转向蓝羽军阵。
“撤！掩鼻——”副将嘶吼未落，第一缕白烟已贴地漫来。
不是硝烟，是潮烟。
火药桶受潮发胀，引信闷燃不爆，只蒸腾出滚烫、浓稠、带着腐草与陈盐腥气的白雾。
它不灼人，却钻鼻、刺眼、蚀喉。
士兵们呛咳跪倒，涕泪横流，甲胄缝隙里渗出细汗，手抖得握不住刀柄。
战马惊嘶乱撞，踩踏声、兵刃坠地声、呕吐声混作一团——秩序，碎了。
就在这窒息般的混乱里，村口柴垛后，老陶头抄起木瓢，狠狠泼出一捧灰白粉末！
是石灰。
不是粗砺的生石灰，而是苏家旧坊秘焙的“雪魄粉”——研至飞灰，遇湿即扬，轻如云絮，黏如蛛网。
白雾撞上白雾。
霎时间，整片战场沦为雪狱。
视线尽失，呼吸窒堵，连敌我旗号都模糊成晃动的色块。
蓝羽军阵彻底溃散，彼此推搡践踏，有人误挥刀砍向袍泽，有人跪地抓挠咽喉，嘶喊着“瞎了！我睁不开眼！”
而村民，早已不是昨日那群佝偻畏缩的农人。
他们赤脚踩过石灰雾，腰背挺直如新犁过的田垄；他们拎着豁口铁锅、断柄锄头、甚至晾衣竹竿，却步调一致，进退如一——那是七年来，夜粥郎每日送粥时“无意”落在门槛的步距标记，是昭影用麦粒浆画在泥地上的隐秘阵图，更是顾夜白修渠垒坝时，在每道田埂、每处坡坎、每块界石上，无声刻下的……节律。
夜粥郎静立沟畔，最后一桶“粥”倾尽。
米汤裹着碾碎的梅核簌簌滑入暗渠，苦味素随水流弥散，三里外伏着的追踪犬突然狂吠不止，原地打转，鼻尖焦躁拱地，再寻不到一丝人息。
他抬眼，望向魔坊。
顾夜白站在檐下，指尖悬着一枚湿漉漉的麦环——麦秆柔韧，水珠欲坠未坠，环心朝南，正对山梁。
收网。
远处，山脊线空寂如洗。黑衣人影，一只不剩。
夜粥郎垂眸，抹去额角不知是汗是烟的水痕。
风，终于重新吹了起来。
极轻，极缓，拂过焦黑的双星亭梁木，掠过尚在冒烟的窑顶裂缝，最后，停在坡上那一小片新翻的泥土边——
土色微深，湿润，松软。
像刚刚被人，极小心地，拨开过。
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