月落乌啼
枫桥边的夜，总带着股说不清的凉意。尤其是深秋，霜风卷着江雾，打在客船的窗棂上，像谁在轻轻叩门。船头挂着的灯笼晃悠悠的，把“江月号”三个褪色的大字映在水面上，碎成一片晃动的光斑。
船老大是个精瘦的汉子，姓秦，大伙儿都叫他秦艄公。他撑船三十年，见过各式各样的客人，唯独今晚这位，让他心里犯嘀咕。
客人是个女子，约莫二十出头，穿着件素色的襦裙，外面罩着件玄色披风，风帽压得很低，只露出一截苍白的下巴。她上船时没带行李，只抱着个半旧的紫檀木琴盒，脚步轻得像片叶子，落在跳板上没发出一点声响。
“姑娘要去哪？”秦艄公撑着篙，看着女子走进最里面的舱房。
“随便。”女子的声音很轻，被江风卷着，差点没听清，“开到天亮就好。”
秦艄公“哦”了一声，没再多问。这年月，谁还没点心事？他把船往江心撑了撑，避开岸边的浅滩，自己则蹲在船头，抽起了旱烟。烟袋锅里的火星明明灭灭，映着他满是皱纹的脸。
三更天的时候，江雾更浓了。秦艄公被一阵琴声惊醒，烟袋锅掉在船板上，发出“当啷”一声。琴声是从女子的舱房里传出来的，调子很怪，不像他听过的任何曲子，既不是《春江花月夜》的婉转，也不是《广陵散》的激昂，倒像是山涧里的流水，忽快忽慢，带着股说不出的愁绪。
他悄悄走到舱房门口，借着灯笼的光往里看。女子坐在窗边，披风放在一旁，露出里面素色的襦裙。她怀里抱着把古琴，琴身是暗褐色的，琴弦却亮得惊人，像极细的银丝。她的手指很长，指尖泛着淡淡的红，在琴弦上拨动时，动作轻得像蝴蝶点水。
秦艄公活了大半辈子，也算听过些名家抚琴，却从没见过这样的指法——快起来像急雨打在芭蕉叶上，慢下来又像春蚕啃着桑叶，明明是一个人在弹，却像是有无数双手在琴弦上飞舞。
正看得出神，琴声突然停了。女子转过头，目光直直地落在秦艄公身上。她的眼睛很亮，在昏暗的光线下，像浸在水里的黑曜石。
“老伯睡不着？”女子的声音还是很轻，却带着点穿透力。
秦艄公老脸一红，挠了挠头：“姑娘的琴弹得好，我……我听入迷了。”
女子嘴角似乎弯了一下，却没笑出声。她把琴小心地放进琴盒，站起身：“外面冷，老伯进来喝杯茶吧。”
舱房不大，却收拾得干净。桌上摆着个白瓷茶壶，旁边放着两只茶杯，水汽袅袅，带着股淡淡的兰花香。女子给秦艄公倒了杯茶：“这是用枫桥边的兰草熏过的，驱寒。”
秦艄公端起茶杯，抿了一口，果然一股暖意从喉咙滑下去，连带着江雾带来的湿冷都散了些。“姑娘这琴……”他忍不住问道，“看着有些年头了。”
“嗯，”女子点点头，手指轻轻抚摸着琴盒，“它叫‘月落’，是我师父留给我的。”
“姑娘是从哪儿来？”秦艄公又问。
女子沉默了片刻，望着窗外的江雾：“从江南来。”
“江南好啊，”秦艄公叹了口气，“我年轻的时候去过苏州，那儿的水是绿的，桥是弯的，姑娘们说话都像唱曲儿。”他顿了顿，“姑娘怎么跑到这枫桥来了？”
女子端起茶杯，指尖有些发颤。过了好一会儿，她才缓缓开口：“我师父是个琴师，一辈子没收过别的徒弟，就教了我一个。去年春天，他把‘月落’交给我，说让我去北方寻一个人，送给他一首曲子。”
“什么曲子？”
“《乌啼引》。”女子的声音低了下去，“师父说，那是他年轻时和一位老友合创的，后来两人闹翻了，几十年没见。如今师父病重，想让我把曲子送过去，也算……全了当年的情分。”
秦艄公没说话，静静听着。
“我走了三个月，才找到那人住的地方。”女子的眼睛里蒙上了层水汽，“可他……早就不在了。邻居说，他去年冬天就过世了，临死前还抱着把旧琴，说等一个江南来的姑娘，送他一首曲子。”
舱房里静悄悄的，只有江风吹过窗棂的声音。秦艄公看着女子苍白的脸，心里像被什么东西堵着，说不出的难受。
“我把《乌啼引》弹给了他的坟听，”女子的声音带着哭腔，“可他听不见了。”她从怀里掏出张泛黄的纸，递给秦艄公，“这是师父写的曲谱，我一直带在身上。”
秦艄公接过曲谱，上面的字迹已经有些模糊，却透着股遒劲的力道。他虽不识字，却能看出写这字的人，心里定是藏着许多故事。
“姑娘别太伤心，”秦艄公把曲谱还给她，“你师父和他老友，能有这么段情分，也算是缘分了。”
女子点点头，把曲谱小心翼翼地收好。她重新打开琴盒，拿出“月落”，指尖在琴弦上轻轻拨动了一下，琴音清越，像滴落在冰面上的水珠。
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