他喉咙滚动，吐出一口带牙根的血块。“是预兆……”他喘着，“每次看到戴扳指的尸体……我就会这样……身体先知道……”
我扯开他的衬衫。
他腹部裸露，皮肤下浮现出一个暗红色的胎记，形状是“归”字，笔顺与通道中间那条路的血字完全一致。
不是巧合。
我转身，抬枪对准冷藏柜后壁。六管旋转，第一轮扫射炸开金属板，第二轮清空残余结构。墙体崩塌，露出后面的排水管入口，管壁湿滑，水痕呈箭头状，指向地下。
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