火车沿着铁轨缓缓驶向莫斯科，车上载着库马尔、拉吉、鲍里斯和伊万，以及满满当当的军用物资。车厢里铁锈味和机油味混合弥漫，座椅硬得如同石块，靠背上几截断掉的弹簧突兀地露在外面。
望向窗外，荒原一望无际，枯黄的草丛在寒风中瑟瑟发抖，偶尔能看到几块被风化的岩石。远处的天边，厚重的灰云沉沉压下，仿佛要将这片大地吞噬。
经过几天的旅程，火车终于停靠在莫斯科郊外一座破旧的站台。站台上堆满积雪，铁轨旁的告示牌歪歪斜斜，上面的字迹像是被时间狠狠啃噬过，模糊难辨。
走进城市，萧条的景象扑面而来。街道上行人寥寥无几，市民们裹着破旧的大衣，低着头匆匆走过，呼出的白气在冰冷的空气中瞬间消散。商店橱窗空荡荡的，只有几块发霉的面包孤零零地摆在那里。
曾经高大威严的建筑，如今墙壁上的标语褪色剥落，红星图案也被风霜侵蚀得斑驳陆离。路边的街灯，大多数已熄灭，仅有少数还亮着，昏黄的灯光在风中摇曳，就像垂死之人微弱的喘息。
拉吉缩了缩脖子，紧了紧围巾，小声嘀咕道：“少爷，这地方比咱们那儿惨多了，冷得跟冰窖似的。”
库马尔凝视着窗外，眼神中带着惆怅。
这个诞生于人类最伟大理想中的国家，即将毁灭于人类最卑劣的欲望。
按照维克托的指引，库马尔带着三人来到莫斯科一处破旧的市场。这里曾经是繁华的交易中心，如今却沦为穷人艰难谋生的角落。
摊位上摆放着破旧的衣物和廉价杂货，摊贩们裹着厚厚的围巾，有气无力地吆喝着，可声音很快就被寒风吹散。
地上铺着一层薄薄的雪，混合着泥泞，每走一步都发出咯吱咯吱的声响。摊位之间的过道狭窄，人们只能侧身通过，空气中还弥漫着烧煤的刺鼻气味。
库马尔在人群中仔细搜寻，终于发现一个瘦得像竹竿的中年男子。他穿着一件破大衣，衣领磨损得棉絮都露了出来，袖口用粗线简单缝了几针，面前铺着一块塑料布，上面整整齐齐的摆着数根钢笔。
这个人就是别利亚科夫，曾经的米格系列飞机总设计师，航空领域的天才，可如今却落魄得身形都显得无比瘦削。
库马尔走上前去，站定在他面前，语气随意地问道：“这钢笔怎么卖？”
别利亚科夫抬起头，眯着眼打量他，声音干涩地回答：“十卢布一支，便宜卖了。”
库马尔接过钢笔，在手中掂量了一下，笑着说：“十卢布？你这日子过得够紧巴的，这点钱连一顿热饭都换不来吧。”
（此时官方美元和卢布的兑换比例为1：0.99，苏联解体后变为1：170，但这种东西看个乐就得了）
别利亚科夫眼神黯淡下去，手指紧紧攥着破布包，苦笑着说：“热饭？能填饱肚子就不错了，现在这世道，哪还顾得上热不热乎。”
库马尔点了点头，语气温和地说：“我听说过你，别利亚科夫，米格飞机的设计师，顶尖的人才，怎么落魄成这样了？”
别利亚科夫愣了一下，喉咙动了动，声音沙哑地说：“你认识我？那又怎样，现在国家已经烂成这个样子，我的设计图现在连擦桌子都嫌不够资格。”
他低下头，踢了踢脚下的雪，声音低沉，“现在卖钢笔，好歹还能换点面包。”
库马尔拍了拍他的肩膀，语气中带着一点遗憾：“那可真是太可惜了，我本来还想找一位在设计飞机这方面有着独特见解的人才。”
别利亚科夫抬起头，眼神中闪烁着一丝希望，试探着问：“你是做什么的？”
库马尔笑了笑，从大衣口袋里掏出一张名片递过去：“我叫库马尔·瓦德瓦，做点生意。你要是愿意跟我走，年薪一万五千美元，包吃包住，怎么样？”
别利亚科夫瞪大了眼睛，手一抖，钢笔掉在地上，砸在冻硬的地面上发出清脆的“啪嗒”声，滚进了一旁的雪堆里。
他愣了好一会儿，声音颤抖地问：“你没骗我吧？”
库马尔弯腰捡起钢笔，塞回他手里，语气坚定地说：“没骗你，跟我走吧。”
别利亚科夫二话不说，蹲下身子，拖出摊位下面的破布包，里面装着几支钢笔和一本皱巴巴的笔记本，这显然就是他全部的家当了。
他喘着气说：“我还有几个朋友，都是专家，也过得不好。我知道有个家伙，伊戈尔·斯特拉霍夫，枪械设计师，水平顶尖，现在却只能靠修枪勉强糊口。”
库马尔点了点头，拍了拍手说：“带路，咱们去找他。”
四人带着别利亚科夫挤上了一辆破旧的电车。车厢里冷得像冰窖，座椅的皮革破了，露出黄色的海绵。窗玻璃上结着一层薄霜，乘客们紧紧挤在一起取暖，空气中弥漫潮湿的霉味。
电车摇摇晃晃地驶向莫斯科郊外的一个居民区。街道上积雪没有清理，路边堆满了垃圾和废弃的自行车。楼房的外墙剥落，露出灰色的混凝土，空气中依旧飘着烧煤的刺鼻气味。
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