不是表演。
这些触感，不是表演。
这疼痛，不是表演。
身边人的呼吸，不是表演。
他一遍遍在心里默念，试图用这些物理世界的证据，来锚定自己，驱散梦中那无所不在的、关于“表演”的恐惧。
但梦中的质问，如同最顽固的幽灵，依旧盘踞在意识的角落里，冷冷地注视着他。
是啊，他怎么确定，现在所做的一切，不是另一场更宏大、更精妙的表演？
反抗陆天明，或许只是他厌倦了“未亡人”的剧本，潜意识里为自己挑选的一个更刺激、更有挑战性的新角色？
建立“真实之境”，推广情感教育，拒绝政治权力……这些“高尚”的选择，会不会只是为了巩固这个“真实革命者”人设的必要情节？是为了对抗内心那个永远无法被填满的“空洞”，而进行的一场漫长的、自以为是的“救赎表演”？
甚至，他对林珂珂的感情……那在生死与共中萌发的依恋，在平静日子里滋生的温暖，会不会也只是这个新剧本里，为了增加人物深度和观众共鸣，而“自然”发展出的感情线？
如果这一切都是表演，那么，什么是“真实”？
那个在旧体系下，需要靠演绎他人情感来确认自身存在、内心一片荒芜的丁星灿，是真实的吗？
还是现在这个，背负着无数人期望、努力践行“真实”理念、却会在深夜被“表演”噩梦惊醒的丁星灿，才是真实的？
亦或者，两者都是真实的？都是他在不同剧本下的“演绎”？
这个念头让他感到一种彻骨的寒冷，比噩梦本身更甚。
他怕的不是失败，不是牺牲，甚至不是死亡。
他怕的是，穷尽一生，流尽鲜血，付出所有，最终却发现自己依然活在别人（或者自己潜意识）编写的剧本里，扮演着一个自以为“真实”的角色。怕的是，“真实”本身，成为他演得最投入、也最无法挣脱的一场大戏。
他怕的是，左眼下这颗泪痣，无论它如何灼热、如何刺痛、如何成为他身份的证明，归根结底，可能都只是一枚陆天明早年随手点下的、用于标记“特殊实验体”的……道具。
窗外的路灯似乎闪烁了一下，光斑在地板上扭曲了一瞬。
丁星灿松开紧握布袋的手，手指因为用力而微微颤抖。他抬起手，用指尖，极其缓慢地、带着一种近乎自虐的专注，去触摸左眼下那颗泪痣。
皮肤的温度，微微的凸起，清晰的轮廓。
触感真实。
但梦中的镜象，那戏谑的声音，依旧在耳边低语。
他放下手，深深吸了一口气，再缓缓吐出。空气中微浊的暖意进入肺部，带着林珂珂身上淡淡的、混合着皂角和草药的气息。
他转过头，再次看向身旁熟睡的林珂珂。
如果他是在表演，那么她呢？梅呢？铁砧呢？老陈呢？那些在课堂上笨拙地分享恐惧的普通人呢？那些从远方逃来、眼中燃烧着不甘火种的年轻人呢？还有……那些已经永远沉默的逝者呢？
他们也是他剧本里的演员吗？还是说……他们才是这场“演出”中，唯一真实的部分，而他，只是一个闯入他们真实苦难与希望中的、自以为是的“主角”？
他不知道。
或许永远也不会知道。
他唯一能确定的，是此刻掌心布袋的粗糙，是肩头旧伤的隐痛，是身边人平稳的呼吸，是窗外远处偶尔传来的、守夜人轻微的咳嗽声。
以及，那颗在黑暗中，被他自己指尖反复确认过的、带着体温的泪痣。
他无法证明“真实”的存在。
他只能选择相信。
相信此刻的感受，相信同伴的呼吸，相信那些粗糙布头上寄托的微小希望，相信自己在面对恐惧时，依然选择握紧拳头的这份冲动。
哪怕这份“相信”本身，也可能是表演的一部分。
他慢慢躺回被褥上，闭上眼睛。心跳依旧很快，但不再那么狂乱。
噩梦的余悸仍在骨髓里流淌，对“表演”的恐惧如同潜藏的暗流。
但他决定，不再在今夜与之纠缠。
明天，太阳会照常升起（或许会被云层遮挡）。明天，会有新的物资需要协调，会有新的冲突需要调解，会有新的“情绪颜色小书”需要和小茹一起修订，会有从远方传来的、新的求救信息需要谨慎处理。
他需要休息。哪怕只是为了明天能继续“表演”得更好。
在沉入睡眠的边缘，他感觉到身边的林珂珂似乎动了一下，然后，一只温热的手，在黑暗中摸索着，轻轻覆在了他放在身侧、依旧微微颤抖的右手上。
她的手心柔软，带着睡梦中的暖意。
没有言语，没有询问。
只是一个简单的、无意识的触碰。
丁星灿反手，轻轻握住了那只手。
这一次，他没有去分析这是不是“表演”，没有去质疑这份温暖的真实性。
他只是握着。
用尽此刻全部的、或许也是“表演”出来的……力气，握着。
窗外，风声似乎小了些。
黑夜依旧漫长。
但至少，在这间简陋的隔间里，两只手交握的温度，是此刻唯一可以抓住的、不容置疑的真实。
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