爷爷在前几年去世了，按照他的意愿，安葬在了老家的山上。送葬那天的傍晚，我又一次独自经过了老鸦峪。
夕阳西下，山谷里光影斑驳，依旧有些幽深，却再也感觉不到童年那种彻骨的阴森。或许，是因为带我走过最黑暗的那个人，已经不在了吧。
如今，当我深夜加班，站在城市高楼的玻璃窗前，望着脚下流光溢彩、永不熄灭的灯火长龙时，偶尔还会想起那个夜晚，想起爷爷那只粗糙温暖、充满力量的大手，想起他吹熄灯火后，在绝对黑暗中那份异乎寻常的镇定与引领。
我渐渐明白，爷爷当年对付那“东西”的方法，或许并非什么玄妙的法术，而是一种更朴素、更强大的力量——一种基于对脚下土地和自身行止的了解而产生的无畏，一种保护幼小、履行承诺的责任与担当。
他熄掉的不是灯，是可能引来不测的“焦点”；他选择在黑暗中沉默前行，是用一种近乎禅定的方式，告诉那可能存在的“跟随者”：我们只是过客，心无旁骛，互不侵犯。
那夜的恐惧是真实的，但爷爷带给我的安全感，更是真实地烙印在了我的生命里。他让我知道，人生难免会行经各种意义上的“老鸦峪”，会遭遇无法理解的黑暗和诡异。
真正的勇敢，不是无所畏惧，而是即使浑身颤抖，也能握紧该握的手，朝着该去的方向，一步一步，踏实而坚定地走下去。
那盏在爷爷手中熄灭又点燃的煤油灯，最终化作了我心中的一点不灭的光。它不足以照亮整个世界，但足以让我在属于自己的夜路上，不会迷失方向。
而这，或许就是那个阴森恐怖的夜晚，所给予我的，最珍贵、也最感人的馈赠。
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