老茶婆正挎着竹篮路过，篮里三只粗瓷碗盛着新焙的陈皮梅子茶。
她脚步突然停下，竹篮磕在青石台阶上，“咚”的一声闷响。
她没看那孩子，只是望着那根晾衣绳，望着绳上飘动的白袖，望着袖子的影子掠过脱落的墙皮时，在霉斑上投下的一道光。
她喉咙一哽，眼眶瞬间就红了。
“这调子……”她喃喃自语，声音沙哑，“和十年前那位说书姑娘……一模一样。”
十年。
苏锦瑟的指尖刚沾上陶碗边沿的雨水，听见这句话，动作便停住了。心口某个旧伤疤，像是被无声揭开了一点。那年苏家祠堂前搭高台，她十二岁登台讲《影灯劫》，一句“光影起，恩怨消”，满城的孩子跟着念，连乞丐都蹲在屋檐下拍着腿打拍子。
那时没人知道，她讲的不是故事，是苏家世代执掌舆情司的密训心法。万人跟着同一个调子，就是天命的开始。
她没回头，只是把碗里的雨水倒回了屋檐下。水珠掉在地上，碎成了几瓣。
当晚突然下起了暴雨。
雨点很大，裹着山风砸向屋顶，漏雨处的陶碗早就满了，水漫出来，在青砖地上蜿蜒出一条细长的河。
顾夜白已经不在屋里了。
苏锦瑟抬眼，只见门帘被风掀开一角，他披着蓑衣，肩上扛着几片青瓦，斗笠压得很低，背影沉在雨幕里，像一柄收鞘不稳的剑，锋芒全收，只剩下脊梁骨撑着这片快要塌了的天。
她没拦他。
只是默默点亮灯，将油芯挑高了些，火苗稳稳地跳动，照亮窗纸上他刚才修伞时留下的炭痕——那只补全的凤凰，凤喙衔着花苞，静静地停在光晕中央。
就在这时，远处山顶，一道红色的火光猛地撕开雨幕。
那不是雷火，是人点的。
火舌狂舞，冲天而起，把半边云层都映成了血色。
风卷着焦味和香灰的气息吹来，混着雨的腥气，沉甸甸地压在喉咙口。
苏锦瑟缓缓起身，拿过那把修好的油纸伞。
伞骨微凉，桐油的气息淡而坚韧。
她指尖抚过凤凰衔着花苞的地方，轻轻一按，那花苞的纹路竟微微凹陷，露出底下极细的一道暗槽，槽里嵌着半粒早已干涸的、琥珀色的姜糖渣。
她握紧伞柄，火光在她左眼里跳动。
“他们又想把我供上神龛……”
她声音很轻，却一个字一个字地砸进雨声里。
“可我只想做个会淋雨的人。”
窗外，雨声更急了。
屋檐下的陶碗再次注满，水珠将要落下又没落下，悬着，颤着，映着山顶那团越来越旺的火焰。
仿佛整个江湖，正屏住呼吸，等着她抬手，接住那束不该属于凡人的光。
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