阳光移到脚边，影子彻底消失的时候，叶凌霄站了起来。他动作依旧迟缓，右腿伤处一沉一沉地发紧，但他没再看战场一眼。断剑留在原地，灰袍尸体压在碎石下，那些都不重要了。他低头拍了拍衣摆的灰，把胸前内袋的玉片又按了一次，确认它还在。
然后他转身，朝东面走去。
青崖镇离这里不到三十里，走快些，天黑前能到。他没叫人，也没留话。沈清璃靠在焦石边闭着眼，不知是睡是醒，他只是从她影子边缘走过，脚步没停。他知道她会明白——有些事，不能说，也不该让人陪着查。
路上他一直摸着袖口里的油布包。那片玉被裹得严实，只留一道边角露出来，方便他偶尔抽出半寸，用指腹再擦一遍刻痕。三道弯折，末端带钩，像刀划的，又不像。他试过用真元探，试过用血滴，都没反应。它就是块死玉，可偏偏和他五岁那年的梦对上了。
进镇时太阳已经开始偏西。街面上人不多，几个挑担的农夫低头赶路，一家药铺门口蹲着个抓药的小童，看见他一身尘土，往旁边挪了半步。他没理会，径直走向镇西的老书肆。
“收旧书的。”他站在门口说。
老板是个驼背老头，正拿布擦柜台，抬头看了他一眼，嗯了声。
“有没有南荒一带的旧志？前朝的也行。”
老头手顿了一下，“那种书不吉利，早烧得差不多了。”
“我出双倍价。”
老头眯起眼，上下打量他，“你找什么？”
“一个标记。”叶凌霄解开外袍，从内袋取出油布，摊开一角，露出玉片轮廓，“就这形状，不管在哪本书里出现过，我都买。”
老头盯着那刻痕看了两息，忽然摇头，“没见过。店里也没有你说的那些书。”
叶凌霄没动。
老头抬手一指东边，“你要真想找，去镇东找许老先生吧。他以前在宫里管过档，知道的东西多。不过……”他顿了顿，“人家不见生人。”
“他在哪？”
“过了石桥，第三条巷子左拐，门上挂青竹帘的就是。”
叶凌霄把油布收好，点头走了出去。
石桥很窄，底下水流浑浊。他走过时，风从河面吹上来，带着一股湿土味。巷子安静，墙皮剥落，几户人家关着门。第三条左拐，果然有户挂着青竹帘的人家。
他敲了门。
里面没人应。他又敲了三下，才听见脚步声靠近。
门开了一条缝，露出一张瘦脸，眉心有颗黑痣。
“什么事？”
“请教一点旧事。”叶凌霄低声说，“关于一种刻纹。”
对方没接话。
他从袖中取出一张纸，是刚才在书肆里画的拓图，轻轻递过去。
那人接过，低头一看，脸色立刻变了。手指猛地收紧，纸角皱成一团。
“你从哪得来的？”声音压得很低。
“不能说。”
“扔掉它。”那人盯着他，“听我的，别问，别查，当它不存在。”
“为什么？”
“因为它不该存在。”那人眼神发颤，“有些东西消失了，就应该永远消失。你若执意追下去，只会把自己也搭进去。”
“它和什么有关？”
“我不知道。”那人往后退，“我不认识你，也没见过你。你走吧。”
门砰地关上。
叶凌霄站在门外，手里还捏着空袖角。风吹动竹帘，哗啦作响。他没动，站了许久，直到巷子里传来狗吠，才缓缓转身。
回镇的路上，他买了些干粮和水，在一家客栈要了间后屋。房间小，床板硬，墙角堆着扫帚。他关上门，从怀里掏出玉片，放在桌上唯一的油灯下。
灯光昏黄，照得刻痕更深了些。
他另取一张纸，用炭笔重新描了一遍，再分成三段，一段一段比对记忆里的古文：象形、篆变、部族符记。他小时候学过这些，师傅教的，说是“防身之技”，如今想来，或许另有用意。
一点头绪都没有。
他闭上眼，回想上山第一天。五岁，夜里总做同一个梦：黑雾，高台，一个人背对他站着，手里举着一块牌子。牌子上的痕迹，和这块玉一模一样。他哭着醒来，师傅只说：“梦都是假的，别信。”
可现在，假的变成了真的。
他睁开眼，低声说：“不是没有过去，而是有人不想让我记得。”
这句话落下，屋里更静了。
他把炭笔放下，重新包好玉片，塞进内袋。外面天已全黑，街上没了人声。他坐在床沿，没脱鞋，也没吹灯。
胸口贴着玉片的地方，有一点凉，像是它在吸体温。
他没动。
明天还得再去一趟书肆，问问《南荒遗志》到底有没有存本。或者，换条路子，找找民间契约、葬仪铭文这类冷门记录。线索断了，不代表不能再接。
只要它曾经存在过，就一定留下过痕迹。
他抬起手，看了看掌心的茧。十八年练剑，一招一式都是师傅教的。名字是师傅给的，路是师傅指的，连忘掉过去，都是师傅安排的。
可现在，他想自己走一段。
窗外，一片云移开，月光照进来，落在桌角的水碗上，晃着一圈光。
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