## 一剪剪断阳间路
＞加班到深夜，我赶上了最后一班公交车。
＞车上除了司机只有四个人：打瞌睡的老伯、玩手机的情侣，还有角落的黑衣女人。
＞雨越下越大，车窗起了雾。
＞女人突然起身按铃，在废弃多年的老站台下车。
＞我瞥见站牌早被拆除，好心提醒：“这站取消了...”
＞她缓缓回头，湿发粘在惨白的脸上：“我知道，三年前我就在这站被剪断喉咙。”
＞车门关闭瞬间，我分明看到站牌旧址上——插着一把生锈的剪刀。
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深夜十一点半，城市像一块吸饱了墨汁的海绵，沉沉地往下坠。雨点毫无征兆地砸落，敲在写字楼冰冷的玻璃幕墙上，也敲在我疲惫不堪的神经末梢。终于把那份该死的方案塞进邮箱，我抓起背包冲进电梯，心里只有一个念头：赶上那趟末班公交。
冰冷的雨水瞬间打透衬衫，黏腻地贴在背上。站台上空无一人，只有昏黄的路灯在湿漉漉的地面上拉出我孤零零、不断颤抖的影子。远处，两点昏黄的车灯刺破雨幕，摇摇晃晃地驶近，像深海里一艘迷航的旧船。404路，那是我回家的唯一指望。车门“嗤”一声打开，带着一股混合了湿气、陈旧皮革和隐约霉味的暖风扑面而来。
车厢里空旷得令人心头发慌。惨白的光管嗡嗡作响，照亮寥寥几个乘客：前排靠窗，一位头发花白的老伯，头一点一点，沉在颠簸的梦乡里；中间一对年轻情侣，脑袋凑在一起，手机屏幕的微光映着两张年轻却同样麻木的脸；司机是个沉默的剪影，宽厚的肩膀几乎填满了驾驶座，目不斜视地盯着前方被雨刷疯狂刮擦又瞬间模糊的前挡玻璃。然后，我的目光落在了最后一排角落。
一个女人。一身黑衣，黑得几乎要溶进车尾的阴影里。她低垂着头，长长的黑发瀑布般披散下来，遮住了大半张脸，只能看到一个过分尖削、毫无血色的下巴轮廓。她坐得笔直，双手规规矩矩放在膝盖上，安静得像一尊没有呼吸的雕塑。我下意识地避开那个角落，挑了老伯斜后方的位置坐下，湿透的衣服贴在冰凉的塑料座椅上，激得我一哆嗦。
引擎低吼着，公交车笨重地起步，驶入被雨水冲刷得一片迷蒙的街道。车轮碾过积水，发出沉闷持续的哗哗声。车窗内侧很快凝结起一层厚厚的水雾，外面闪烁的霓虹和路灯的光晕被晕染开，扭曲成一片片流动的、意义不明的色块。车厢像一个与世隔绝的移动铁罐，只有雨声、引擎声和老伯轻微的鼾声在回响。我无意识地用手指在蒙雾的车窗上划了一道，冰冷的湿意顺着指尖蔓延。视线不由自主地，再次飘向那个角落。
那个女人，依旧保持着那个凝固的姿势。雨水顺着车窗蜿蜒流下，窗外偶尔掠过的灯光碎片短暂地扫过她垂落的黑发，泛出一种奇异的、水淋淋的冷光。时间仿佛被这雨声拉长了，粘稠地流动着。每一分每一秒，都沉重地压在心口。
不知过了多久，也许只有几分钟，也许有半个世纪。一个短促、尖锐的电子音猛地撕裂了车厢里昏沉粘滞的空气——“叮咚！”
是下车铃！
我惊得差点从座位上弹起来，心脏在胸腔里擂鼓般狂跳。循声望去，只见那个角落里的黑衣女人，不知何时已经站了起来。她按铃的手还悬在半空，皮肤在顶灯下白得发青，像一层薄薄的瓷器。她动作僵硬，像个关节生了锈的木偶，一步一步，走向前门。高跟鞋踩在金属车板上，发出的却不是清脆的“嗒嗒”声，而是沉闷、拖沓的“嗒…嗒…”，每一步都像踩在湿透的棉花上，带着一种令人牙酸的滞涩感。那对情侣终于从手机屏幕上抬起头，茫然地看了一眼，又很快低下头去。老伯只是咂了咂嘴，鼾声未断。
司机似乎毫无察觉，公交车缓缓减速，最终停靠在路边。
车窗外，透过被雨水冲刷的模糊玻璃，我看到了那个站台——或者更准确地说，是曾经站台所在的位置。几块断裂的水泥基石歪斜地堆在荒草丛生的路边，旁边立着一根光秃秃的金属杆，顶端空荡荡的。雨水冲刷着杆身，流下锈红的泪痕。站牌早已不翼而飞，只留下被野蛮拆卸后扭曲的断茬，像一道丑陋的伤疤。这里，是西林巷口站。一个因为旧城改造，早在三年前就被彻底废弃的老站。连站台的水泥顶棚都塌了一半，在风雨中摇摇欲坠。
女人已经站在了下车门边，等着那扇门打开。一股强烈的寒意，毫无征兆地顺着我的脊椎猛地窜上来，瞬间冻结了四肢。我几乎是脱口而出，声音因为紧张和一种说不清道不明的恐惧而微微发颤：
“喂！那个…这站取消了！早没车停了！你是不是下错了？” 我的声音在空旷的车厢里显得异常突兀。
司机按下了开门钮，“嗤”的一声，冰冷的雨气和土腥味瞬间涌了进来。女人的一只脚已经踏上了湿漉漉的路沿。就在这一刹那，她停住了。然后，极其缓慢地，极其僵硬地，她转过了头。
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