“它要把你变成新的盒子……”老太太的声音越来越近，裂缝里已经能看见她那黑洞洞的眼窝，“用来装下一个……第九个……”
第九个？
这个词像把冰锥刺进我的脑子。原来这不是结束，是循环。她困住了我，我就会变成新的她，去困住下一个人，像传接力棒一样，把这枚血玉的诅咒传下去。
“我不会让你得逞的！”我嘶吼着，弯腰去捡地上的剪刀，却摸到了一个冰凉的东西——是那个木盒。它不知何时掉在了脚边，盒盖敞开着，里面的丝绒垫上，赫然躺着半片指甲盖大小的碎片。
是血玉宝石的碎片。刚才炸开的时候，它没消失，而是碎成了渣。
我突然想起老太太说的“血”。如果它靠血活，那是不是也能靠血死？
我抓起碎片，狠狠刺向自己的掌心。
血珠涌出来的瞬间，碎片突然“嗡”地一声，像块烧红的烙铁，烫得我差点扔掉。但我死死攥着它，任凭掌心的血浸透丝绒垫，浸透木盒上的纹路。
奇迹发生了。
那些嵌在纹路里的金属丝突然亮起来，发出银白色的光。木盒开始震动，“嗡嗡”的，像是有无数只蜜蜂在里面飞。门板上的裂缝不再扩大，渗出的液体开始冒泡，发出“滋滋”的声响，像是被火烧着了。
“不——！”
门外传来凄厉的尖叫，不再是平静的苍老声，而是充满了恐惧和愤怒。我能听见门板后面传来的撞击声，“砰砰砰”，像是有人在用头拼命撞门，可每撞一下，那些黑色的线条就收紧一分，把她往楼梯下面拽。
锁骨处的烫感渐渐退去，皮肤底下的翻滚也停了。我低头看掌心，那枚碎片已经融进了血里，变成了一块暗红色的印记，形状和木盒盖的符号一模一样。
撞击声突然停了。
门外传来重物落地的“咚”声，紧接着是滚落楼梯的“咕噜咕噜”声，一直响到一楼，才彻底消失。
房间里安静下来。
门板上的裂缝慢慢合拢，渗出的液体干涸了，只留下几道深色的印子，像干涸的血迹。脚踝上的黑线开始褪色，变成透明的，最后彻底消失在皮肤里。
我瘫坐在地上，看着掌心的印记，突然笑出声来——笑着笑着就哭了。原来木盒才是关键，那些符号不是封印，是需要用血来激活的武器。老太太藏了三十年，到死都没弄明白，却被我误打误撞找到了方法。
可当我拿起木盒时，却发现盒盖内侧多了一行新的刻痕。不是用刀刻的，像是用指甲划出来的，歪歪扭扭的，和我刚才在镜子里看到的自己的脸一样扭曲。
上面写着：
“它怕的不是血，是记忆。”
记忆？
我突然想起刚才碎片融进掌心时，脑子里闪过的画面——三十年前的火场，一个穿棉袄的老太太抱着木盒，在火里大喊着什么；六年前搬来的年轻女人，对着镜子摘下项链时，脖子上露出的同样的疤痕；还有三天前，我在楼道里看到的那堆烧剩的纸钱，灰烬里混着半片绣着符号的布……
那些都是前七个人的记忆。
木盒“啪”地合上了。
我低头看向自己的手，掌心的印记正在慢慢变淡。但我知道，它没有消失。就像锁骨处的疤痕，就像那些刻在脑子里的记忆，它们都变成了我的一部分。
楼下的铃铛声又响起来了，“叮铃铃”，“叮铃铃”，慢慢远去。这次是真的，因为风里还带着收废品三轮车特有的铁锈味。
我站起身，走到窗边。阳光正好，楼下的槐树上有麻雀在筑巢，张大爷的摇椅空着，旁边放着他没喝完的搪瓷缸。
一切都和往常一样。
可当我转身时，眼角的余光瞥见了衣柜镜子的碎片。其中一块碎片里，映出的不是我的脸，是一张布满皱纹的、微笑的脸。
锁骨处的疤痕，又开始隐隐发烫。
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