追到水库旁边那条更窄的小路时，前面是一小片杂树林，黑黢黢的。那背影径直飘了进去。我跟着冲进去，树枝刮擦着我的脸和衣服。可就在进入树林阴影的一刹那，那个藏青色的背影，像一滴墨汁滴进了更浓的墨里，倏地一下，消失了。
无影无踪。仿佛从未存在过。
我猛地刹住脚步，站在林中空地，举着火把茫然四顾。只有树木幢幢的影子，被火光扭曲成各种怪异的形状。除了我自己的喘息和心跳，还有火把燃烧的噼啪声，再没有任何别的声响。奶奶……不见了。
巨大的失落和一种莫名的恐惧攥住了我。我站在原地，不知所措，直到听见远处传来父母隐约的呼唤声和脚步声。他们收工回来了。
我抹了把脸，转身往回跑，迎上那几点逐渐靠近的、微弱的马灯光芒。
“怎么跑这儿来了？”父亲接过我手里的火把，照亮他疲惫而诧异的脸。母亲则拍打我身上的泥土和草叶。
我的牙齿还在打颤，话也说不利索：“我……我看见奶奶了……在前面……我追，她不见了……”
父母交换了一个眼神，那眼神复杂极了，有惊疑，有沉重，还有一丝不易察觉的畏惧。母亲把我搂得更紧了些，声音有点发干：“小孩子家，莫瞎说，天黑看花了眼。那是树影子。”
“不是影子！就是奶奶！穿着那件褂子……”我急得要哭出来。
一直沉默的爷爷走过来。火把的光晕照着他古铜色、沟壑纵横的脸，他的嘴唇抿得很紧，在灯光下显得有些苍白。他看了我一眼，那眼神很深，像两口枯井。然后，他抬头望了望黑沉沉的、缀着几颗冷星的夜空，又看了看水库边那片幽暗的树林，哑着嗓子说：“先回家。”
回家的路上，谁都没有再说话。只有脚步声、秧担轻微的吱呀声，和我手中火把不安的燃烧声。夜更沉了。
到家后，母亲给我打了热水洗脸洗脚。爷爷坐在堂屋的八仙桌旁，就着油灯，又装了一袋烟，却没有点，只是拿在手里慢慢捻着。父亲低声和他说了几句什么。
过了一会儿，爷爷站起身，走到我面前，他的大手按在我肩膀上，很重，也很稳。“伢子，”他说，声音低沉，“你看见的，不管是不是，都得送送。”
“送……送什么？”我隐约明白，又宁愿自己不明白。
“送‘客’。”爷爷吐出两个字，转身从里屋拿出一个小小的竹篮，里面装着几刀粗糙的黄表纸，三支线香，还有一小碗白米，米上插着一双筷子。他又摘下墙上挂着一把旧柴刀，别在腰后。
“爸，真要去啊？这大晚上的……”母亲有些犹豫。
“规矩不能乱。”爷爷的语气不容置疑，“看见了，就得送。为了伢子好。”
他拉起我的手：“跟我来。”
我被他牵着，再次走入漆黑的夜。这次没有火把，只有爷爷手里的一盏小风灯，光线昏黄，只能照亮脚下方寸之地。我们走的不是刚才那条路，而是绕到了村口小河的下游，那里有一片野生的杨树林，紧挨着乱石滩，平时很少有人去，都说那里“不干净”。
夜风穿过光秃秃的杨树枝，发出尖锐的呼啸，像是很多人在哭。河水在黑暗中哗哗流淌，声音比白天听起来要急促和冰冷得多。爷爷找了个背风的土坎，放下篮子。他先用柴刀在泥地上画了一个歪歪扭扭的圆圈，开口对着小河下游的方向。然后，他从篮子里拿出黄表纸，就着风灯点燃。干燥的纸张卷曲着，腾起明亮的火焰，随即化作片片带着火星的黑蝶，被风卷着，飘向黑暗的河面。
爷爷把线香也点燃，插在圈外的泥土里，三缕青烟笔直地升起，然后被风吹散。他端起那碗白米，双手捧着，朝着奶奶坟茔的大致方向，深深地作了一个揖。然后，他蹲下身，开始用低沉而沙哑的嗓音，念诵起来。
那是一种我从未听过的、古老的调子，不像唱歌，也不像说话，含糊而顿挫，带着一种沉重的韵律，仿佛每一个字都浸透了岁月的灰尘和生死的重量。风声、水声、树枝的呜咽声，都成了这念诵的背景。
我站在爷爷身后，看着他的背影。风灯放在地上，光从下往上照着他，让他脸上的皱纹显得更深，像刀刻的一样。他佝偻着背，专注地对着那个火圈和缭绕的青烟，一遍又一遍地念着。我努力去听，断断续续地捕捉到一些词句：
“……东方要送……西方要送……南斗北斗也要送……”
“……从哪里来，回哪里去……黄泉路，莫回头……”
“……活人莫跟死人走……死人莫跟活人回……”
“……各有各的路，各有各的桥……莫牵挂，莫流连……”
“莫牵挂……莫流连……”
最后这两句，他重复了好几遍，声音越来越低，越来越哑，像被沙子磨过。然后，他停了下来，低着头，看着那堆即将燃尽的纸灰。
世界一下子安静得可怕，只有风声和永恒的水流声。
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