第一幕：坟场票
乱葬岗的风，永远带着一股子，洗不净的阴湿和陈腐。
不是纯粹的尸臭，而是泥土深处，骨殖缓慢粉化的微腥。
混合着新坟未干，泪水的咸涩，还有纸钱灰烬，那呛人又廉价的烟火气。
这股味道钻进鼻孔，粘在喉咙，像一层看不见的裹尸布，勒得人喘不过气。
野狗岭，邺城西郊最大的乱葬岗，嶙峋的怪石，如同大地溃烂后，露出的朽骨。
歪斜的墓碑，大多无名无姓，或被风雨侵蚀得，只剩模糊石碴。
新坟压着旧冢，浅浅的土坑里，草席一卷便是归宿。
乌鸦是这里，永恒的住客，漆黑的羽毛油光发亮。
蹲在枯树枝头，血红的眼珠，冷漠地俯视着下方。
此刻，野狗岭中心，一片相对“平整”的洼地，却诡异地支起了一座芦席棚。
棚子简陋，四面漏风，却成了这死亡之地，唯一的“市集”。
棚前竖着一根，歪脖子枯树桩，桩上挂着一面边缘破烂、沾满泥污的白麻幡。
幡上用浓稠如血、尚未干透的墨汁，写着三个狰狞大字：“鬼市开”。
棚下，一张缺腿的破板桌，用石头垫着，桌后坐着尔朱地藏。
她依旧是那身，半新不旧、浆洗得发硬的，靛蓝粗布裙。
头发一丝不苟地绾成圆髻，插着那枚，形如微型黑檀棺材的发簪。
簪头一点暗金，如同棺钉。
她脸上没什么表情，只有眼角细细的皱纹，透着常年算计的疲惫。
此刻，她正慢条斯理地，拨弄着一架黄铜小秤。秤盘极小，秤杆却细长乌亮。
秤砣是颗打磨光滑的，黑色小石头，形如缩小的骷髅头。
桌前，排着一条沉默而绝望的长队，都是邺城周边，活不下去的流民。
个个面黄肌瘦，眼窝深陷，如同行走的骷髅。
他们手里的东西，或捧或抱，或小心翼翼地，用破布包裹着。
都是一个个，大小不一的陶罐、瓦瓮，甚至只是用几片破瓦当兜着。
无一例外，里面盛着的，都是灰白色的粉末，亲人的骨灰。
空气死寂，只有铜秤轻微晃动的“嗒…嗒…”声。
有野狗啃噬不知名残骸，发出的“咔嚓”声。
以及远处乌鸦偶尔发出的、如同讥笑的“嘎啊——”声。
第二幕: 归土税
轮到王老蔫了，这个老实巴交了一辈子的庄稼汉，此刻佝偻得，像只煮熟的虾。
他怀里紧紧抱着一个粗陶罐，罐口用干泥封着，边缘还沾着，新鲜的湿泥。
他脸上混合着泥土、汗水和干涸的泪痕，沟壑纵横。
走到桌前，他喉咙里发出“嗬嗬”的声响，如同破风箱，却说不出一句完整的话。
只是颤抖着，将陶罐小心翼翼、近乎虔诚地，放在那小小的铜秤盘上。
尔朱地藏眼皮都没抬。她伸出枯瘦但异常稳定的手，指甲修剪得整齐干净。
她先是用一根，细长的骨签，轻轻拨开封罐的干泥。
一股淡淡的、混合着泥土和石灰味的，骨灰气息散出。
她凑近，鼻翼微不可察地，翕动了一下。
然后她拿起一个细密的骨筛，极其熟练地从罐中，舀起一小勺骨灰，轻轻筛动。
细白的粉末，簌簌落下，筛网上留下几颗微小的、未完全烧化的碎骨渣。
“掺了石粉。三成。” 尔朱地藏的声音平淡无波，像在陈述天气。
她拿起一块，边缘锋利的黑色小石片，如同刮腻子般。
将罐口边缘，一层明显颜色更深、质地更粗的粉末刮掉，随意地弹落在地。
几只乌鸦，立刻扑棱着翅膀，冲下来争抢。
王老蔫身体猛地一颤，浑浊的眼泪，瞬间涌出，顺着脸上的沟壑滚落。
他想争辩，那是他爹的骨头，老寒腿，骨头本来就脆…
可喉咙像被堵死，只能发出“呜呜”的悲鸣。
尔朱地藏不再看他，她重新将刮净的陶罐，放回秤盘。
黄铜秤杆极其轻微地，上下晃动几下，最终平衡。
“一斤二两净灰。” 她报数，声音不大，却清晰地钻进，每个排队者的耳朵里。
她从桌下拿出一个，同样粗糙的麻布小袋，袋口用草绳系着。
又从桌角一个散发着，陈腐米香的大麻袋里，用一个小木斗，舀出三斗半粟米。
米粒干瘪，颜色暗淡，混杂着不少，沙砾和稗子。
“一斤骨灰兑三斤粟。规矩。” 尔朱地藏将麻袋递给王老蔫，里面是那点可怜的粮食。
她拿起一块湿漉漉、沾着绿色苔藓和泥印的木牌。
用刻刀在上面，飞快地刻下几个符号，扔给王老蔫。
“‘归土税’欠条。你爹的坑位，三年。到期不缴，曝尸。”
王老蔫像被烫到一样，接过那轻飘飘的粮袋和沉甸甸的木牌。
粮袋里那点粟米，还不够全家，喝三天稀的。
木牌上冰凉的湿意和墓苔的腥气，像毒蛇一样，钻进他掌心。
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