动作依旧缓慢，带着一种令人窒息的从容。枯瘦的手腕擦过门槛，发出沙沙的轻响。
眼看着那手就要完全缩回门缝，极度的恐惧之下，李老栓不知哪来一股蛮劲，猛地冲破僵直，顺手抄起门边顶门用的一根粗木棍，一个箭步冲上前，朝着那即将消失的枯手和门缝，用尽全力砸了下去！
“滚！”他发出一声嘶哑的怒吼。
木棍砸在门板上，发出“砰”的一声巨响。门板剧烈地晃动。
那枯手似乎顿了一下，但它缩回的速度并未减慢。在李老栓的木棍砸落之前，它已经完全缩回了门缝之后，消失得无影无踪，连同那块油光光的猪头肉。
只有那扇破旧的木门，还在微微晃动着。
门外，夜风呼啸，听起来竟有几分像是阴冷的窃笑。
李老栓僵在原地，呼哧呼哧地喘着粗气，心脏狂跳得像要炸开。他死死盯着那扇门缝，手里紧紧攥着木棍，手心里全是冷汗。
过了许久，门外再无异动。他这才颤巍巍地走上前，猛地将门拉开。
门外只有漆黑的夜，冰冷的秋风卷着几片枯叶打旋儿，空无一物。
他砰地一声把门关上，插紧门栓，又用木棍死死顶住。然后他背靠着门板，滑坐到地上，浑身抖得像是秋风里的最后一片叶子。
这一夜，李老栓再未合眼。灶台上的那盏小油灯，亮到了天明。
接下来的日子，李老栓像是变了个人。
他依旧每天做豆腐，但沉默了许多，眼神里总带着一丝惊疑不定。他不再嘲笑关于枯手的传说，甚至变得比老人们更加谨慎。每顿饭前，必定先恭恭敬敬地盛出一小碗，摆在灶台一角，嘴里低声念叨几句。他家的门窗每到天黑必定检查再三，门缝窗隙都用旧布条塞得严严实实。
村里人察觉了他的变化，私下里议论，猜他肯定是撞见那东西了。但无论谁问，李老栓都紧闭着嘴，摇头不语。
日子一天天过去，秋风越来越凉，田野变得空旷，树木只剩下光秃秃的枝桠。
枯手没有再出现。李老栓紧绷的神经，渐渐松弛了一些。或许，那晚只是饿极了的野兽？或许，是自己眼花了？他开始试图说服自己。
然而，那种被窥视的感觉，却始终若有若无地缠绕着他。
尤其是在他做豆腐的时候。灶膛里的火呼呼烧着，大锅里的豆浆咕嘟咕嘟冒着白泡，水汽弥漫整个屋子。在这种湿热的、能见度不高的环境里，他总觉得眼角余光似乎瞥见了什么——门帘动了一下，窗户外似乎有黑影一闪而过，甚至觉得有冰冷的东西擦过了他的后颈。
可他猛地回头，却又什么都没有。
这种疑神疑鬼的感觉，比直接见到那枯手更折磨人。
这天夜里，下起了秋雨。雨点敲打着瓦片和窗户纸，淅淅沥沥，没完没了。
李老栓睡得很不安稳。他又做了那个梦，梦见那只枯手从门缝里伸进来，缓慢地、执着地抓向他的喉咙……
他猛地惊醒，心脏狂跳。
屋里一片死寂，只有雨声单调地响着。
他咽了口唾沫，下意识地想看向堂屋的方向。里屋和堂屋之间只隔着一道旧布帘子。
而此刻，那道深蓝色的布帘下方，与地面之间那道窄窄的缝隙外，堂屋的地面上，正透进来一种光。
不是灶膛的余烬红光，也不是月光，下雨天根本没有月亮。
那是一种惨白惨白的、冰冷的光。像是寒冬腊月的冰凌反射出的死光，微弱，却异常清晰地将帘子底下的缝隙勾勒出来。
李老栓的呼吸瞬间停滞了。堂屋里没有灯，怎么会有光？
他死死盯着那道光，连眼睛都不敢眨。
紧接着，他看到了让他血液几乎冻结的一幕。
那布帘底下的缝隙，被一个东西，慢慢地、无声地挡住了。
那东西的影子，投在惨白的光里，清晰地映照出来——
那是一只手的形状。
干枯、扭曲、指节狰狞突出，正正地按在帘子外的地上。然后，它开始移动，极其缓慢地，从帘子的一端，挪向另一端。
动作僵硬而诡异，就像是一个趴在地上的人，正用那只枯手，在一点点地摸索、探寻着帘子后面的世界。
它在找什么？
它是在找入口？还是在确认他是否醒着？
李老栓浑身冰凉，牙齿不受控制地咯咯作响。他缩在被子里，一动不敢动，连呼吸都屏住了，只剩下眼珠恐惧地追随着帘子底下那只移动的枯手阴影。
那影子移动到了帘子的中央，停住了。
然后，它缓缓地抬起来一点，五指弯曲，做出一个向里窥探的姿势，定格在那里。
仿佛有一只无形的眼睛，正透过布帘的纤维缝隙，冰冷地注视着缩在床上的他。
时间似乎凝固了。雨声也消失了，世界里只剩下那道惨白的光，和帘子外那只静止的、窥探的枯手阴影。
不知过了多久，那惨白的光，毫无征兆地熄灭了。
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