哈尔滨的冬天，是凝固的铅。1934年的深冬，这铅块仿佛被锻打得更加坚硬、更加冰冷。风不再是风，是裹挟着西伯利亚冰碴的钝刀，在城市的骨骼缝隙间来回刮削，发出尖利而绝望的呼啸。雪被风揉碎了，成了白色的粉尘，无孔不入地钻进每一道门缝、每一个衣领，在皮肤上凝结成细密的、刺痛的冰晶。暮色四合，城市便早早沉入一种死寂的深蓝，唯有日本人控制的街区，闪烁着几点稀薄而警惕的灯火，像荒野坟茔间飘荡的鬼火。
武韶裹紧了身上的旧呢子大衣，衣领竖到耳根，依然挡不住那蚀骨的寒意。他沿着中央大街冰冷湿滑的石砌路面匆匆走着，脚下的积雪被踩踏、融化、复又冻结，形成一层肮脏溜滑的薄冰。昏黄的路灯光晕在寒雾中晕染开，勉强照亮他脚下方寸之地。他胃里一阵阵抽搐，像有只冰冷的手在腹腔里反复抓挠、拧紧。这旧疾，随着警务厅停尸房那永无休止的冰冷和枇杷树下浅埋的愧疚，愈发根深蒂固，成了潜伏生涯里如影随形的刑具。
他的目的地是街角一家不起眼的俄式面包房。门楣上挂着褪色的招牌“娜塔莎的炉火”，橱窗里摆着几个干硬发黑、象征意义大于实用价值的面包圈，蒙着厚厚的灰尘。玻璃窗上凝结着厚厚的冰花，模糊了内外视线。他推开门，一股混合着劣质油脂、发酵面团和木头燃烧的、浑浊而微暖的气息扑面而来，夹杂着几个俄国酒客身上浓烈的伏特加味道。吧台后，一个身材壮硕、脸颊酡红的俄罗斯老妇人——娜塔莎本人——正用粗壮的手臂擦拭着杯子，看到武韶进来，浑浊的蓝眼睛抬了抬，没什么表情，只是用下巴朝角落里一个空着的火车座示意了一下。
武韶点点头，穿过几桌低声交谈、神情麻木的酒客，在角落里坐下。座位紧靠着冰冷的墙壁，旁边是通往后面厨房的狭窄过道，不时有油烟气飘出来。他脱下沾满雪沫的帽子，放在桌上，双手拢在嘴边呵着气，试图让冻僵的手指恢复一丝知觉。胃部的绞痛并未因这微弱的暖意而缓解，反而在短暂的松懈后变本加厉，像有把生锈的锉刀在反复磨刮着胃壁。他微微佝偻起背，额角渗出细密的冷汗。
几分钟后，娜塔莎端着一个托盘走过来，上面放着一杯冒着微弱热气的、颜色浑浊的“格瓦斯”，还有一小块同样干硬的黑面包。她将东西重重地放在武韶面前，杯底和木桌碰撞，发出沉闷的响声。
“您的，先生。”她的俄语带着浓重的口音，眼皮都没抬，仿佛只是完成一项机械的流程。
武韶低声道谢，声音被喉咙里的寒气堵得有些沙哑。娜塔莎放下东西，却没有立刻离开。她身体微微前倾，似乎是在整理桌面的水渍，粗糙的手指状似无意地在杯垫边缘抹了一下。就在她收回手的瞬间，一个极其微小的、卷成细棍状的纸卷，如同变魔术般，悄无声息地滑落在武韶放在桌下的手心里。
纸卷冰冷、坚硬，像一枚微缩的冰刺。
武韶的心脏猛地一缩，几乎停止了跳动。他不动声色，手指瞬间收紧，将那点致命的冰凉死死攥住。娜塔莎直起身，面无表情地转身离开，仿佛刚才的一切从未发生。
武韶端起那杯浑浊的格瓦斯，冰冷的液体带着一股难以形容的酸涩味滑过喉咙，非但没能暖身，反而激得胃部又是一阵痉挛。他借着喝水的动作，极其自然地垂下眼睑，目光飞快地扫过桌下紧握的拳头。指缝间，能看到纸卷那一点刺眼的白色。
时间仿佛凝固了。面包房里的嘈杂声、酒客的低语、炉火的噼啪声，都瞬间被抽离，只剩下他自己擂鼓般的心跳和胃里那把锉刀刮擦的剧痛。他强迫自己小口小口地吞咽着那难以下咽的液体，拖延时间，用眼角的余光警惕地扫视着整个空间。
吧台边，一个穿着考究皮夹克、戴着鸭舌帽的男人，似乎在专注地看报纸，但帽檐压得很低，看不清眼神。角落里，两个穿着伪满警察制服的人，正大声划拳，酒气熏天。还有那个靠在门边阴影里、身形佝偻的卖烟老头，目光似乎总在不经意间扫过自己这边。
每一道目光都像针。
他深吸一口气，混杂着劣质烟草、伏特加和油脂的气息呛得他喉咙发痒。不能再等了。他放下杯子，杯底再次发出轻响。他伸手拿起那块干硬的黑面包，另一只手借着这个动作的掩护，极其迅速地将紧握的纸卷塞进了大衣内袋一个特制的、紧贴肋骨的暗袋里。动作快如闪电，流畅得如同呼吸。
做完这一切，他感到一阵虚脱般的眩晕，后背的冷汗瞬间浸透了里衣。他艰难地咬了一口面包，粗糙的颗粒刮擦着喉咙，味同嚼蜡。他强忍着胃部的翻江倒海和涌上喉头的恶心，强迫自己咀嚼、吞咽。每一秒都像在刀尖上行走。
终于，他咽下最后一口面包，掏出几张皱巴巴的满洲票放在桌上，拿起帽子戴上，压低了帽檐。他起身，没有再看任何人，步履略显虚浮但步伐稳定地走向门口。推开那扇沉重的木门，更加狂暴的寒风夹杂着雪粒子劈头盖脸地砸来，瞬间打透了大衣。他猛地打了个寒噤，胃部的绞痛骤然加剧，眼前一阵发黑。他扶住冰冷的门框，稳住身体，深吸了几口凛冽如刀的空气，才迈步重新投入那片深蓝的、无边的寒夜之中。
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