儿子一页页翻看，发现这些账大多已经结清，旁边用同样的红墨画了钩。直到他翻到最后几页，手指顿住了。
那几页的笔迹明显不同，更古旧些，记的也不是他父亲的字。欠账的人名多是几十年前就已过世的老人，赊欠的东西更是稀奇古怪——三更天的半碗米、替写一封家书、坟头的一炷香、应允的一声道歉……林林总总，旁边都未画钩。
在最后一页的末尾，赫然写着一行字，墨色犹新，仿佛刚刚写下：“陈三狗（老陈头小名），欠师吴友德，殓葬之劳，香火之供，六十年利钱，共计……”
后面没有写数字，只画了一个小小的、歪歪扭扭的圆圈，墨色深红，像一滴干涸的血。
儿子看得头皮发麻，隐约明白了什么。他合上账本，不敢声张。
当夜，儿子守在父亲床边。后半夜，他实在熬不住打了个盹，突然被一阵窸窸窣窣的声音惊醒。借着窗外朦胧的月光，他看见父亲竟直挺挺地坐了起来，双眼紧闭，分明还在睡梦中。
老陈头摸索着下了床，走到桌前，拿起那杆毛笔，蘸了蘸不知何时研好的、同样暗红色的墨，然后面向墙壁，手臂僵硬地抬起，开始一笔一画地写着什么。
墙上当然没有纸，但他的手腕移动，毛笔虚悬，仿佛真的在一个看不见的本子上记账。嘴里还发出极轻的、模糊的呓语，像是数字，又像是名字。
儿子吓得血都凉了，大气不敢出。
就在这时，他清晰地看到，父亲投射在墙壁上的影子，发生了变化——那影子的轮廓似乎更高瘦些，头颅微微低垂，伸出的手臂也更为细长，手指弯曲如同鹰爪。那不像是父亲的影子，倒像是……另一个人的影子重叠在了上面。
影子的动作和父亲的动作并不完全同步，带着一种令人窒息的迟滞感。
第二天，老陈头醒来，对昨夜之事毫无记忆，只是愈发憔悴。儿子不敢隐瞒，把账本的事和夜里的情形都说了。
老陈头听完，沉默良久，混浊的老眼里泛起复杂的光。他长长叹了口气，仿佛卸下了千斤重担。
“是时候了……这账，躲不了一辈子。”
他让儿子搀着，亲自去镇上买了最好的香烛纸钱，又请人扎了纸人纸马、金山银山。回到村里，他没回家，直接让儿子扶着去了村后山坳里那个早已荒废、几乎被遗忘的土坟包前。
那是他当年草草掩埋师父的地方。
他摆上祭品，点燃香烛，烧化了纸扎。火光跳跃中，老陈头跪在坟前，老泪纵横，一遍遍念叨着：“师傅，徒弟错了，不该舍不得那点香烛纸钱，也不该私自把货物钱占为己有……徒弟来还账了……您老人家安息吧……”
他烧得特别多，火堆燃了很久。说来也怪，那天一丝风都没有，纸灰却打着旋儿往高处飘，久久不散。
最后，老陈头从怀里掏出那个锈铁盒和那本桃木匣里的账本，郑重地投入了将熄的火堆里。火焰再次腾起，吞噬了它们，发出轻微的噼啪声。
第二天，他拿出一半存款，让儿子去百里外，交给师父的大女儿----如今也是近七十岁的老人。
自那以后，所有的怪事都消失了。老村的夜恢复了以往的宁静，狗不再夜吠，再无绕院的脚印，也没人再做那个伸手讨债的梦。
老陈头的身子慢慢好了起来，虽然依旧苍老，但眉宇间那份积年的郁结散了。他不再每晚拨算盘到深夜，那把锁账本的铜钥匙，也不知丢到了哪里。
有时夕阳西下，他坐在门槛上抽烟，会有好奇的年轻人问起：“陈爷，那本红字的账本，到底记的啥呀？”
老陈头眯着眼，望着村后山坳的方向，吐口烟圈，悠悠地说：
“啥账本？早还清喽。”
烟雾袅袅上升，融入黄昏的天空，仿佛一切都只是午后一个似真似幻的梦。只有土地默默记着所有的旧账，等着它们被想起、被偿还的那一天。
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