她没再问。
只是半闭着眼，看他坐在那儿。
灯光落在他指尖上，影子被他低下头的角度拉得很长。
风从没关紧的窗缝吹进来，吹动纸页，也吹动他额前那点细碎的发丝。
他看起来很专注——但不疯魔。
不像画黑刻作品时那样疯子般堆构情绪，而是……像在轻轻抚摸一段回忆。
她没出声，缓缓爬起身，赤脚走过去，从他身后悄悄看了一眼。
画上的她，不再是某个“主角”。
她在阳光下坐在礁石上，旁边是一只被风吹歪的画本，手边一串被拆开的橘子，脚下是半干的沙滩，远处是海的轮廓。
她没有特写。
没有聚焦。
她只是，恰好在那张生活的画布上。
是风景的背景，是日常的碎片。
她看了很久，轻轻问：“我……现在算不算画里人了？”
他没有转头。
只是把最后一笔轻轻落下，盖住画角那块空白。
然后说：“你是画，也是人。”
她怔了怔。
他接着说：“黑刻的画是任务，是表达，是我还没学会怎么爱你的时候的冲动。”
“但现在，我想学会怎么陪你——所以，我开始画生活。”
他转头看她，语气低得像是怕惊动那张纸，“你不是‘角色’。你是我在画里放不下的‘人’。”
她没说话。
只是走过去，轻轻在他身旁坐下，手指搭在画角上，像是想确认些什么。
风吹动窗帘，落在她肩上，她没躲。
这一夜，他们没接吻。
也没说“我爱你”。
但——她成了画中的背景。
不是被捧起的角色，不是被设定的女主。
她成了，他笔下的“日常”。
成了——那个被他悄悄放进所有风景里的人。
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