夜。
整个沧海市，都被这无边的黑暗浸泡着。
令人窒息。
石云蜷缩在堂屋那张冰冷的老旧木沙发上。
身体的颤抖，终于渐渐平息。
但骨头缝里渗出的寒意，却怎么也挥之不去。
白日里。
那场突如其来的枪林弹雨。
此刻依旧在他脑海中疯狂回放。
每一次闪回。
都像是一根烧红的钢针。
狠狠扎进他的神经。
将他的思绪搅得一团乱麻。
冰冷的汗珠，混杂着已经干涸的血渍与尘土。
从他紧绷的额角渗出。
手臂上临时包扎的伤口，火辣辣地痛。
每一次心跳。
都如同失控的战鼓。
重重捶击着他的胸腔。
提醒着他离死亡究竟有多近。
以及那份刻骨铭心的无力感。
电视屏幕，幽幽地闪烁着蓝白色的光芒。
光芒将他年轻却写满惊悸与后怕的脸庞。
切割得明暗不定。
屏幕上。
正播放着武警官兵进行城市反恐实战演练的新闻影像。
“砰！”
电视里传来一声模拟枪响。
石云的身体猛地一僵！
就是这个声音！
子弹撕裂空气，呼啸而过的尖锐声响。
仿佛瞬间再次贯穿他的耳膜。
带着冰冷的死亡气息。
他眼前一花。
咖啡馆里玻璃窗轰然碎裂的景象。
如同最狰狞的碎片。
扎进他的记忆里。
玻璃渣子崩裂四射。
带着细微的呜咽声。
如同绝望的哀鸣。
他仿佛又闻到了那股刺鼻的咖啡焦糊味。
混合着血腥的铁锈味。
胃部一阵阵翻涌。
乐敏那张因恐惧而扭曲的脸。
眼中只有纯粹的绝望。
周亮那双因骇然而瞪大的双眼。
里面映照着即将喷薄的火光。
以及他来不及说出口的惊呼。
还有那个刀疤脸副手。
脸上狰狞而残忍的冷笑。
以及他举起枪口时那份漠视生命的冰冷。
画面中。
一道道身着迷彩服的身影。
在模拟的复杂城市街巷中急速闪掠。
他们身披战术背心。
头戴钢盔。
夜视镜在昏暗中泛着绿光。
如同潜伏在暗夜中的幽灵。
他们的动作迅捷如猎豹。
配合默契无间。
每一次战术规避。
每一次交叉掩护。
都精准到毫厘。
冰冷的枪口。
不断喷吐着火舌。
那火舌在黑暗中闪耀。
一闪。
仿佛就是罪恶的终结。
腾挪。
翻滚。
精准的点射。
所有动作干净利落。
充满了力量与战术的美感。
没有半分多余的迟滞。
他们像是一柄柄出鞘的利刃。
在枪声中构筑起一道道令人安心的防线。
石云的目光，死死盯着屏幕中那些英姿飒飒的身影。
这是一种力量！
一种与街头混混逞凶斗狠，全然不同的力量！
那种力量，是赤裸的暴力，是无序的混乱。
他们所展现的，是一种更深层次、更具组织性、也更令人敬畏的力量！
一种与天来集团亡命徒的疯狂杀戮，有着本质区别的力量！
天来集团手中的枪，是纯粹的恶。
是践踏生命的工具。
而屏幕中这些战士手中的枪。
却是守护。
是秩序。
祖父石老头那句沉痛如山岳的教诲。
此刻如同烧红的烙铁。
狠狠烙印在他灵魂的最深处。
“武者，护民！”
这四个字。
曾是他习武的信仰。
是他日复一日、年复一年苦练八极拳的动力。
他以为只要拳头够硬，力量够强，就能守护身边的人。
可今天。
残酷的现实却像一记重锤。
将他所有的天真与自信，砸得粉碎。
他从未像此刻一样。
如此深刻地理解这四个字的分量。
它们不再是武馆里挂着的匾额。
不再是口口相传的古训。
他也从未像此刻一样。
如此痛恨自己的无能为力。
演武场那块被自己一拳击裂的青石。
曾经，他为此骄傲。
那份力量，让他觉得自己无所不能。
可此刻。
那份骄傲却显得如此可笑。
如此讽刺。
他的拳头能击碎没有生命的石头。
能让青石寸寸开裂。
可那又如何？
它挡不住一颗射向朋友的子弹。
也无法阻止那些冷血的枪手将罪恶的獠牙伸向无辜的平民。
他那一身千锤百炼、刚猛霸道的八极拳。
在街头巷尾。
在真正的枪林弹雨面前。
除了带着朋友狼狈逃窜。
还能做什么？
除了眼睁睁看着周亮和乐敏陷入险境。
他又能做什么？
每一次回忆起子弹擦过耳畔的尖啸。
每一次想起周亮惊恐的眼神。
每一次回想起乐敏被威胁时的绝望。
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