这样也好。 她麻木地想。互不干涉，直到三年期满。
可她不知道，平行的轨迹下，早已暗流汹涌。
每个深夜，当别墅沉入最深的寂静，顾晏辰处理完如山的工作，拖着疲惫却无法真正安宁的身躯回到卧室前，总会有一个连他自己都未曾深思的、近乎仪式般的举动——他会走到二楼尽头，停在苏晚星的房门外。
脚步放得极轻，呼吸都下意识地放缓。他就那样静静地站着，像一个孤独的守望者，隔着厚重的门板，捕捉里面极其细微的声响——一声几不可闻的翻身，一声压抑的叹息，或者，只是平稳悠长的呼吸。
只有确认了那微弱的存在证明，他紧蹙的眉心才会略微舒展，然后转身，悄无声息地离开。这个举动毫无道理，违背了他所有的理性与仇恨的逻辑，却成了他日复一日、无法戒除的习惯。
画室里那个散发着微光的侧影，那幅坚韧而哀伤的梧桐，像烙印，烫在了他意识的深处。越是试图用仇恨的冰水去浇灭，那影像反而愈发清晰。他开始在翻阅文件时走神，在会议间隙恍惚，眼前晃动的不是数据图表，而是她握着画笔的、微微用力的指尖，是她看到自己画作时，那抹转瞬即逝的、干净得刺眼的笑容。
为什么？
她只是苏明远的女儿，一件用来清算债务的工具。
为什么她的影子，会如此顽固地入侵他的思维，搅乱他冰封多年的心湖？
这种不受控的“在意”，让他感到前所未有的烦躁和自我厌弃。他加倍地用工作麻痹自己，用更冰冷的态度对待她，试图用外在的强硬，来镇压内心那股陌生的、危险的暗流。
这天晚上，一个难缠的跨国视频会议提前结束。顾晏辰回到别墅时，比往日早了许多。别墅里一片宁静，只有几盏夜灯散发着昏黄的光晕。他没有丝毫停留，几乎是下意识地，脚步径直走向二楼尽头。
站在那扇熟悉的房门外，里面一片寂静。他以为她睡了，正准备像往常一样转身，却捕捉到一声极其轻微的、仿佛从灵魂深处溢出的叹息。
那叹息太轻，太飘忽，却像一根极细的丝线，瞬间缠住了他的脚步。
鬼使神差地，他伸出手，极轻地推了推房门——没锁。
门无声地滑开一道缝隙。
月光，如银色的薄纱，从没有拉严的窗帘缝隙流淌进来，温柔地铺满了大半个房间。苏晚星没有睡。她侧坐在床边，背微微佝偻，怀里紧紧抱着一样东西。月光勾勒出她单薄而脆弱的轮廓，长发披散下来，遮住了大半脸颊，只露出一个精巧却写满落寞的下颌。
她在看怀里的东西，眼神专注得近乎哀伤，却又带着一种近乎虔诚的温柔。月光照亮了她怀中物品的一角——是画纸。是那幅梧桐树。
顾晏辰的心脏，像是被一只无形的手，不轻不重地攥了一下。
她竟然如此珍视这幅画。不仅藏了起来，还在这样的深夜，独自对着它，流露出他从未见过的、毫无防备的脆弱。那种脆弱，不是怯懦，不是乞求，而是一种深入骨髓的孤独，一种对美好事物被无情剥夺后，无声的祭奠与坚守。
他站在门口阴影里，像一个卑劣的偷窥者，目光无法从她身上移开。胸腔里那股熟悉的烦躁再次翻腾，却混杂了更多他无法名状的情绪——一种尖锐的心疼，一种强烈的好奇，还有一种……仿佛自己正在摧毁某种珍贵之物的、隐约的罪恶感。
时间在月光中缓慢流淌。他不知道看了多久，直到苏晚星似乎感应到什么，微微动了一下，抬起头，茫然地看向门口的方向。
顾晏辰猛地惊醒，如同被灼伤般，迅速向后退了一步，轻轻带上了房门。门锁合拢的“咔哒”声在寂静中格外清晰。他背靠着冰冷的墙壁，心脏在胸腔里擂鼓般狂跳，指尖竟有些微微发凉。
他刚才在干什么？
像一个痴迷的观众，偷窥着囚徒的悲伤？
强烈的自我鄙夷涌上心头。他快步离开，几乎是逃也似地回到了自己的房间。
厚重的房门在身后关上，隔绝了走廊，也试图隔绝方才那一幕带来的强烈冲击。他走到酒柜前，甚至不需要杯子，直接拿起一瓶烈酒，对着瓶口狠狠灌了几口。辛辣的液体灼烧着喉咙，却烧不灭脑海里那双映着月光的、盛满落寞与温柔的眼睛。
他坐进宽大的沙发里，身体陷进去，手指插进发间。月光同样照进他的房间，却冰冷如霜。
完了。
某种东西，正在失控。
他清晰地意识到，自己对苏晚星的关注，早已超越了“监视工具”或“报复对象”的范畴。那份“在意”里，掺杂了太多不该有的东西：探究、怜惜、惊艳，甚至……心动。
这个认知让他浑身发冷。
顾晏辰，你疯了吗？
她是苏明远的女儿！你留下她是为了让她痛苦，是为了报复！
你怎么能……怎么可以对仇人的女儿，产生这种感情？
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