时光荏苒，半年时间悄然而过，仿佛只是雪山之巅的云聚了又散。
“乒乒乓乓..........哐当！”
一阵并不悦耳的、夹杂着金属碰撞和疑似锅盖落地的声响，顽固地从寺庙后院临时充当厨房的小屋里传了出来，惊飞了屋檐下几只正在打盹的麻雀。
黑瞎子慢悠悠地晃到厨房门口，只探出半个身子和那副万年不变的墨镜，声音里带着十足的调侃和认命般的无奈：“张小官.....我劝你啊，趁早收了神通吧。这半年里，这口锅历经了炸、糊、焦、粘等九九八十一难，今儿这是第三十五回了吧？你就行行好，放过它，也放过咱们的胃，成吗？”
厨房里，烟雾稍散（但愿不是着火的烟），只见张麒麟站在灶台前，手里还握着一把菜刀，刀尖对着案板上一块形状略显倔强的排骨。他闻声缓缓回过头，脸上沾着一点可疑的黑色痕迹，眉头微微蹙着，眼神里是一种罕见的、与他在墓里或战斗中截然不同的……认真与困惑。他看了看黑瞎子，又低头看了看自己手里的刀和那块排骨，沉默了几秒，才用一种不太确定的、带着思索的语气低声道：
“我……应该是会做菜的。”
这话说得，连他自己都有些底气不足。那些破碎记忆的浮光掠影里，似乎有过烟火的痕迹，可具体怎么让生肉变成能入口的、名为“糖醋排骨”的东西，那些片段却模糊得像隔着一层毛玻璃。
黑瞎子夸张地叹了口气，肩膀垮下来：“会不会是你的‘错觉’啊，小哥？有些人天生就是拿黑金古刀的，灶台上的刀，它不听话。”
这边是厨房门口无伤大雅的嬉笑与无奈。
而在洒满冬日暖阳的小院中央，却是另一番静谧到近乎凝固的景象。
我裹着厚厚的、柔软的羊毛毯子，像一只畏寒的雏鸟，被陈皮小心翼翼地圈在怀里，共同陷在一张宽大的老式摇椅中。阳光毫无遮挡地落下来，将我裸露在外的半张脸照得几乎透明，皮肤苍白得能看到底下淡青色的纤细血管，长长的睫毛在眼睑下投出两弯安静的阴影。我依旧沉睡着，呼吸清浅得几乎难以察觉。
摇椅轻轻晃动着，节奏缓慢而安稳。陈皮的一只手臂稳稳地环着我，另一只手则拿着一把木梳，极轻、极缓地梳理着我铺散在他臂弯里的长发，动作仔细得像在对待一件易碎的稀世瓷器。他的下巴偶尔会轻轻蹭过我的发顶，目光低垂，长久地落在我的睡颜上，那里面沉淀了半年的焦灼，已渐渐被一种更深沉、更顽固的温柔与等待所覆盖。
在旁边的一张小凳上，白玛安静地坐着。她气色已然好了许多，脸颊有了健康的红润，身上穿着寻常的藏族妇女便服，手里正缝制着一件新的、更厚实的棉袄，看大小是给我的。阳光在她依然美丽的侧脸上镀了一层柔和的金边，她不时抬头，看看厨房的方向，又看看摇椅上的我们，眼底蕴着温润的笑意，还有一种历经沧桑后的平和与满足。
听到厨房又传来的动静，白玛抬起头，对着陈皮无奈又好笑地摇了摇头，声音温和：“你看这两个孩子，又开始了……呵呵。”
她的汉语还有些生涩，但语调柔软，带着母亲特有的包容。
陈皮手中的木梳停了停，他也抬眼瞥了一下厨房，然后目光落回我毫无知觉的脸上，像是在对我低声告状，又像是在平静地陈述一个事实，声音低沉而缓慢：
“阿妈啦，您真的……不再去阻止一下小官吗？再这样下去，今天中午我们怕是又只能出去寻饭辙了。” 他顿了顿，补充道，“上次那盘‘炭烧排骨’，瞎子喂了后院的狗，狗都绕着走了一天。”
白玛闻言，有些不好意思地掩口轻咳了两声，脸上泛起一丝赧然：“咳……说过了的。可他说，要等他姐姐醒了，亲自做他姐姐喜欢吃的糖醋排骨给她吃……心意是好的，我也……就不忍心再多说了。” 她看向我的目光充满了怜惜与期待。
陈皮不再说话，只是将木梳放下，抬起那只空闲的手，用指背极其轻柔地蹭了蹭我冰凉的脸颊。他的动作小心翼翼，仿佛怕惊扰了一场易醒的梦。然后，他慢慢低下头，将额头轻轻抵在我的额头上，闭了闭眼，近在咫尺地对着依旧沉睡的我，用一种只有我们两人能听见的音量，喃喃低语，那声音里混杂着无尽的思念、一点点委屈，和浓得化不开的眷恋：
“鱼鱼，你听见没？你弟不乖……他欺负我们。动不动就想给我们吃‘煤块’……”
他停顿了一下，温热的气息拂过我的鼻尖。
“鱼鱼……我想喝你煲的汤了。”
“你什么时候……才肯醒来？”
阳光静静地流淌，院子里的时光仿佛被拉得很长很长。厨房里的“战争”似乎暂告段落，摇椅轻缓的吱呀声与远处隐约的雪山轮廓，构成了这幅冬日小院里，悲伤与希望奇异交织的宁静画面。等待仍在继续，在每一缕阳光里，在每一句低语中，在每一次锅勺与灶台的碰撞声里，固执地蔓延。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！