阳光刺得周觉睁不开眼，他踉跄着扶住电线杆，掌心触到的金属带着正午的灼热。
林棠蹲在路边，手指抠进地砖缝隙，胃里翻涌的酸水混着后怕一并吐了出来；沈铎背对着他，战术刀在指节间转了个花，刀面映出的不是宴会厅的水晶灯，而是街对面神情呆滞的人群——他们像被抽走了线的木偶，机械地重复着抬脚、落脚的动作，瞳孔里没有半点活气。
"周觉。"沈铎突然出声，刀尖轻轻点向右侧。
周觉顺着方向转头，这才发现他们站着的地方根本不是什么街道。
所谓的"阳光"是从长廊顶端的棱形玻璃透进来的，墙壁上嵌满镜子碎片，每一块都映着不同的自己：有十四五岁缩在道具箱后练习硬币手法的，有二十岁在街头被观众拽住手腕质问"是不是藏了磁铁"的，甚至还有更模糊的影子，穿着老式西装站在剧院后台，指尖夹着半支熄灭的雪茄。
系统提示音像生锈的齿轮般碾过耳膜："目标：找到真正的'你'。"
"欢迎来到你的内心，"艾洛的声音从四面八方涌来，带着扭曲的甜腻，"这里没有出口，只有崩溃。"
林棠猛地抓住周觉的手臂，指甲几乎掐进他皮肤里："这、这和之前的副本不一样......那些镜子里的人，他们在看我。"周觉低头，看见自己袖口的硬币正在发烫，隔着布料都能灼出红痕——这是老魔术师送他的第一枚道具币，用银质餐勺熔铸的，刻着"幻戏"二字。
他忽然想起前晚整理道具箱时，这枚硬币还好好躺在天鹅绒衬布里，现在却像有生命般躁动。
"沈队，护着林棠。"周觉扯了扯被林棠攥皱的袖口，声音比想象中更稳，"不管发生什么，别碰镜子。"
沈铎没说话，只是把战术刀换到左手，右手虚虚搭在林棠后颈——这是特种兵保护人质的标准姿势。
周觉深吸一口气，向前迈出半步。
剧痛来得毫无征兆。
像是有人用烧红的铁丝穿过太阳穴，周觉踉跄着撞在镜墙上，碎片割破他的手背。
意识在瞬间被扯成几缕，每一缕都带着鲜明的记忆：少年周觉缩在道具箱后，指尖捏着三张花牌，师父"千面张"的声音从箱外传来："小觉，记住，魔术师的手要比观众的眼睛快半拍"；青年周觉站在夜市摊位前，穿花衬衫的男人揪着他的领口："少来这套障眼法，你当老子没看过刘谦？"；还有另一个他，坐在剧院角落的阴影里，面前摆着杯冷掉的咖啡，眼神像淬过冰的刀，看着舞台上谢幕的魔术师——那是二十年后的自己吗？
"我是周觉。"少年意识率先开口，花牌"啪"地拍在虚空中，"我有师父给的道具箱，箱底藏着他偷师学来的手彩秘诀。"
"放屁。"青年意识嗤笑，抬手抹了把不存在的汗，"去年冬天在城隍庙，你为了躲城管把道具箱塞到垃圾桶里，师父气得三天没和你说话。
真正的周觉，记得每一场失败的表演。"
阴影里的意识始终沉默，只是垂着眼看自己的指尖——那里没有花牌，没有被扯皱的领口，只有一道极浅的疤痕，和周觉现在手背上被镜墙划破的位置分毫不差。
艾洛的笑声穿透意识缝隙："看看你们多可笑，都在争'真实'，却不知道真实早被碾碎在记忆里。"
周觉突然意识到，这些分裂的意识并非独立存在，而是他在操控身体的同时，被迫旁观自己的过去。
他想起老魔术师说过的"心理误导三式"：当观众的注意力被A吸引时，真正的机关藏在B。
现在，系统试图用"寻找真实自我"的命题锁住他的思维，但作为魔术师，他该做的不是证明哪个自己更真，而是让系统误以为抓住了重点。
"那年清明，师父带我去给师母上坟。"周觉在意识里构建出一段从未发生过的记忆——师母是他编的，老魔术师终生未娶，"我蹲在坟前哭，说不想学魔术了，太苦。
师父把我拎起来，说'苦是糖的影子，你连影子都怕，还想看光？
'"
青年意识突然顿住，花衬衫男人的幻影在他身后模糊；少年意识捏着花牌的手松开，三张牌"哗啦"散成碎片。
艾洛的声音陡然拔高："就是这个！
你对'师父'的执念！"
一道紫黑色的能量束穿透意识层，直扑那段虚假记忆。
周觉趁机缩进阴影里，看着被击中的"青年意识"扭曲成数据流，而真正的自己正藏在未被注意的角落，观察剩下的两个意识体：少年还在念叨道具箱，阴影里的"自己"依然垂着眼，指尖轻轻摩挲那道浅疤。
"真正的周觉，不会急着证明自己。"周觉在意识里默念，"他习惯先听，再判断。"
他缓缓走向阴影中的身影。
对方抬起头，瞳孔里没有少年的清澈，没有青年的焦躁，只有和此刻本体如出一辙的冷静。
周觉伸出手，两个意识的指尖即将相触时，回廊突然剧烈震动。
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！