母亲的平安，像一支极细的强心剂，注入苏晚星濒临枯竭的心脉。她变得更安静了，像一枚被遗忘在角落的贝壳，终日闭着壳，任凭时间的潮水冲刷。白日倚在窗边，看光影在昂贵的地毯上缓慢爬行，计算着母亲可能喝下第几口水、第几片药。夜里与孤灯相对，寂静如粘稠的墨汁，将她浸泡其中，过往画室里松节油与阳光混合的气息，便在记忆中愈发清晰，清晰得成为一种温柔的凌迟。
这日午后，阳光格外慷慨，几乎带着某种刻意的暖意，从巨大的落地窗涌入，将房间内冰冷的奢华镀上一层虚假的温柔。苏晚星感到房间的四壁在无声地收缩，空气变得稀薄而滞重，压得她胸口发闷。一种近乎本能的求生欲驱使她，轻轻叩响了房门。
“张妈……我能在门口站一会儿吗？房间里……有些闷。”她的声音细弱，带着久未与人交谈的涩意，更带着深入骨髓的谨慎——那场关于电话的“惩戒”，已将她最后一点僭越的勇气碾磨成粉。
门外沉默了片刻，传来张妈压低的回应：“顾总没特别交代……就在门口透透气吧，别走动。”门锁“咔哒”轻响，打开一道缝隙。
仅仅是踏出房门一步，走廊里流动的空气便让苏晚星忍不住深深吸了一口。阳光斜斜地穿过走廊尽头的窗户，在地板上投下明亮的光斑，灰尘在光柱中静静起舞。她靠在微凉的墙壁上，闭上眼，感受着久违的、不属于“囚室”的气息。
就在这时，一丝极淡的、熟悉却又陌生的气味，若有若无地飘入鼻端。
是灰尘、陈旧画布、还有……若有似无的、早已干涸的油彩气味。
她的心猛地一跳，循着气味，目光落在了斜对面一扇虚掩的房门上。那扇门与其他房间的紧闭不同，它微微敞开一道缝，像沉默巨兽无意间翕开的唇隙，泄露出一丝内部的秘密。
鬼使神差地，她走了过去，轻轻推开了门。
光线毫无阻碍地涌出，照亮了门内的一切。
时间，在这一刻，对她按下了暂停键。
这是一间画室。宽敞，明亮，空气中浮动着经年累月的、静谧的尘埃。一个巨大的画架立在中央，像一位沉默的、被遗弃的巨人。旁边堆放着未拆封的颜料盒，锡管整齐排列，在阳光下反射着哑光。一沓厚厚的画纸靠在墙边，边角微微卷起。各式各样的画笔插在笔筒里，笔毛保持着各种形状，仿佛上一秒才刚刚被洗净搁置。
而画架上，有一幅未完成的画。
是一片星空。笔触凌厉，色彩堆叠得浓重而压抑，蓝色与黑色纠缠，星辰不是亮点，更像是撕裂夜空的伤口。整幅画透着一股强烈的、无处宣泄的躁动与迷茫，仿佛作画者正试图用颜料与宇宙对话，却只得到一片冰冷的回声。
苏晚星的指尖，不受控制地、极其轻微地颤抖起来。
她像被无形的丝线牵引，一步步走进画室。脚步落在地板上，悄无声息，仿佛怕惊醒某个沉睡的梦境。她走到画架前，伸出手，指尖轻轻拂过那幅星空画粗糙的画布表面。熟悉的粗粝感从指腹传来，瞬间击穿了她所有伪装的平静。
血液在血管里加速奔流，耳中响起细微的嗡鸣。那份被深埋、被压抑、几乎以为已经死去的热爱，如同遭遇春雨的枯木种子，以一种近乎蛮横的力量，冲破所有理智的土壤，骤然苏醒，疯狂生长。
她的手，比她的意识更快地行动了。
走到那堆未拆封的颜料旁，指尖几乎带着虔诚的颤抖，打开了一盒崭新的丙烯颜料。浓郁的色彩气息扑面而来，像久别重逢的故人气息。她挑了一支中等型号的画笔，蘸上一点钴蓝色——那是天空与忧郁的颜色，也是她此刻心境的底色。
空白画纸在画架上铺开，像一片等待开垦的、沉默的雪原。
她没有犹豫，笔尖落下。
画的是医院窗外，那棵她看了无数个日夜的梧桐树。深秋的叶子已经半黄，在风中微微颤抖，像无数双欲语还休的手。枝干虬结，伸向灰白色的天空，带着一种孤注一掷的顽强。她的笔触温柔而细腻，每一片叶子的脉络，每一条枝干的转折，都倾注着那些守在窗边的、无声的祈祷、无尽的牵挂和深入骨髓的不安。
然而，画中的梧桐，并不显得颓败。孤独，是的。风雨欲来，是的。但它的姿态是挺立的，根系仿佛穿透画纸，牢牢抓住大地。那是一种沉默的、内敛的，却无比坚韧的生命力。
她完全沉浸了进去。
世界的边界消失了。没有西郊别墅，没有顾晏辰，没有协议与囚禁。只有她，她的笔，她的颜色，和她想要诉说的、无法用言语表达的一切。阳光拥抱着她，在她专注的侧脸上勾勒出柔和的轮廓，长睫在眼睑下投下扇形的阴影。她的嘴角，在毫无自觉的情况下，微微向上弯起一个极浅、却无比真实的弧度。
那是被囚禁以来，第一个发自内心的、近乎幸福的微笑。整个人，仿佛被一层柔和而耀眼的光芒笼罩，那光芒来自她眼底深处重新被点燃的热爱与专注。
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