冲击波撞碎了最后一根石柱，我被甩向断崖边缘。身体砸进焦土，喉咙一甜，血从嘴角流出来。肋骨处传来锯齿般的钝痛，每一次呼吸都像刀子在刮肺。头顶的天空裂开了，红色雾气翻滚着往下压，地面不断塌陷，裂缝里冒出灰烬。
我没动。
手指插进泥土，抓了一把温热的灰。它们在我掌心微微颤动，像是还带着心跳。我知道那些人还在等我。
三年前雨夜，他们死在街头、巷口、楼道尽头。有人跪着抱着孩子，有人趴在地上爬向出口，有人靠在墙边慢慢闭上眼睛。他们的声音一直在我耳朵里，只是以前听不全，现在不一样了。
熔炉炸了，黑玉碎片掉了，胸口空了，可脑子反而清楚了。
我抬起手，抹掉脸上的血。指尖碰到右眼下的伤疤，它不再发烫，也不再抽搐。我闭上眼，不再去听亡灵说什么，而是直接叫他们名字。
一个名字响起，地面就震一下。
两个名字，裂缝开始合拢。
十个名字，灰烬腾空而起，凝聚成人形轮廓。
我没有睁开眼，继续喊下去。声音不大，但每一个字都清晰。我喊出街道路口，喊出死亡时间，喊出他们临死前最后看见的脸。越来越多的影子从废墟中站起，站成一排，又排成一片。
他们不再是我记忆里的残影，不再是模糊的低语。他们是完整的，有动作，有姿态，有意识。
我睁开眼。
整片废墟已经被一道城墙围住。他们手挽着手，背对外面，站在即将崩塌的空间边缘。他们的皮肤正在变色，由灰转青，由青转铜，最后整个身体都成了青铜质地，像是古老的祭器铸成。
风停了。
冲击波撞上城墙，发出一声沉闷的巨响，像钟被敲响。青铜墙晃了一下，没人后退，没人松手。第二波冲击来时，墙体裂开几道缝，但立刻被后面的亡灵补上。他们用自己的身体填进去，重新连成一体。
空间还在塌。
但我站起来了。
我靠着断墙，一脚踩进焦土，慢慢把身体撑直。左肩脱臼了，我用右手猛地一推，骨头咔的一声接回去。疼得眼前发黑，但我没停下。手术刀还在手里，刀刃卷了，刀柄沾了血，握起来有点滑。我用牙齿咬住刀身，双手扯下战术背心的布条，一圈圈缠住刀柄。
做完这些，我看向前方。
废墟中央，那扇门又出现了。
它立在一堆碎石中间，表面光滑，像是从未受损。门框刻着密密麻麻的符号，有些像文字，有些像血管。门板缓缓泛起光，像水一样流动，最后凝成一张脸。
年轻的男人，二十岁左右，穿着白大褂，头发很短，眉眼和我一样。他看着我，嘴角动了一下，说：“过来，让我看看你长大了多少。”
我没走。
也没说话。
我站在原地，右手按在胸口。那里是空的，皮肉翻开，血已经不流了。我能感觉到里面的组织在变化，金属的质感正在褪去，血管重新跳动。这不是修复，是逆转。那些被强行塞进来的东西，都被熔炉的爆炸清掉了。
我低头看了眼脚边的黑玉碎片。
它躺在灰里，裂成两半，一点光都没有。我踢了一脚，它滚进裂缝，不见了。
身后传来脚步声。
不是一个人，是一群。
我回头。
他们全都跟上来了。青铜城墙解散了，亡灵们列成队伍，站在我身后。他们没有穿统一的衣服，有的披着破布，有的光着身子，有的还戴着口罩。但他们站得很齐，间距一致，动作同步。
他们不是被迫来的。
是自己选的。
我转回身，往前走了一步。
地面塌了一块，我踩空，差点摔下去。一只青铜手臂突然伸出来，托住了我的脚。我低头，看见一个老人抬头看我，他的脸只露出一半，另一半还是灰烬。他没说话，只是轻轻把我推上实地处。
我又走。
一步，两步。
每走一步，身后的队伍就跟进一步。
门上的脸一直看着我。
他说：“你母亲走之前，一直在找你。”
我停下。
手指攥紧了手术刀。
他说：“她不知道你还活着，也不知道你会变成这样。她要是知道……一定会难过。”
我冷笑一声。
“你也配提她？”
他没回答。
门面的光闪了一下，像是在眨眼。然后他说：“进来吧。外面的世界快完了。这里才是归处。”
我没有动。
我抬起左手，摸了摸耳垂上的三个银环。它们还在，冰凉的。我一根根转动它们，从左到右，再从右到左。这是我在殡仪馆夜班时养成的习惯，每次听到不该听的声音，就这样做。
这一次，我也听到了声音。
不是来自门内。
是来自脚下。
我把手按在地上，闭眼。
金手指启动了。
这一次，我没有看到画面，没有听到记忆碎片。我感受到的是——信息。大量的、密集的、层层叠叠的数据流，顺着地面传上来。这扇门不是终点，是个接口。它连接着某个系统，一个由千万亡灵意识构成的网络。赵无涯用心脏点燃熔炉，不是为了杀我，是为了激活它。
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